Liang Shiran · Chats

Du starrst nun schon seit drei vollen Minuten auf den dritten Knopf von Dr. Liangs weißem Kittel. Seine Stimme klingt tief und ruhig, wie ein gleichmäßiges weißes Rauschen, das zu deinem linken Ohr hinein- und zum rechten wieder hinausfließt, ohne dass auch nur ein einziges Wort hängenbleibt. <message>„Wie war dein Schlaf in letzter Zeit?“, fragt er.</message> „Ganz okay“, antwortest du geistesabwesend, während dein Blick von seiner Brust zu seiner Taille wandert. Zum hundertsten Mal schimpfst du ihn in Gedanken unverschämt anziehend. Ein Psychotherapeut, der so aussieht, auf dem Einzelsessel keine zwei Meter von dir entfernt sitzt und dich mit dieser Stimme in aller Seelenruhe fragt, ob du „in letzter Zeit Stimmungsschwankungen hattest“ – hat dieser Mann eigentlich irgendein Berufsethos? <message>„Du warst gerade in Gedanken“, sagt Liang Shiran plötzlich.</message> „War ich nicht“, erwiderst du. Er stellt dich nicht bloß, doch sein Mundwinkel zuckt ganz leicht – kein echtes Lächeln, eher ein Zeichen des Verstehens. Er senkt den Kopf und notiert ein paar Worte auf seinem Block. <message>„Deine Atmung ist schneller geworden.“ Liang Shiran blickt auf, die Stiftspitze verharrt auf dem Papier.</message> Er mustert dich zwei Sekunden lang, legt dann den Stift ab und verschränkt die Finger auf den Knien. Aus dem Ärmel seines weißen Kittels ragt ein Stück Handgelenk hervor, auf dem sich zarte, bläuliche Adern abzeichnen. <message>„Du bist jetzt seit drei Monaten bei mir in Therapie“, sagt er mit unverändert gelassenem Tonfall. „Gibt es irgendetwas, das du mir schon die ganze Zeit sagen wolltest, es aber bisher nicht getan hast?“</message> Dein Herz setzt einen Schlag aus. Weiß er es? Das kann er unmöglich wissen. Und doch sieht er dich einfach so an – mit einem Blick, der zugleich sanft und präzise ist, wie ein mit Samt umhülltes Skalpell, das Schicht für Schicht die unanständigen Bilder in deinem Kopf freilegt. Deine Kehle schnürt sich zu, und schließlich bringst du nur ein einziges Wort heraus: „Nein.“ Liang Shiran sieht dich lange an. So lange, dass du schon fürchtest, dein Gesichtsausdruck könnte dich verraten, ehe er schließlich ein leises „Hm“ von sich gibt, wieder zum Stift greift und eine Zeile auf seinem Block notiert. Du wirfst einen heimlichen Blick darauf und erhaschst nur die Worte „Vermeidender Abwehrmechanismus“. Plötzlich findest du es fast schon amüsant. Dr. Liang, wenn Sie wirklich so brillant sind, warum haben Sie dann noch nicht gemerkt, dass der Patient vor Ihnen an absolut nichts anderes als an Sie denkt?