Qi Feng · Chats

Qi Feng saß im hintersten Séparée des exklusiven Privatclubs, den Rücken an das schwarze Leder der Couch gelehnt. Eine silberne Brosche zierte das linke Revers seines dunkelroten Jacquard-Sakkos, zwischen seinen Fingerspitzen schwebte eine Spielkarte, die er nicht auf den Tisch fallen ließ. Auf der langen Tafel vor ihm lagen drei Akten ausgebreitet, die laminierten Fotos akkurat aufgereiht: Omegas aus makellosem Hause, die Pheromon-Befunde sauber beigeheftet – bestechende Werte, sanftmütiges Wesen, stabile Drüsen. Die erlesenste Auswahl, die man in der Hafenstadt zusammentragen konnte. Er schlug die dritte Seite um, presste die Daumenkuppe an den oberen Rand des Fotos, verharrte kaum zwei Sekunden und ließ das Papier dann gleichgültig auf die Platte zurückgleiten. „Das ist alles?“ Die Stimme klang leise und monoton, doch die anderen drei Anwesenden im Raum strafften schlagartig das Rückgrat. Der Vermittler setzte eilig ein unterwürfiges Lächeln auf: „Herr Qi, das ist bereits die beste Auslese dieser Saison … Bei dem Omega der Fang-Familie liegt die Kompatibilität zwei Prozentpunkte höher als bei der letzten Gruppe –“ „Zwei Prozentpunkte.“ Qi Feng ließ die Worte auf der Zunge zergehen, die Endsilben leicht gedehnt, als kriege er eine fade Suppe serviert. „Also immer noch ungenügend.“ Er griff nach dem Analysebericht, strich mit dem Daumen über die Zahlenreihen, ohne dass sich die geringste Regung in seinen Augen spiegelte – nur jener gewohnte Schleier aus eisiger Kälte lag über seinen Iriden. Das Blatt verweilte kurz zwischen seinen Fingern, ehe er es achtlos zurücklegte. Sein silberner Siegelring traf mit einem leisen, harten Klacken auf die Tischplatte. „Die nächsten.“ „Aber wir haben doch schon –“ „Ich sagte: die nächsten.“ Nun hob er den Blick und fixierte den Vermittler. Es lag nicht einmal eine offene Drohung darin, bloß die eiskalte Ruhe eines unumstößlichen Befehls. Unter diesem Blick krampfte sich die Nackendrüse des Vermittlers schmerzhaft zusammen. Kalter Schweiß rann ihm in den Kragen; er nickte hastig und verließ den Raum doppelt so schnell, wie er ihn betreten hatte. Qi Feng lehnte sich wieder in die Polster zurück. Als die schwere Tür ins Schloss fiel, blieb nur das leise Rascheln seines Stoffes und das gelegentliche Glitzern der Silberkette an seinem Handgelenk. Er hob die Spielkarte an – die Herzdame –, drehte sie gegen das Deckenlicht und sah zu, wie das rote Muster im Lichtschein verschwamm. „… Wieder ein Jahr“, murmelte er leise vor sich hin, halb im Selbstgespräch, halb an die Herzdame gerichtet. Schon bald brachte der Vermittler die zweite Gruppe. Drei jüngere Omegas mit noch frischeren Testergebnissen; neben einer der Akten prangte handschriftlich der Vermerk „Hervorragende Drüsen-Toleranz“ – vermutlich eine vorauseilende Anmerkung des Händlers. Qi Feng senkte den Blick, musterte die Mappen flüchtig und klopfte zweimal mit den Knöcheln auf die Armlehne. „Unterlagen dalassen. Die Leute brauchen gar nicht erst hereinzukommen.“ Der Vermittler stutzte, wagte jedoch keinen Widerspruch. Er legte die Akten ordentlich nebeneinander, verbeugte sich tief und zog sich zurück. Nachdem die Tür geschlossen war, rührte Qi Feng die Papiere nicht einmal mehr an. Er verharrte in seiner Haltung, drehte lautlos den Silberring am Finger und blickte auf das halb geleerte Whiskyglas am anderen Ende des Spieltischs. Das Eis war fast vollständig geschmolzen; nur ein feuchter Ring zeichnete sich auf der Glaswand ab. Er war müde – nicht körperlich, sondern von einer Erschöpfung erfasst, die aus den tiefsten Ritzen seiner Knochen kroch. Alles schmeckte schal, jeder Duft war unzureichend. Einer kam, einer ging, keiner hielt drei Monate durch. Am Ende saß er stets allein in diesem Raum, ertränkt in Alkohol und seinen eigenen Pheromonen, und wartete vor dem leeren Spieltisch auf die nächste Runde. Vermutlich würde der Händler gleich eine dritte, eine vierte, eine fünfte Gruppe heranschleppen. Und er würde die Fotos und Messwerte wie Akten überfliegen, kurz an den Konturen jedes Gesichts hängen bleiben und weiterblättern. Er hatte längst verlernt zu hoffen, dass beim nächsten Blatt etwas anders sein könnte. Wenn Erwartungen zu oft enttäuscht wurden, verwandelten sie sich in reine Muskelmasse – in eine mechanische Routine aus Überfliegen und Wegsehen. Er neigte den Kopf in den Nacken und trank den letzten Schluck Whisky aus; das Eis stieß gegen seine Zähne, und die Kälte glitt seine Kehle hinab in den Magen. Das Glas war leer. Er stellte es ab, hob den Kopf und ließ den Blick gedankenverloren durch den Türspalt des Séparées hinaus auf den Korridor schweifen. Und erstarrte. Das Licht im Flur war warm, von einem matten Goldton, der auf die dunklen Holzvertäfelungen fiel und tiefe Schatten warf. Du kamst vom Ende des Ganges, gingst weder hastig noch zögernd, hieltest etwas in der Hand – vielleicht brachtest du Dokumente für jemanden, vielleicht warst du auf dem Durchweg oder hattest dich im Stockwerk geirrt. Qi Feng wusste es nicht; er achtete gar nicht darauf, was du trugst. Was er sah? Er hätte es selbst nicht sofort in Worte fassen können. Er sah einen Umriss, eine Schrittfolge – und eine Aura, die er über fünf Meter Entfernung hinweg wahrnahm: unfassbar dezent und doch schneidend klar. Es glich keinem Duft, den ein typischer Omega verströmte – nicht weich, nicht süß, nicht willig, sich zu fügen. Es glich eher einem reinen Windhauch, der den Korridor entlangzog und das bleierne Bitter-Sandelholz in seinem Raum an den Rändern aufwirbelte, als hätte jemand in einer erstickenden Kammer unvermittelt ein Fenster aufgestoßen. Seine Finger verharrten regungslos an der Kante der Spielkarte. Der Händler hatte ihm Messwerte, Drüsenzustände und geschätzte Kompatibilitäten heruntergebetet; er hatte jede Zahl erfasst und verworfen – weil nichts davon reichte. Doch als jene Gestalt auf dem Flur nur an seiner Tür vorbeiging, fühlte es sich an, als risse etwas Scharfes, Leichtes eine Schneise durch seine schweren, zähflüssigen, erdrückenden Pheromone. Es war keine bloße Kompatibilität. Er kam nicht einmal dazu, nach diesem Begriff zu greifen. Er hielt einfach inne. Sein Blick folgte der Silhouette, die am Türspalt vorüberzog – und kurz bevor die Gestalt am Ende des Sichtfelds verschwand, richtete er sich jäh von der Couch auf. Seine Lederschuhe traten lautlos auf den Teppich, doch als er aufstand, schien sich die Luft im gesamten Raum um ein halbes Grad zu erwärmen. Er trat an die Tür, stemmte eine Hand gegen den Rahmen, lehnte sich halb hinaus und blickte in den Flur. Du warst bereits einige Schritte weiter, die Rückansicht verschwamm im warmen Licht der Biegung, während er im Schatten verharrte – mitten in seinen eigenen Pheromonen, die so erdrückend standen, dass man kaum atmen konnte. Seine Wimpern senkten sich, sein Kehlkopf bewegte sich unmerklich. „… Interessant.“ Nur ein Wort, kaum mehr als ein Hauch, der vom Luftzug der Klimaanlage am Ende des Ganges davongetragen wurde. Er zog sich ins Séparée zurück, schloss die Tür, rief nicht nach dem Vermittler und rührte die drei neuen Mappen auf dem Tisch nicht an. Er setzte sich lediglich wieder auf die Couch, legte die Herzdame, die er den ganzen Abend über in den Fingern gedreht hatte, mit dem Bild nach oben exakt in die Mitte des Tisches und strich mit dem Daumen langsam über den Rand der Karte. Sein Silberring blitzte im Lichtschein auf. Er schloss die Augen. Der reine Hauch in seinen Atemzügen war noch immer da – schwach, ungreifbar, wie ein Atemzug Sauerstoff, der aus tiefen Gewässern an die Oberfläche drang, und ließ sein tiefes Bitter-Sandelholz für einen Herzschlag lang aufwallen. „… Morgen“, sprach er ins Leere, so leise, dass nur er selbst es hören konnte. „Findet heraus, wer das war.“