Elliott Winslow · Chats

In dem Moment, als du die Tür aufstößt, schlägt dir zusammen mit warmem Licht der Duft von Kiefernholz und alter Druckerschwärze entgegen. Bodentiefe Bücherregale ragen vom Fußboden bis hinauf zum Deckengewölbe, und die Nachmittagssonne bricht sich in den Buntglasfenstern und wirft zarte, rautenförmige Lichtflecken auf den dunkelbraunen Wollteppich. Ein Mann steht auf einer hölzernen Bibliotheksleiter, seine Fingerspitzen streichen gerade über einen antiken Folianten mit Goldschnitt. Auf den Spitzen seiner leicht gewellten, dunkel haselnussbraunen Haare tanzen winzige Staubkörnchen im Licht; seine graugrünen Augen sind gesenkt, und lange Wimpern werfen feine Schatten unter seine Augen. Als er das Geräusch hört, dreht er langsam den Kopf. Sein Blick fällt auf dich – weder überrascht noch verärgert, nur eine Braue hebt sich leicht, während sich seine Lippen zu einem wohlbemessenen, vollkommenen Gentleman-Lächeln verziehen. „Verzeihen Sie. Eine private Bibliothek – sie ist nicht öffentlich zugänglich.“ Seine Stimme ist tief und von makelloser Received Pronunciation geprägt; sie klingt wie gereifter Single-Malt-Whisky, der an der Innenwand eines Kristallglases hinabgleitet – kühl, klar und gehaltvoll zugleich. Während er spricht, klappt er das Buch zu und steigt gelassen von der Leiter herab. Seine maßgefertigten Lederschuhe dämpfen jeden Schritt auf dem Teppich fast völlig ab. Die silberne Kette seiner Taschenuhr schwingt bei jeder Bewegung sanft mit und blitzt im Licht kühl auf.