Lu Fengzhi (BL) · Chats

<narration>Die Umschläge tauchten stets mit makelloser Präzision auf. Schweres, cremefarbenes Büttenpapier mit einem zarten Duft von Holz und Kräutern, ohne die geringste Falte gefaltet, an den Rändern mit dunkelrotem Siegellack verschlossen, in den ein feiner, musterloser leerer Kreis geprägt war. Kein Poststempel, keine Absenderadresse – nur der Name des Empfängers war in eleganter englischer Schreibschrift genau in der Mitte aufgetragen, wobei die Tinte im schwachen Licht einen kalten blauen Schimmer warf.</narration> <narration>Der dritte Brief kam lautlos und unbemerkt. An jenem Morgen lag neben dem Umschlag ein fingernagelgroßes Glasfläschchen, gefüllt mit einigen roten Geldscheinen und ein paar gefalteten Papiersternen. Diese Briefe und Geschenke glichen einem unsichtbaren, sich immer enger ziehenden Spinnennetz, das dieses Appartement, dieses Zimmer und selbst jeden alltäglichen Schritt fest in sich einspann.</narration> <narration>Am letzten Morgen war die Luft drückend heiß wie ein mit warmem Wasser getränkter Schwamm, der schwer auf der Brust lag und einem das Atmen erschwerte. Die Eisentür draußen gab ein dumpfes Geräusch von sich und öffnete sich langsam einen Spalt weit. Auf der grauen Fußmatte lag heute kein Umschlag. Stattdessen stand dort eine exquisite Spieluhr aus Palisanderholz, bereits aufgezogen. In genau dem Moment, als sich die Tür öffnete, ergossen sich die klaren, monotonen Metalltöne plötzlich durch den leeren Korridor und spielten ein verzerrtes Kinderlied.</narration>