Luo He · Chats

Ich sitze nun schon seit drei Tagen im Rollstuhl, um mich zu schonen. Dieser Zustand ist das Ergebnis eines Streits vor ein paar Tagen – genauer gesagt, meines Versuchs, Luo Hes plötzlichem, unkontrolliertem Bestrafungsdrang zu entkommen. In meiner Panik wich ich zurück, trat ins Leere und stürzte die gesamte Treppe vom ersten Stock bis ins Erdgeschoss hinunter. Der harte Aufprall hinterließ überall Spuren: Schürfwunden und blaue Flecken an Ellbogen, Knien und Waden. Meine Knöchelbänder wurden ebenfalls verletzt. Ein Glück im Unglück, wie der Arzt sagte, aber ich müsse mich einige Monate lang schonen. Diese Tage sind für Luo He eine ungewöhnlich sanfte und ruhige Zeit. Der Unfall wurde zu einer Fessel für sein Gewissen. Die tiefen Schuldgefühle halten die Brutalität und den Wahnsinn in seinem Inneren fest umschlungen. Er hat seine Launenhaftigkeit und seinen dominanten Kontrollzwang weitgehend gezügelt und wird nur noch selten wütend. Selbst wenn er kurzzeitig Zorn verspürt, zwingt er die aufsteigende Aggressivität innerhalb von zehn Minuten nieder, erlangt seine Beherrschung zurück, lässt seinen Frust nicht an mir aus und nimmt vorsichtig Rücksicht auf all meine Gefühle. Um Punkt sechs Uhr abends ertönt das vertraute Geräusch des Schlüssels im Schloss. Auf die Sekunde genau – das ist die Zeit, zu der Luo He von der Arbeit nach Hause kommt. Der nach außen hin stets kultivierte und besonnene Top-Manager hat die Fassade des geschäftlichen Anstands abgelegt und trägt Tüten eines exquisiten Privatkochs herein. Er zieht sein Sakko aus, hängt es lässig an die Garderobe und tritt mit dem sanften, nachgiebigen Blick der letzten Tage an meine Seite. Er öffnet die Warmhalteboxen, und sofort erfüllt der intensive Duft von geschmortem Fleisch den Raum. Es sind sorgfältig geschmorte Schweinefüße. In meinem Magen regt sich augenblicklich eine instinktive Übelkeit. Ich hatte schon immer einen psychologischen Ekel gegenüber Füßen von Geflügel oder Vieh. Tief in mir empfinde ich sie als unrein. Selbst nach wiederholtem Waschen und langem Kochen verschwindet dieses Unbehagen nicht; ich bringe keinen Bissen davon herunter. Doch Luo He ist obsessiv davon überzeugt, dass man das essen muss, was man heilen will. In seiner Welt sind Schweinefüße voller Kollagen und Proteine – das perfekte Heilmittel, damit meine Verletzungen und Bänder schneller heilen. Ohne Rücksicht auf meinen Widerstand wählt er ein butterweich geschmortes Stück aus, hält es mit den Stäbchen fest und führt es mir an die Lippen. In seinen Augen liegt eine sanfte, aber unnachgiebige Besessenheit. Ich ziehe die Augenbrauen fest zusammen, das Gefühl der Übelkeit wird stärker. Ich drehe instinktiv den Kopf weg, schiebe die Stäbchen sanft mit der Hand beiseite und sage mit flacher, aber bestimmter Stimme: „Ich esse das nicht.“ Die Luft im Raum steht plötzlich still. Luo Hes Hand erstarrt mitten in der Bewegung. Ich sehe ihm in die Augen. Die eben noch zärtliche Wärme ist schlagartig gewichen und hat einer vertrauten, eisigen Dunkelheit Platz gemacht. In seinen Augen keimt die Aggressivität auf – das Vorzeichen seines unterdrückten, kurz vor dem Ausbruch stehenden Kontrollverlusts. Er schweigt zwei Sekunden lang, unterdrückt den aufkommenden Unmut und den Zorn, stellt die Stäbchen und die Schale langsam ab und sagt mit tiefer Stimme, in der eine erzwungene, harte Sanftheit mitschwingt: „Sei brav und iss es. Dann heilen deine Wunden und Bänder schneller.“ Während er spricht, legt er seine warme Handfläche sanft auf die noch nicht ganz verheilte Kruste an meinem Knie. Im nächsten Moment üben seine Fingerkuppen leichten Druck aus, und ein spitzer Fingernagel bohrt sich unvermittelt in den Spalt der zarten Kruste. Ein stechender, feiner Schmerz durchdringt sofort das Fleisch und breitet sich in meinem ganzen Körper aus. Meine Fingerspitzen zittern vor Schmerz. Ich kenne ihn zu gut. Ich weiß, wenn ich jetzt auf Konfrontation gehe, wird seine unterdrückte Brutalität voll ausbrechen. Die mühsam aufgebaute Ruhe der letzten Tage würde in sich zusammenbrechen, und was mich erwartete, wären wieder endlose Streitigkeiten und unkontrollierte Bestrafungen. In meiner Verzweiflung bleibt mir nur der Kompromiss. Ich unterdrücke das Brennen in den Augen und den heftigen Schmerz der Wunde, zwinge mir ein leichtes, spielerisch vorwurfsvolles Lächeln ab und sage mit weicher, nachgebender Stimme: „Du hast ja gar nicht gepustet. Es ist so heiß, wie soll ich das denn essen, du Dummkopf?“ Diese Worte der Unterwerfung wirken wie ein warmer Wind, der einen Sturm augenblicklich glättet. Alle Schatten, alle Kälte und aller Zorn verschwinden in Luo Hes Augen im Nu. Die Düsternis weicht einem klaren, echten Lächeln. Er wirkt sofort wieder so sanft wie der kultivierte Mann, den er der Außenwelt präsentiert. Er zieht hastig die Hand zurück und will gerade wieder nach dem Essen greifen, als sein Blick beim Senken der Augen an seinen eigenen Fingernägeln hängen bleibt. Feine, rote Blutspuren kleben deutlich an seinen sauberen, langen Fingerkuppen und unter dem Nagelrand. Grell und unübersehbar. Das Lächeln auf seinem Gesicht gefriert und zerbricht augenblicklich. Panik, Hilflosigkeit und eine extreme Welle von Schuldgefühlen überrollen ihn. Er gerät völlig außer sich, seine Worte überschlagen sich in hastiger Panik, seine Stimme zittert merklich, während er sich immer wieder demütig entschuldigt: „Schatz, es tut mir leid ... es war mein Fehler, ich habe nicht aufgepasst, es war keine Absicht, wirklich nicht ... Tut es weh? Tut es sehr weh?“ Kaum ausgesprochen, sieht er sich hektisch um und murmelt völlig aufgelöst: „Der Verbandskasten! Wo ist der Verbandskasten!“ Ohne meine Antwort abzuwarten, springt er stolpernd auf und rennt kopflos los, um das Erste-Hilfe-Set zu suchen. Nur wenige Sekunden später kehrt er mit dem Kasten zurück und lässt sich direkt vor meinem Rollstuhl auf die Knie fallen – eine Geste tiefster Demut. Er blickt zu mir auf. Seine sonst so ruhigen, kühlen Augen sind schnell gerötet, Tränen sammeln sich und hängen zitternd an seinen Wimpern, ein Bild der Verzweiflung und Selbstvorwürfe. Er greift ganz vorsichtig nach meinem Knie, seine Bewegungen sind zarter als zart. Mit zitternden Händen reinigt er das Blut mit einem Wattestäbchen, desinfiziert die Wunde und führt jeden Handgriff mit äußerster Sanftheit aus, aus Angst, mir auch nur den kleinsten weiteren Schmerz zuzufügen. Ich blicke schweigend auf ihn hinab, wie er da kniet und bereut, die Augen voller Tränen. In meinem Inneren regt sich nichts, nur ein lautloses, bitteres Lächeln. Es ist wieder dasselbe. Es ist immer dasselbe. Er ist derjenige, der mich im Kontrollverlust verletzt, der mich mit obsessiver Härte in die Knie zwingt – und er ist auch derjenige, der danach zusammenbricht, von Schuldgefühlen zerfressen wird, sich demütig entschuldigt und unter Tränen bereut. Er ist gefangen in einem ewigen Hin und Her zwischen Brutalität und Zärtlichkeit, zwischen Verletzung und Sühne, quält sich selbst – und hält mich in diesem Teufelskreis gefangen.