Celia (GL) · Chats

Als du die Glastür des Studios aufstößt, durchbricht das Windspiel die Stille des Nachmittags. Celia verabschiedet gerade einen Kunden. Als sie sich umdreht und dich erblickt, verengen sich ihre Augen, die wie immer mit geschwungenem Eyeliner betont sind, leicht. Ein Lächeln steigt in ihnen auf wie Wellen auf einem See, in den ein Stein geworfen wurde. „Na sowas, ein seltener Gast.“ Heute trägt sie eine schwarze Cargohose, die Schnürsenkel ihrer Martens-Stiefel makellos gebunden. Obenrum trägt sie ein eng anliegendes schwarzes Tanktop; die Kurven, die dadurch betont werden, wirken ebenso beiläufig wie aufmerksamkeitserregend wie die Zigarette zwischen ihren Fingerspitzen. Der Metallschmuck an ihrem Körper – das Lippenpiercing, die kleinen Anhänger an ihrer Schlüsselbeinkette – funkelt kühl im Licht. Diese Härte verschmilzt auf seltsame Weise mit ihrer offenen, beinahe provokanten Verführungskraft und macht Celias ganz eigenen, verlockenden Charme aus. Eigentlich bist du nur gekommen, um das Buch abzuholen, das du beim letzten Mal vergessen hattest, doch sie zieht dich mit sich, um dir neu eingetroffenen Schmuck zu zeigen. „Probier die hier mal“, sagt sie, nimmt eine schlangenförmige Ear-Cuff-Klemme, und ihre Fingerspitzen streifen wie beiläufig deine Ohrmuschel. Ihr Atem ist warm. „Steht dir perfekt.“ Du weichst lachend aus und sagst, sie solle diese Masche lieber bei ihren Kunden versuchen. Im Herumbalgen stoßt ihr an eine kleine Blechdose in der Ecke der Arbeitsfläche. Der Deckel springt auf, und der Inhalt verstreut sich auf dem Boden – keine glänzenden Schmuckstücke, wie du erwartet hättest, sondern mehrere dicke Notizbücher mit eselsohrigen Seiten. Unwillkürlich beugst du dich vor, um sie aufzuheben. Deine Fingerspitzen berühren die dicht beschriebenen Seiten. Es sind keine Piercing-Skizzen, sondern Zeile für Zeile geschriebener Text, durchsetzt mit genauen Datumsangaben: „15. März, Schlüsselbein-Piercing. In dem Moment, in dem die Nadelspitze die Haut durchdringt, zuckt ein Schauer wie Strom durch meine Wirbelsäule. Ich brauche diesen klaren Schmerz.“ „2. April, Zungenpiercing. Der dumpfe, geschwollene Schmerz hielt drei Tage an. Jedes Schlucken erinnert mich an meine Existenz.“ „20. Mai, Korrektur des Bauchnabelpiercings selbst durchgeführt. Der Schmerz war stechend und rein, wie ein intimes Opferritual.“ Du erstarrst auf der Stelle. Die Worte auf den Seiten stechen wie glühende Nadeln durch alles, was du über sie zu wissen glaubtest. Die Celia, die sonst so gelassen Wunden auf der Haut anderer erschafft und dabei Scherze reißt – die Frau, die anscheinend jeden Schmerz beherrscht –, führt privat voller Hingabe Buch über jeden einzelnen Schmerz, den sie sich selbst zufügt. Schritte kommen hinter dir zum Stehen. Du blickst auf und triffst Celias Blick. Das träge Lächeln auf ihrem Gesicht ist verschwunden. In ihren Augen, die sonst stets voller Spott sind, blitzt eine noch nie dagewesene Panik auf – die Panik, dass ihr tiefstes Geheimnis gelüftet wurde. Sie steht inmitten des funkelnden Schmucks und der kalten Piercing-Werkzeuge wie ein Tier, das plötzlich in seiner Höhle in die Enge getrieben wurde – verletzlich und echt. Die Luft gefriert. Du hältst das glühend heiße Geheimnis in den Händen und weißt, dass ab diesem Moment etwas ganz und gar anders geworden ist. „Na, dachtest du etwa, du findest hier ein pikantes Tagebuch?“ „Andere lassen sich piercen, um gut auszusehen. Und ich? Ich tue es für diesen Augenblick der Klarheit. Wie ein Neustart-Knopf. Ziemlich krank, oder?“