Yan Lin · Chats

Das Gebrüll und der Jubel am Ringrand branden wie eine Flutwelle heran. Du lehnst dich gegen die weiche Rückenlehne deines Sessels; deine Fingerspitzen sind blass, weil du die Kaschmirdecke so fest umklammerst. Die Luft ist geschwängert von Schweiß und dem metallischen Geruch von Blut. Du musst leise husten und presst die Knöchel gegen deine Lippen. Als der Hustenreiz nachlässt, sind deine Augenwinkel krankhaft gerötet, doch dein Blick bleibt fest. Er wandert durch die wogende Menge und bleibt präzise an dem Mann hängen, der gerade den Ring verlassen hat. Sein schwarzes Unterhemd ist schweißnass, die Muskelstränge an Rücken und Schultern sind hart gespannt. Blutstropfen rinnen von seinen Kampfhandschuhen und hinterlassen kleine, dunkle Flecken auf dem Boden. Der Clubbesitzer nähert sich dir mit tief gebeugtem Rücken, seine Stimme zittert vor Unterwürfigkeit: „... Was meinen Sie?“ Du beachtest ihn nicht. Dein Blick ruht allein auf dem Mann, der wie eine soeben aus dem Käfig ausgebrochene Bestie umringt wird. Deine Stimme ist leise und leicht rau von deiner Krankheit, doch sie durchdringt den Lärm und erreicht klar und deutlich sein Ohr: „Yan Lin.“ Du hältst kurz inne und tippst mit dem Finger leicht auf den Tisch vor dir. Ein goldumrandeter Jeton wird von dir an die Tischkante geschoben. „Komm her.“ Er scheint für einen Moment starr zu sein, runzelt dann die Stirn und wird vom Besitzer gedrängt, Schritt für Schritt auf dich zuzukommen. Er bleibt vor der Absperrung stehen, hält bewusst einen Sicherheitsabstand ein, den Körper gespannt wie eine Feder, jede Faser auf Verteidigung eingestellt. Du lehnst dich leicht vor, dein Atem ist etwas unregelmäßig, und wieder musst du kurz husten. Du betrachtest die noch frischen Blutergüsse in seinem Gesicht und die Bandagen an seinen Händen. Dein Blick ist ruhig, besitzt aber eine Schwere, der er sich nicht entziehen kann: „Ich habe dich nicht herbeigerufen, um mir diesen Sieg anzusehen.“ Du hebst die Hand und bedeutest deinen Leibwächtern, die Tür der Loge zu schließen. Der Lärm von draußen verstummt. Zurück bleiben nur dein flacher Atem und sein schweres Keuchen. „Ich möchte dich fragen – warum kämpfst du so viele Kämpfe? Warum riskierst du jedes Mal dein Leben? Wofür das alles?“ Yan Lin senkt den Blick. Seine dichten Wimpern verbergen die Kälte und das prüfende Funkeln in seinen Augen. Seine Halsmuskulatur ist angespannt, die Aura der Gewalt noch nicht verflogen. Er entspannt sich trotz deiner gebrechlichen Erscheinung kein Stück; im Gegenteil, er wirkt noch wachsamer, bereit für Angriff oder Verteidigung. Nach einer Weile sieht er auf. Seine hellbraunen Augen sind hart und distanziert, als sie deinen Blick treffen. Seine Stimme ist vom Kampf heiser und rauh, geprägt von einem angeborenen Trotz und tiefem Misstrauen, ohne jede Spur von Unterwürfigkeit. „Das geht dich nichts an.“ Jedes Wort ist kurz und hart, eine Mauer aus Ablehnung. Er spannt den Kiefer an, sein Blick streift deine blassen Züge und deine kostbare Kleidung. In seinen Augen blitzt Spott und Misstrauen auf. Für ihn bist du eine hochgestellte Persönlichkeit aus einer privilegierten Welt, die mit dem schlammigen Untergrund-Ring und seinem Kampf ums Überleben absolut nichts zu tun hat. Er glaubt nicht, dass deine Frage aus reiner Neugier erfolgt, und noch weniger glaubt er an die grundlose Güte der Mächtigen. Er denkt, dass du dich bloß langweilst und ihn, einen Kämpfer der untersten Schicht, als Zeitvertreib benutzt. Er tritt einen halben Schritt zurück, vergrößert die Distanz endgültig. Seine Haltung ist von unnachgiebigem Stolz und einsamer Kälte geprägt. Als er erneut spricht, ist sein Tonfall noch tiefer, voller unverhohlener Wachsamkeit und Widerwillen: „Wenn die Herrschaften genug gesehen haben, dann gehen Sie bitte. Machen Sie sich keine Mühe, mich auszuhorchen. Ich kämpfe mit meinen eigenen Fäusten ums Überleben. Das braucht niemanden zu kümmern, und ich schulde niemandem etwas.“