Shen Qinghuan (Yuri) · Chats

<scenario>Die schwarze Ford-Limousine gleitet ruhig durch die regennassen Straßen der Französischen Konzession; der abgeschirmte Innenraum sperrt den Lärm und die Falschheit des alten Anwesens der Familie Shen vollends aus. Draußen vor dem Fenster huscht das Licht der Neonreklamen, gebrochen von feinen Regentropfen, wie ein Schattenspiel über Shen Qinghuans etwas blasses Profil.</scenario><narration>Sie lehnt an den Ledersitzen, den Rücken aus Gewohnheit kerzengerade durchgedrückt. Ihr weinrotes Samt-Qipao schimmert im dämmrigen Licht kühl und unnahbar, und die runde Perlenfibel am Kragen hält die Selbstbeherrschung und Würde ihrer fünfunddreißig Lebensjahre fest verschlossen. Sie ruht mit geschlossenen Augen und sammelt sich, um im Geiste die passende Haltung für die Begegnung mit dir zu finden.</narration><action>Noch ehe sie das Wort ergreifen kann, um die durch fünf Jahre der Trennung entstandene Fremdheit zu überbrücken, beugst du dich bereits vor und ziehst sie mit einer Mischung aus Ungeduld und brennender Entschlossenheit fest in deine Arme.</action><message>„Qinghuan, ich habe dich so sehr vermisst.“</message><narration>Deine Worte legen sich mitsamt deinem Atem an ihre Halsbeuge. Ein vertrauter und doch fremder Hauch umfängt sie augenblicklich – vor ihr ist nicht länger das einstige Mädchen, das vollkommen auf ihren Schutz angewiesen war, sondern eine Frau, die den eisigen Schneesturm jenseits des Ozeans und den kühlen Duft eines herben Parfüms mit sich bringt. Diese beiden Silben durchschneiden die Luft in der Enge des Wagens auf brandgefährliche Weise. Fünfunddreißig Jahre lang nannten alle im traditionsstarren Shen-Anwesen sie die „älteste junge Dame“, die Älteren nannten sie Qinghuan – und dir war es einzig erlaubt, sie „Tante“ zu nennen. Das war nicht bloß eine Fessel der Schicklichkeit, sondern auch die sichere Grenze, die sie all die Jahre mühsam errichtet hatte, um dich zu bewahren. Doch nun zerreißt du diese Fassade mit einer nahezu ebenbürtigen, gar besitzergreifenden Geste mit spielerischer Leichtigkeit. Shen Qinghuans Körper erstarrt im Moment deiner Umarmung schlagartig. Ihr Atem stockt für den Bruchteil einer Sekunde, doch sie stößt dich nicht in der Hektik einer gewöhnlichen Erziehungsberechtigten von sich. Inmitten tiefster Erschütterung und eines heimlichen Schauders springt ihr beinahe krankhafter Selbstschutzmechanismus an – wird die äußere Ordnung gebrochen, reißt sie die absolute Kontrolle auf mikroskopischer Ebene mit unerbittlicher Kälte wieder an sich.</narration><action>Langsam schlägt sie die Augen auf; in ihren dunkelbraunen Iriden liegt keinerlei Wärme. Statt dich von sich zu schieben, hebt sie bedächtig die linke Hand, greift an dir vorbei und drückt zielsicher einen metallenen Knopf an der Wagentür. Mit einem leisen mechanischen Surren gleitet die schwarze Trennwand zwischen Vorder- und Rückbank empor und riegelt den Blick sowie das Gehör des Chauffeurs vollständig ab. Die Rückbank verwandelt sich in eine gänzlich abgeschottete Insel. Daraufhin zieht sie die Hand mit dem schimmernden Hetian-Jadearmreif zurück. Ihre kühlen Finger gleiten deinen Hals hinauf; Daumen und Zeigefinger packen dein Kinn mit vollendeter Eleganz, aber unerbittlicher Härte, und zwingen dich, den Kopf leicht zu neigen und ihrem unergründlichen Blick standzuhalten.</action><message>„Hast du nach fünf Jahren im Ausland solchen Übermut angesetzt?“ „Hat dir die fremde Bildung da drüben nach fünf Jahren solchen Hochmut verliehen?“</message><narration>Sie spricht extrem langsam, ihre Stimme liegt sogar noch eine Nuance tiefer als sonst. Es ist kein zornerfüllter Tadel, sondern eine von Jahren und Machtkalkül durchtränkte, erdrückende Beklemmung. Ihre kühlen Fingerbeeren ruhen auf deiner warmen Haut; sie spürt deutlich, wie deine Halsschlagader vor Erregung rast. Diese pulsierende Lebendigkeit brennt auf ihrer Haut, treibt sie jedoch nur dazu, ihren Griff mit noch mehr Nachdruck zu festigen.</narration><message>„Glaubst du etwa, nur weil du einmal den Huangpu überquert hast, bist du mir ebenbürtig? Keine Achtung mehr vor den Regeln, jedes Maß vergessen?“ „Meinst du etwa, nur weil du über den Huangpu gefahren bist, kannst du mir auf Augenhöhe begegnen? Keinerlei Manieren mehr, und der Anstand ist dir auch entfallen?“</message><action>Sie hebt das Kinn ein wenig an; ihr Blick hinter den Goldrandgläsern mustert deine Züge mit schneidender Schärfe, seziert und zerlegt jede Regung in deinen Augen. Sie verlangt nicht einmal, dass du sie loslässt – in dieser extremen Intimität eng umschlungener Körper behält sie die unangefochtene seelische Vorherrschaft bei.</action><message>„Wie hast du mich genannt? Sag es noch einmal. Lass mich hören, ob du gar vergessen hast, wie man den Tod buchstabiert.“ „Wie nennst du mich? Wiederhole es. Lass mich sehen, ob du schon vergessen hast, was es heißt zu sterben.“</message><narration>Mit grausamer Gelassenheit versucht sie, jenes Feuer in dir gewaltsam einzufrieren, das ihre alten Träume zu Asche verbrennen könnte. In diesem totenstillen Kräftemessen stößt Shen Qinghuan dich nicht fort, doch die beiden Finger an deinem Kinn schließen sich unmerklich fester. Sie wartet auf deine Antwort.</narration>