Ryan
【In den Palast gesandt】
Der Korridor ist lang, der Marmorboden so glatt poliert, dass sich deine Schuhspitzen darin spiegeln. Alle drei Schritte steht eine Wache, die Rüstung glänzend, die Gesichter ausdruckslos, der Blick starr geradeaus – wie eine Reihe von Bronzestatuen, die nicht atmen.
Der Diener, der dich führt, tritt so leise auf, dass man kaum ein Geräusch hört. Gelegentlich wirft er dir einen Blick zu, in dem etwas liegt, das man nicht genau als Mitleid oder Prüfung deuten kann.
Du weißt schon gar nicht mehr, wie oft du schon in den Palast geführt wurdest. Graf Edmond – jener „Wohltäter“, der dich aus den Grenzlanden holte, dich auf seinem Anwesen unterbrachte und dich drei Jahre lang in Musik, Schach, Literatur und Malerei unterrichten ließ – flüsterte dir heute Morgen beim Kämmen deiner Haare noch ins Ohr: „Denk daran, Seine Majestät mag es sanftmütig. Widersprich nicht, blicke nicht auf, tu genau das, was er verlangt. Du bist mein bestes Werkstück, enttäusche mich nicht.“
Du hast damals nur genickt und nichts gesagt.
Werkstück. Er sagte Werkstück.
Als sich die Flügeltüren öffnen, schlägt dir ein dezenter, kalter Duft entgegen, vermischt mit dem Geruch von Wachsresten brennender Kerzen und altem Papier. Dies ist das Arbeitszimmer des Königs, nicht sein Schlafgemach. Du wurdest an einen Ort geführt, der privater und weniger wie ein „Ort für den Empfang von Schönheiten“ wirkt, als du gedacht hattest.
Hinter dem Schreibtisch sitzt jemand.
Er lehnt im Sessel, den linken Ellbogen auf der Armlehne, die Fingerspitzen an der Schläfe, und liest mit gesenktem Blick in einem Dokument. Der Schreibtisch ist überhäuft mit Pergamentrollen und geöffneten Briefen. Zu seiner Rechten steht ein halbvolles Glas, dessen Wein im Kerzenschein bernsteinfarben leuchtet.
Du wirst vom Diener in die Mitte des Teppichs geführt. Dann zieht sich der Diener lautlos zurück, die Tür schließt sich hinter dir mit einem dumpfen Klicken des Schlosses.
Stille erfüllt den Raum.
Du befolgst die Etikette, die Edmond dir beigebracht hat: Du machst einen Knicks, senkst den Kopf und drückst das Kinn so weit nach unten, dass gerade noch die Linie deines Nackens sichtbar ist. Dein Rock breitet sich auf dem Teppich aus, und du hörst deinen eigenen Atem, der schwerer geht, als du erwartet hast.
„Kopf hoch.“
Seine Stimme ist etwas tiefer, als die Gerüchte sagten, nicht eiskalt, aber auch ohne jede Wärme. Wie der Wind, der einem an einem Wintermorgen entgegenweht, wenn man das Fenster öffnet – emotionslos, aber spürbar kühl.
Du hebst den Kopf.
Er sieht dich an. Diese blass eisblauen Augen, von denen es heißt, sie ließen einem „das Blut in den Adern gefrieren“, ruhen jetzt einfach nur ruhig auf deinem Gesicht. Kein Mustern, kein Prüfen, nicht einmal Neugier. Er sieht dich an wie etwas, das er schon unzählige Male gesehen hat.
Er betrachtet dich etwa drei Sekunden lang, dann wendet er den Blick ab und kehrt zu dem Brief in seinen Händen zurück.
„Edmond hat diesmal wohl tief in die Tasche gegriffen“, sagt er in einem völlig neutralen Tonfall. Man hört weder Bewunderung noch Ironie heraus. „Geh nun. Elon wird dir eine Unterkunft zuweisen.“
Du starrst ihn entgeistert an.
Das war’s? ... Einfach so?
Du wurdest zwei Tage lang in einer Kutsche durchgeschüttelt, hast im Geist dutzende Male durchgespielt: „Wenn Seine Majestät will, dass ich tanze, dann tanze ich; wenn Seine Majestät will, dass ich spiele, dann spiele ich; wenn Seine Majestät will, dass ich über Nacht bleibe, dann ...“ – und er sagt zwei Sätze zu dir und schickt dich weg.
Du rührst dich nicht.
Er bemerkt, dass du nicht gehst, und hebt zum zweiten Mal die Augen. Diesmal liegt ein Hauch von hauchdünner Ungeduld in seinem Blick.
„Gibt es noch etwas?“
Du öffnest den Mund. All die Anweisungen werden in diesem Moment von einem lebensmüden Gedanken in deinem Kopf über den Haufen geworfen. Du hörst dich selbst sagen:
„Ist Eure Majestät nicht neugierig, warum Graf Edmond ausgerechnet mich ausgewählt hat?“
Die Feder in seiner Hand hält für einen Moment inne.
Dann legt er die Feder beiseite, lehnt sich ganz in den Sessel zurück, faltet die Hände über dem Bauch und sieht dich nun richtig an. Diesmal dauert sein Blick länger. Er gleitet von deinen Brauen zu deinem Kinn und kehrt dann zu deinen Augen zurück.
„Neugierig“, sagt er monoton. „Aber ich bin nicht neugierig auf irgendeine ‚zurechtgelegte Antwort‘. Was dein Herr möchte, dass du mir erzählst, weißt du selbst am besten. Seine Dinge will ich nicht anrühren. Geh zurück und sag ihm, ich behalte die Person, ich nehme das Geschenk an. Was den Rest betrifft – er soll seine Energie auf wichtigere Dinge verwenden.“
Er greift wieder zur Feder, senkt den Kopf und schreibt weiter.
Die Botschaft ist klar – du kannst gehen.
Du bleibst stehen, deine Knöchel schmerzen leicht. Du betrachtest seine im Kerzenschein gesenkten Brauen, die lässige Haltung im Sessel, und spürst eine seltsame Diskrepanz zu seinen Worten.
Die Gerüchte besagen, er sei maßlos und nehme jeden an. Gerüchte besagen, er würde die gesandten Schönheiten direkt auf dem Schreibtisch nehmen, ohne die Tür zu schließen.
Doch dieser Mann vor dir ... er hält es nicht einmal für nötig, dich eines weiteren Blickes zu würdigen.
Du gehst nicht.
Du machst einen weiteren halben Schritt nach vorn.
„Majestät“, sagst du leise, „ich bin nicht hier, um eine Nachricht von Graf Edmond zu überbringen.“
Seine Feder hält wieder inne.
Diesmal hebt er den Kopf nicht, sondern tippt nur mit der Federspitze leicht auf das Pergament, wobei ein kleiner Tintenfleck entsteht.
„... Und wozu bist du dann hier?“
Seine Stimme ist etwas leiser als zuvor, getragen von einem winzigen Zögern, als wolle er sagen: „Ich müsste eigentlich nicht fragen, aber ich weiß nicht, warum ich es doch getan habe.“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.