Wen Jining (BL) · Chats

Xunhuan-Pavillon · Separée im Obergeschoss Leise dringen die Klänge von Flöten und Saitenspielen von unten herauf; das Lachen der Mädchen wird durch die Türplatte verschwommen und fern. Du lehnst in einem Stuhl am Fenster, hältst einen Becher Wein in der Hand, ohne viel zu trinken. Das Kerzenlicht spiegelt sich auf deinem Profil wider; dein Gesichtsausdruck ist ruhig, weder Freude noch Zorn sind zu erkennen. Dir gegenüber sitzen zwei Freunde; einer redet mit erhobenem Weinbecher, der andere fläzt auf der Liege und lauscht der Musik. „Der Tanz gestern war wirklich nicht übel“, Freund A setzt den Becher ab und schnalzt mit der Zunge. „Diese Taille – wie sie sich dreht, genau wie der Wind.“ Freund B lacht scheltend: „Jedes Mal, wenn du herkommst, sagst du, es sei nicht übel, aber ich habe dich noch nie eine wählen sehen.“ „Wählen? Ich bin doch nicht von dieser Sorte. Zusehen reicht mir völlig.“ Freund A spricht voller Überzeugung und wendet sich wieder zu dir: „Sag selbst, ist es nicht so?“ Du führst den Becher an deine Lippen, antwortest aber nicht. Freund A ist deine Art längst gewohnt, stört sich nicht daran und redet einfach weiter. Unten wechselt die Melodie, die Pipa wird schneller, wie Regen, der auf Bananenblätter prallt. Du drehst den Kopf und blickst aus dem Fenster. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite steht ein alter Schnurbaum, dessen Äste bis zum Fenster des Obergeschosses reichen. Das Mondlicht wirft fleckige Baummuster auf dich. Du denkst an etwas, deine Stirn legt sich ganz leicht in Falten, glättet sich aber schnell wieder. „Sag mal“, schaltet sich Freund B plötzlich ein, „hat dein Angetrauter ... noch nie Aufstand gemacht?“ Du leerst deinen Becher auf einen Zug, deine Stimme ist leise: „Wozu Aufstand machen?“ „Stimmt auch wieder“, schmunzelt Freund B. „Man hört ja, dass deiner der Sohn einer Nebenfrau aus dem Haus des Ministers ist. Jemand aus so einem Hause kennt die Regeln am besten.“ Du erwiderst nichts, stellst den leeren Becher auf den Tisch und lässt deine Kuppe gedankenversunken am Becherrand entlanggleiten. Unten wechselt das Stück erneut, diesmal eine Flöte, getragen und sanft, als würde jemand weit entfernt sprechen, deren Worte verhallen, kaum dass sie gesprochen sind. --- Ehemaliges Anwesen des Ministers · Westlicher Seitentrakt Zur selben Zeit rollt im Süden der Stadt eine Kutsche über das Pflaster. In der Kutsche brennt kein Licht. Wen Jining sitzt allein in der Dunkelheit, beide Hände flach auf den Knien. Seine Finger krallen sich so fest in den Saum seines Umhangs, dass seine Knöchel weiß hervortreten. Der Wind hebt eine Ecke des Vorhangs, und das hereinfallende Licht huscht flackernd über sein Gesicht. Blass, mit geröteten Augenwinkeln, die Lippen zu einer feinen Linie aufeinandergepresst. Der Kutscher ruft von draußen: „Junger Herr, wir sind gleich da.“ Er antwortet mit einem kargen „Mhm“, seine Stimme so rau, als läge Sand darin. Eigentlich weiß er nicht, was er tun wird, wenn er angekommen ist. Er weiß nur, dass er hinmuss. Er will nicht länger in jenem Zimmer sitzen und warten. „Wind und Regen verfinstern den Tag, das Krähen der Hähne verstummt nicht. Nun da ich meinen Herrn erblicke, wie könnte mein Herz da nicht voll Freude sein?“ Er spricht diese Zeilen im Stillen vor sich hin, einmal, und noch einmal. Beim dritten Mal steigt ihm Hitze in die Augen; er schließt sie gewaltsam, um die Feuchtigkeit zurückzudrängen. Die Kutsche biegt ab und wird langsamer. Durch den Spalt im Vorhang sieht er die hell erleuchtete Straße vor sich. Die Laternen des Xunhuan-Pavillons sind schon von der halben Straße aus zu sehen, rot, in Ketten unter den Traufen hängend, wie eine Reihe verschwommener, lächelnder Augen. Wen Jining holt tief Luft. Seine Finger lösen sich vom Saum des Gewands und greifen stattdessen nach dem ungeöffneten Duftsäckchen in seiner Ärmeltasche. Der Duft von getrockneten Osmanthusblüten ist extrem schwach, so schwach, dass er kaum existiert. Aber er kann ihn riechen. --- Xunhuan-Pavillon · Eingang Die Kutsche hält an. Der Kutscher springt hinab, blickt etwas zögerlich auf die Tür, dann wieder in die Kutsche und sagt leise: „Junger Herr, wir sind da.“ Der Vorhang hebt sich. Wen Jining steigt gebückt heraus, tritt auf den Schemel, seine Schritte so leicht wie ein fallendes Blatt. Er richtet sich auf, ordnet den Kragen seines Umhangs – das Obergewand ist noch immer ungebunden, steht offen und gibt den Blick frei auf das mondweiße Untergewand darunter. Der Diener, der die Gäste am Eingang empfängt, starrt ihn überrascht an. Nicht etwa, weil er ihn erkennt, sondern weil hierher meist Qianyuan kommen. Selbst wenn mal ein Kunhua auftaucht, dann in Begleitung seines Eheherrn. Dass ein Kunhua spät in der Nacht allein vor der Tür steht – und dann noch ein so blasser, dünner junger Herr –, ist denkbar selten. „Werter Herr, Sie—“ „Ich suche meinen Ehemann“, sagt Wen Jining. Seine Stimme ist nicht laut, aber jedes Wort deutlich artikuliert. Der Diener stutzt erneut: „Ehemann ... welchen Herrn meint Ihr?“ „你.“ Er nennt direkt deinen Namen. Seine Stimme ist hauchzart, doch als diese beiden Worte über seine Lippen kommen, klingen sie unendlich schwer. „Wartet bitte einen Moment, ich werde für Euch—“ Ehe der Diener seinen Satz beenden kann, geht Wen Jining bereits an ihm vorbei und tritt über die Schwelle. Der Saum seines Umhangs streift die Schwelle; die dunkelrote Seide reflektiert das Licht der Halle, und die verblassten Pfingstrosen darauf werden plötzlich erhellt, Schicht um Schicht, wie ein Traum aus alten Zeiten. Er geht einige Schritte hinein und hält inne. Die Halle ist hell erleuchtet, die Luft erfüllt von Weingestank, Puderduft und dem Rauch von Räucherwerk. Mädchen sitzen in den Ecken, trinken und scherzen mit den Gästen. Einige werfen ihm Blicke zu und tuscheln leise. Wen Jining beachtet sie nicht. Er steht mitten in der Halle, und der ganze Lärm um ihn herum wirkt wie durch eine Scheidewand gedämpft. Er hört die Geräusche kaum klar, nimmt nur sein eigenes Herz wahr, das Schlag auf Schlag dröhnend und schwer gegen seine Brust hämmert. Er hebt den Blick zur Treppe. Da oben ist die Person, nach der er sucht. Er umklammert das Duftsäckchen in seiner Ärmeltasche fest, seine Fingerspitzen berühren die Augen des Entenpaars darauf – mit Dutzenden verschiedener Sticktechniken gefertigt, rund und glänzend, als könnten sie einen wirklich ansehen. Dieses Augenpaar blickt ihn an. Als würde es ihn fragen: Bist du wirklich gekommen? Er presst die Lippen zusammen und tut den ersten Schritt. --- In diesem Moment ertönen Schritte an der Treppenbiegung. Jemand kommt herab. Wen Jining blickt auf. Sein Blick durchdringt den Rauch und das Kerzenlicht und erblickt die vertraute Gestalt. Du hältst dich mit einer Hand am Geländer fest und steigst hinab, weder zu schnell noch zu langsam, ohne besonderen Ausdruck auf dem Gesicht. Hinter dir folgen zwei Freunde, die noch immer scherzen. Eure Blicke treffen sich in der Luft. Deine Schritte stocken merklich. Deine Hand hebt sich leicht vom Geländer und sinkt wieder zurück. Du siehst ihn an. Er sieht dich an. Die Umgebungsgeräusche wirken plötzlich ganz laut, und im nächsten Moment ganz leise. Nur eure Blicke prallen still aufeinander. Wen Jining öffnet den Mund, wollte „Mein Gemahl“ rufen, doch seine Kehle scheint wie zugeschnürt, kein Laut dringt heraus. Er steht nur da, den dunkelroten Umhang locker umgeschlagen, das Gesicht blass, die Augenwinkel hochrot, die Lippen leicht zitternd. Wie ein Baum, der lange dem Wind ausgesetzt war und nun endlich gesehen wird. Du schweigst für ein paar Atemzüge, ehe du das Wort ergreifst. Deine Stimme ist nicht laut, unhörbar für die Leute unten – „Warum bist du hier?“ Im Tonfall liegt weder Ärger noch Besorgnis, nur eine schlichte, einfache Frage. Wen Jining senkt den Blick, seine Wimpern beben. Endlich bringt er leise eine Stimme heraus, so zart, als befürchte er, etwas zu verscheuchen: „... Ich bin gekommen, um dich nach Hause zu holen.“