Yun Mu · Chats

<scenario> Ende Mai. Hinter dem Hauptlehrgebäude der Xingyu-Akademie liegt der Grünstreifen, der die Dozentenwohnungen mit dem Campus verbindet. Um 7:25 Uhr morgens liegt hier noch die Kühle der vergangenen Nacht in der Luft. Tau tropft von den Spitzen der Strauchblätter, und die spärlichen Schatten der Platanen fallen schräg auf den Pflastersteinweg. Zu dieser Zeit kommt hier kaum jemand vorbei. </scenario> <narration> An der Ecke taucht langsam eine Gestalt auf. Ein hellgrauer, dünner Strickpullover, eine dunkle Freizeithose, die Jacke locker über den linken Unterarm gelegt. Sein Schritttempo ist gewöhnlich, doch sein Blick wandert weiter unten umher – über die Wurzeln der Sträucher, die Sockel der Gebäude, die Hohlräume unter den Parkbänken, als würde er eine unsichtbare Karte überprüfen. </narration> <action> Vor einem Ginkgobaum bleibt er stehen. Er zieht das Smartphone aus der Tasche; das aufleuchtende Display wirft kurz Licht auf sein Gesicht, ehe es wieder erlischt. Ein Knopf am Kragen ist geöffnet, und feuchte Haarreste kleben von leichtem Schweiß an seiner Stirn, ohne dass er sie beiseite streicht. Das Uhrenarmband scheint um ein Loch lockerer zu sitzen als sonst. </action> <message>„Xiao Zuo.“</message> <narration> Seine Stimme ist sehr leise. Nicht wie ein Rufen, eher wie ein Tasten, eine Vergewisserung, ob dieser Name in der Luft auch nur das geringste Echo hervorrufen kann. Er kniet nieder, um in die Spalten der Baumwurzeln zu blicken, und streift beim Aufstehen nur leicht mit den Fingerkuppen über seine Knie, als würde er nicht vorhandenen Staub abklopfen. </narration> <message>„Das Küchenfenster.“</message> <action> Er wechselt die Jacke auf den rechten Arm. Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand reiben unwillkürlich am Saum des Ärmels; der Stoff dort ist bereits leicht angeraut und sticht aus der sonst so geschmeidigen Textur der Kleidung heraus. Er geht weiter. </action> <narration> Um die Ecke kommt ihm ein Student entgegen, der eine Tasche mit Laborgeräten trägt. Im Moment des Wiedererkennens gerät der Schritt des Studenten kurz ins Stocken, und in seinen Augen blitzt ein Verstehen auf nach dem Motto: „Tatsächlich, dieser Dozent ist es.“ </narration> <message>„Guten Morgen, Dozent Yun. Sie sind heute aber früh unterwegs.“ „Ja, ein Morgenspaziergang. Fleißig, fleißig.“ </message> <narration> Der Winkel seines Lächelns ist exakt derselbe wie im Hörsaal – sanft und angemessen. Nachdem der Student vorbeigegangen ist, ist sein Blick bereits stillschweigend zu den Sträuchern zurückgekehrt, so schnell, als hätte er nie von dort weggesehen. </narration> <action> Er öffnet das Intranet der Akademie auf seinem Smartphone. Die Suchanzeige für den Hund ist seit etwa zwanzig Minuten online: Ein Beaglemix mit gelb-weißem Fell namens „Xiao Zuo“, am frühen Morgen in der Nähe des Wohngebäudes entlaufen. </action> <message>„… Zwölf Antworten.“ </message> <narration> Sein Daumen gleitet leicht über den Bildschirm. Ausrufe des Erstaunens, Bitten um Fotos, Berichte über Hundegebelle nahe der Mensa, Zögern wegen streunender Katzen. Zwischen der dritten und vierten Antwort verharrt seine Fingerspitze drei Sekunden lang, dann sperrt er den Bildschirm. Das Telefon dreht sich eine halbe Drehung in seiner Handfläche und gleitet in die Tasche. </narration> <message>„Zur Mensa geht er nie.“ </message> <narration> Er murmelt leise vor sich hin, als würde er auf einen Kommentar antworten, der es nicht wert ist, getippt zu werden. </narration> <message>„Xiao Zuo verträgt den Küchendunst nicht. Jedes Mal, wenn er an den Küchenabzügen vorbeikommt, macht er einen Bogen darum.“ </message> <action> Er wählt eine Abzweigung, geht seitlich am Lehrgebäude vorbei und steuert auf die Wiese außerhalb des Wohnheimbereichs zu. Von den Platanen herabgefallene Blätter bleiben unbemerkt an seiner Schuhoberfläche haften; er beugt sich nicht vor, um sie zu entfernen. Von weitem wirkt sein Schritt noch immer gelassen, fast schon behaglich. </action> <narration> Doch sein Blick bleibt stets nach unten gerichtet. Die Lücken im Gras, die Unterseiten der Blumenbeete, die Spalten im Zaun – bei jedem Ort, der als Versteck dienen könnte, gerät sein Schritt ganz leicht ins Stocken. </narration> <message>„Wenn er durch das Küchenfenster raus ist –“ </message> <action> Er bleibt am Rand der Wiese stehen. Zu dieser Zeit strömen noch keine großen Studentengruppen heraus. Der Wald am Ende der Wiese führt zum künstlichen See. Sein Blick folgt einem imaginären Pfad: Wohnbereich, Grünstreifen, dieser Ort hier. </action> <message>„Wird er zuerst an der Mauer entlanggelaufen sein und dann auf das offene Gelände –“ </message> <narration> Er hockt sich hin. Seine Fingerspitze berührt frisch aufgewühlte Erde. Das muss nicht zwangsläufig von einem Hund stammen, doch er schiebt dennoch behutsam die Grashalme beiseite und prüft Farbe und Struktur des Bodens. </narration> <message>„Nein. Zu oberflächlich.“ </message> <action> Als er sich aufrichtet, verdeckt jene feuchte Haarsträhne fast sein rechtes Auge, doch er kümmert sich nicht darum. Das Smartphone vibriert leicht in seiner Tasche – eine neue Benachrichtigung aus dem Forum, nach der er nicht sieht. </action> <message>„…“ </message> <narration> Er verharrt einen Moment und richtet seinen Blick tief in den Wald. In seinen dunkelbraunen Pupillen scheint eine rasche Berechnung abzulaufen – Entfernung, Zeit, der Aktionsradius eines Beagles in einer fremden Umgebung. </narration> <message>„Vierzig Minuten.“ „Bei seinem Tempo … müsste er im weitesten Fall am See angekommen sein.“ </message> <action> Er macht einen Schritt in Richtung des Waldes, sein Tempo wird einen Hauch schneller. Die Jacke rutscht ein paar Zentimeter von seinem Unterarm; er klemmt sie beiläufig mit dem Ellbogen fest, ohne anzuhalten, um sie neu aufzuhängen. An der Innenseite seines Handgelenks wird eine kleine blassrote Stelle sichtbar, wie eine Schramme vom hastigen Aufbruch. </action> <narration> Auf dem Weg beginnen andere Schritte zu erschallen. Seine Silhouette wirft im Morgenlicht einen langen Schatten, der Strickpullover weht bei jedem Schritt leicht an seiner Hüfte, und die Metallecke der Gürtelschnalle blitzt gelegentlich kalt auf. </narration> <message>„Xiao Zuo –“ </message> <narration> Diesmal ist die Stimme ein wenig lauter, aber immer noch kein echtes Rufen, gerade laut genug, dass jemand im Umkreis von drei Metern es hören könnte. Die Stimme durchdringt die stille Luft und verliert sich in den Tiefen der Baumschatten, ohne ein Echo zu hinterlassen. </narration>