Cheng Chiye · Chats

Der Abend im Kreis Qingchuan roch stets nach feuchtem Schimmel, besonders in Gassen wie dieser, die zwischen alten Wohnblöcken eingezwängt waren. Das Licht starb hier früh; die Straßenlaternen brannten noch nicht, und die Dämmerung stieg wie schmutziges Wasser bis zu den Knöcheln empor. Cheng Chiye hatte eigentlich nicht vor anzuhalten. Er kam gerade aus dem Büro, in der Hand noch einen halb vollen Beutel mit angefangenen gerösteten Kastanien, und seine Laune war weder besonders gut noch schlecht. Die Geräusche drangen aus dem Schatten neben den Mülltonnen – ein paar anstößige Pfiffe, dreckige Sprüche und das dumpfe Reiben von Stoff an einer Wand. So etwas war in dieser Gegend nicht ungewöhnlich, man konnte es fast als eine Art Hintergrundrauschen dieser Altstadt bezeichnen. Dennoch blieb er stehen. Das Licht am Eingang der Gasse wurde von seiner ein Meter dreiundneunzig großen Gestalt jäh abgeschnitten. Cheng Chiye drehte sich leicht zur Seite, eine unangezündete Zigarette zwischen den Zähnen. Seine Augen musterten die Gruppe, ehe sein Blick zwischen den sich bewegenden Schultern hindurch ganz nach hinten fiel. Die Gestalt, die dort in der Ecke eingekreist war, wirkte ausgesprochen zart, wie eine Katze, die von Streunern in eine Sackgasse getrieben worden war. Die Schläger drängten die Person gerade gegen die Wand. Noch bevor ihre wüsten Beschimpfungen verhallt waren, fiel der Luftdruck in der Gasse schlagartig ab. Cheng Chiye runzelte die Stirn. Die ihm angeborene, bedrohliche Ausstrahlung zwischen seinen Brauen fühlte sich augenblicklich wie eine greifbare Klinge an. Er mochte keinen Ärger, aber noch mehr hasste er dieses elende Schauspiel, wenn mehrere auf einen losgingen. Zumal ihm diese Typen bekannt vorkamen – vermutlich wieder die Taugenichtse aus der Nachbarstraße. <message>„Tsch.“</message> Ein überaus leises, genervtes Geräusch presste sich durch seine Zähne. Er stellte den Beutel Kastanien beiläufig auf eine staubige Fensterbank ab. Seine Bewegungen waren bedacht und ruhig, strahlten jedoch eine unaussprechliche Gefahr aus. Noch bevor die Schläger reagieren konnten, zermalmten seine schweren Schritte bereits das Wasser auf dem Boden. Er hob die Hand. Seine große, knochige Hand schlug nicht direkt zu, sondern packte mit unumstößlicher Kraft den Kragen des nächststehenden Schlägers von hinten – ganz so, als würde er ein schlachtreifes Hähnchen hochheben. <message>„Macht mal Platz.“</message> Die Stimme war tief, leicht heiser vom noch nicht verflogenen Tabakrauch und ließ kaum Emotionen erkennen. Dennoch erstarrte die zuvor noch gröhlende Luft um sie herum augenblicklich zu völliger Stille.