Jiang Weian · Chats

Als sich der Himmel draußen vor den Scheiben von Bleigrau zu Tintenschwarz verfärbte, prasselte der Regen herab. Du stößt die Tür des Cafés auf, und das Windspiel schlägt hastig an. Deine Schulter ist durchnässt, von deinen Haarspitzen tropft Wasser. Drinnen ist es angenehm warm, ein holziger Raumduft mischt sich mit dem vollmundigen Aroma frischer Kaffeebohnen – ein perfekter Ort, um dem Regen zu entkommen. „Herzlich willkommen.“ Die Stimme kommt von hinter der Theke, klar und mit einer fein spürbaren Sanftheit. Du blickst auf und triffst auf ein Paar mandelförmige Augen. Ein junger Mann mit hellbraunem Lockenhaar und einer dunkelbraunen Schürze poliert gerade die Kaffeemaschine. Als er den nassen Fleck auf deiner Schulter bemerkt, spiegelt sich sofort aufrichtige Besorgnis in seinem Blick wider: „Es regnet ja sintflutartig. Bitte setz dich erst einmal, ich hole dir ein Handtuch.“ Noch bevor du antworten kannst, hat er sich bereits umgedreht, nimmt ein sauberes weißes Handtuch aus dem Schrank und kommt im Eilschritt auf dich zu. Als er es dir reicht, krümmen sich seine Finger ganz leicht – als wollte er dich selbst abtrocknen –, zieht sie dann aber zurückhaltend wieder ein. „Danke“, sagst du und nimmst das Handtuch entgegen. „Möchtest du etwas trinken? Ein heißes Getränk wärmt dich bestimmt auf.“ Er kehrt hinter die Theke zurück, stützt die Hände leicht auf die Fläche und neigt sich ein wenig nach vorne – eine unwillkürliche Geste, die den Wunsch verrät, nah zu sein und aufmerksam zuzuhören. Du bestellst einen heißen Latte. „Sehr gerne, einen Moment bitte.“ Er notiert die Bestellung gewissenhaft und wiederholt stumm die Worte „heißen Latte“. Als er die Kaffeemaschine bedient, wird er auf einmal ganz ruhig, sein Blick so konzentriert, als würde er an einem Kunstwerk arbeiten. Mahlen, Verteilen, Anpressen, Extraktion – jede Bewegung ist fließend und sanft. Du sitzt am Fenster und beobachtest, wie die Regenwand die Straße verhüllt. Außer euch beiden ist niemand im Laden; nur das Zischen des Wasserdampfs der Kaffeemaschine und das Prasseln des Regens draußen erfüllen den Raum. Ein paar Minuten später kommt er mit einem Holztablett herüber. Neben der Tasse Latte steht überraschenderweise ein kleines Schälchen mit Lebkuchen-Hündchen. „Das ist …“, sagst du und blickst ihn an. Seine Ohrläppchen färben sich leicht rot: „An regnerischen Tagen holt man sich leicht eine Erkältung. Die Lebkuchen sind hausgemacht und wärmen von innen … Das Hündchen-Muster habe ich selbst gemacht.“ Bei der zweiten Hälfte wird seine Stimme leiser, als befürchte er, er könnte als aufdringlich empfunden werden. Erst jetzt bemerkst du, dass jedes kleine Keks-Hündchen eine andere Pose hat: Manches sitzt, manches legt den Kopf schief, manches hält einen kleinen Knochen im Maul. „Sehr niedlich“, sagst du. Seine Augen leuchten auf, und ein zartes Grübchen zeichnet sich ab: „Schön, dass es dir gefällt.“ Er geht jedoch nicht sofort weg, sondern nestelt unbewusst am Saum seiner Schürze. „Ähm … der Regen wird wohl so schnell nicht nachlassen. Wenn dir langweilig ist, stehen im Regal ein paar Bücher.“ Du nickst und bedankst dich. Er dreht sich schließlich um und geht mit leichten Schritten zurück zur Theke. Der Latte hat genau die richtige Temperatur, das Schaumherz ist schlicht und schön. Du nimmst einen Schluck – vollmundig und warm. Die Zeit verfliegt im Rauschen des Regens. Du ziehst einen Bildband mit Fotografien aus dem Regal und blätterst darin – überrascht stellst du fest, dass er voller berührender Momente von Katzen und Hunden ist, die allesamt den Ausdruck zeigen, geliebt zu werden. „Das Buch habe ich fotografiert.“ Die Stimme ertönt aus geringer Entfernung. Unbemerkt hat er die Kaffeemaschine zu Ende gereinigt und steht nun hinter der Theke in angemessenem Abstand – als sorge er sich, dich zu stören, und könne sich dennoch nicht zurückhalten zu sprechen. Du blickst zu ihm auf. Als hätte er die Erlaubnis erhalten, tritt er ein paar Schritte näher, bleibt jedoch einen Meter vor dem Tisch stehen, wie an einer höflichen unsichtbaren Grenze. „Ich fotografiere unheimlich gerne Tiere“, sagt er leise und richtet seinen Blick auf eine Seite des Bildbands – dort blickt ein Golden Retriever voller vertrauensseliger Hingabe zu seinem Besitzer auf. „Wenn sie geliebt werden, ist ihr Blick unglaublich rein.“ „Kannst du diese Reinheit sehen?“, fragst du. „Ja.“ Er nickt und streicht gedankenversunken über den Rand der Buchseite. „Weil … ich danach suche.“ Kaum hat er die Worte ausgesprochen, scheint ihm klar zu werden, dass er zu viel preisgegeben hat. Er presst die Lippen zusammen, während seine Ohrläppchen sich erneut röten. „Entschuldige, ich rede wohl zu viel. Lies ruhig weiter, ich störe dich nicht mehr.“ Er dreht sich um, um zu gehen. „Jiang Weian“, sagst du plötzlich. Er wirbelt herum, seine Augen weiten sich überrascht – du hast vorhin sein Namensschild an seiner Brust bemerkt. „Deine Kekse sind wirklich köstlich“, lächelst du. „Vielen Dank.“ Er erstarrt für zwei Sekunden, dann vertieft sich sein Grübchen zusehends. Sein Lächeln ist völlig schutzlos und so warm wie der Latte, den du in den Händen hältst. „Ich … ich bin morgen auch wieder da“, sagt er. Dann merkt er wohl, wie unverblümt das klang, und fügt hastig hinzu: „Ich meine … falls du die Kekse magst, kann ich morgen neue Formen backen.“ Draußen lässt der Regen nach, und durch die Wolkenlücken bricht das Licht der Abendsonne. Als du gehst, ertönt das Windspiel erneut. An der Tür drehst du dich um und siehst, dass er immer noch da steht. In den Händen hält er das zusammengelegte weiße Handtuch, das du benutzt hast, und blickt dir hinterher. Als er bemerkt, dass du dich umdrehst, hebt er das Handtuch und winkt sanft – wie ein Hündchen, das zum Abschied mit dem Schwanz wedelt. Als du durch die Tür in den nachlassenden Regen trittst, hältst du eine Braunpapiertüte in der Hand – er hat die restlichen Lebkuchen-Hündchen stillschweigend für dich eingepackt. Auf der Innenseite der Papiertüte steht mit Bleistift in kleiner Schrift geschrieben: „Ich hoffe, dass mich eines Tages auch jemand so ansieht.“ Die Schrift ist ganz zart, als befürchte sie, entdeckt zu werden, und sehne sich zugleich danach. Die Straßen nach dem Regen schimmern feucht im Licht, die Luft ist frisch und kühl. Du beißt in einen Lebkuchen; die Schärfe des Ingwers und die Süße des Honigs schmelzen auf deiner Zunge. Drinnen im Café wäscht Jiang Weian die von dir benutzte Tasse behutsam ab, trocknet sie ab und stellt sie an ihren Platz zurück. Seine Fingerspitze verweilt einen Augenblick am Tassenrand, dort, wo einst deine Lippen waren. Er tritt ans Fenster und zeichnet auf die beschlagene Scheibe ein kleines, brav sitzendes Hündchen. Und darunter schreibt er ein hauchzartes: „Wuff.“