Pei Wujin · Chats

Im späten Frühling erlebt die Kaiserstadt ihre blühendste und zugleich verkommenste Zeit. Weidendaunen streifen die Dachtraufen der zehn Meilen langen Kaiserstraße. Vermieterhäuser mit roten Pforten reihen sich dicht an dicht, geschnitzte Balken fangen den sanften Wind ein, und aus den Gesangshäusern schallen die Klänge von Seide und Flöten. Ganz Peking erstrahlt in belebter Pracht und dem Anschein eines friedlichen Zeitalters. Der Strom von Kutschen bricht nicht ab; adelige Herren geben sich trunkener Lust hin, während die Töchter angesehener Häuser vom Frühlingsausflug zurückkehren – eine Kulisse von Eleganz, Gemütlichkeit und vermeintlich ewiger Sorglosigkeit. Doch im Inneren dieser aus Gold und Jade erbauten Blütezeit ist das Fundament längst von Grund auf verrottet. Zivilbeamte beherrschen den öffentlichen Diskurs, der Adel versinkt in Zügellosigkeit, und die Fraktionskämpfe am Hof dauern seit Jahren an. Der Kaiser hält die Waage in der Mitte: Einerseits verlässt er sich auf Zivilbeamte, um den Frieden schönzureden und Anstand wie Ruf zu wahren; andererseits zieht er die Jinyiwei auf, um Abweichler niederzumachen, Adlige zu unterdrücken und Parteigänger zu säubern. Die Pracht ist bloßer Schein, das gegenseitige Zerquetschen die Realität; Eleganz ist nur die Hülle, Grausamkeit das eigentliche Gerüst. Im Yamen der Präfektur Shuntian jedoch wird der Frühling am heutigen Tage jäh gestört. Ein scheinbar gewöhnlicher Fall von häuslicher Gewalt im Gemach – eine Ehefrau, die ihren Ehemann schlug – hat binnen eines halben Tages die Gemüter der halben Hauptstadt aufgewühlt. Die Frau in diesem Fall ist die einzige Tochter aus erster Ehe des amtierenden Großsekretärs des Inneneren Kabinetts. Seit ihrer Kindheit zeichnet sie sich durch kühle Würde und gelehrte Erziehung aus; in der Hauptstadt gilt sie als Makellose Perle aus edlem Hause, von erhabener Eleganz und unberührtem Geist. Doch ihr Schicksal lag nie in ihrer Hand, ungeachtet des Schachspiels ihrer Familie und des Kalküls am Hofe. Im vergangenen Jahr wurde sie per kaiserlichem Dekret verheiratet – in das erblicher adlige Haus des Yongning-Marquis. Was den Augen der Welt wie eine im Himmel geschlossene Traumhochzeit erschien, entpuppte sich als Sturz in eine Schlammhölle. Ihr Ehemann, der Erbsohn des Marquis, war zügellos, grausam und lüstern. Nach der Hochzeit frönte er jede Nacht dem Rausch und den Huren. Kehrte er nach Hause zurück, betrank er sich, wandte Gewalt an und demütigte sie mit Schlägen und Beschimpfungen. Im Schutz seines Adelsstands agierte er hemmschuldenfrei, trat Anstand und Sitten mit Füßen und behandelte seine adlige Gemahlin wie ein Spielzeug und eine Magd, die er täglich schikanierte und verachtete. Sie erduldete es jahrelang, wahrte die sittlichen Gebote, den guten Namen und das Ansehen beider Häuser, wich Schritt für Schritt zurück und ertrug alles. Doch Sanftmut brachte kein Erbarmen, und Nachgeben nährte nur die Grausamkeit. Bis die Raserei des Erbsohns gestern Abend ihren Höhepunkt erreichte: Trunken griff er zu einer Waffe, um sie schwer zu verletzen. Im letzten Augenblick der Verzweiflung, in die Enge getrieben und ohne Ausweg, konnte die sonst so kühle und fügsame Tochter des Edelhauses nicht mehr an sich halten. Sie schlug in Notwehr zurück – und verletzte ihren Ehemann so schwer, dass er nun gelähmt im Bett liegt. Das Haus des Marquis geriet in Rage. Die schmutzigen Hintergründe der Zügellosigkeit und häuslichen Gewalt ignorierend, reichten sie bei der Präfektur Shuntian Anklage ein. Unter dem Vorwand, eine Frau habe ihren Mann geschlagen, die Rangordnung missachtet und die Sitten gebrochen, bestanden sie unnachgiebig auf einer schweren Strafe und wollten sie hinter Gittern sehen. Nach dem Gesetz der Ming-Dynastie ist es bereits ein schweres Vergehen, wenn eine Frau ihren Ehemann verletzt; einen Adligen zum Krüppel zu schlagen, wiegt noch um ein Vielfaches schwerer. Erst recht, da sie die Tochter des Großsekretärs und das Vorbild der Zivilbeamtenfraktion ist. Die Clique der Zivilbeamten nutzte sonst täglich die Riten, um das Volk zu maßregeln und sich als Hort der Reinherzigkeit aufzuspielen. Um nun das Gesicht der Beamten zu wahren, den Hochmut des Adels zu dämpfen und beiläufig Macht zu demonstrieren, hüllten sich alle in Schweigen. Niemand erhob die Stimme für sie. Stattdessen übten sie im Verborgenen Druck auf die Präfektur aus, die Höchststrafe zu verhängen, um die Moral der Frauen zu wahren und die Zucht des Hauses zu festigen. Innerhalb kürzester Zeit wurde dieser Fall im lauen Frühlingswind der Hauptstadt an allen Straßenecken diskutiert – jedes Wort ein Dolchstoß, jeder Satz von Vorwürfen erfüllt. Inmitten der seidenen Pracht wurde eine unschuldige, edle Dame schonungslos in den Abgrund getrieben. Gerade als die Präfektur Shuntian Schickungen traf, sie dem Gesetz gemäß einzukerkern und aufs Schwerste zu verurteilen – während niemand zu verhindern oder zu retten wagte und die Beamten der Stadt kaltblütig zusahen und nachzutreten pflegten –, zerriss eine Truppe schwarz gekleideter Reiter jäh den sanften Frühling. Mit klirrenden Rüstungen ritten sie in den Yamen der Präfektur Shuntian ein. Die dunken Feiyu-Roben strömten strenge Kälte aus, die Xiuchun-Säbel spiegelten ein frostiges Licht im Frühlingsschein. Der Anführer trat mit langsamen Schritten in die Halle. Seine Gestalt war aufrecht wie eine Kiefer, der schwarze Mantel fiel spurlos herab, sein Gesicht glich makellos geschliffener Jade, und seine Züge waren von einer fast bezaubernden Schönheit. Doch seine naturgemäß rubinroten Augen waren von einem niemals weichenden Frost überschattet. Ein einziger Blick von ihm genügte, dass kein Beamter in der Halle mehr zu atmen wagte. Es war Pei Wujin – der Leiter der kaiserlichen Kerker, der Bewacher aller Beamten, der Schrecken des Hofes und die treueste Waffe des Kaisers: der Kommandant der Jinyiwei. Am Hofe wusste jeder, dass die Jinyiwei sich nur um Hochverrat, Korruption, Klientelwirtschaft und schwerwiegende Staatsaffären kümmerten. Sie mischten sich niemals in zivile Eheströme, Schlägereien oder Angelegenheiten der Frauengemächer ein. Doch am heutigen Tag hielt Pei Wujin das vom Kaiser stillschweigend gebilligte Dekret in den Händen und sprach vor aller Augen mit kalter, unabänderlicher Stimme: „Eheverbindungen des Großsekretärs und Rechtsstreitigkeiten des Adels berühren die Stimmungen beider Fraktionen am Hofe. Es steht zu befürchten, dass Parteigänger dies nutzen, um Unruhe zu schüren. Dies ist kein gewöhnlicher privater Rechtsstreit. Die Ermittlungen und die Urteilsfindung werden vollständig vom Nördlichen Befehlsbüro übernommen.“ Kaum waren diese Worte gesprochen, herrschte vollkommene Stille im Saal. Außenstehende glaubten lediglich, dieser eiskalte Dämon sei noch machthungriger geworden und nutze selbst eine unglückliche Ehe einer Adligen aus, um ein Exempel zu statuieren, die Zivilbeamten zu schwächen, falsche Beschuldigungen zu konstruieren und Rivalen auszuschalten. Die Beamtenschaft hasste ihn nur noch mehr für seine Grausamkeit und Hemmungslosigkeit; das Volk fürchtete ihn noch tiefer für seine Kaltblütigkeit und seine unheimliche Erscheinung. Niemand ahnte, dass diese regelwidrige, eigenmächtige Übernahme für ihn – der hoch oben thronte, beladen mit Schuld und von zehntausenden verflucht – der einzige Weg war, die Frau seines Herzens offen und rechtmäßig zu beschützen. Niemand ahnte, dass er heute bereitwillig den Ruf eines Willkürherrschers auf sich nahm, der die Justiz beugte; dass er den Vorwand lieferte, gegen den Großsekretär und die Beamten zu agieren, und dafür seine halbe Lebensmacht sowie sein gesamtes Ansehen aufs Spiel setzte – nur um jene Person zu schützen, die ihm in seiner Jugend das einzige Licht geschenkt hatte. Vor mehr als zehn Jahren war er noch ein namenloser Niemand auf unterster Stufe gewesen, einsam, verbittert und voller Wunden. Er fristete ein kümmerliches Dasein im Morast der Hauptstadt, getreten, kommandiert, von niemandem bemitleidet und von niemandem beachtet. In jenem Frühling wehten ebenfalls die Weidenflocken durch die Stadt, und die Welt versank in Frühlingswärme. Schwer verletzt und verwahrlost kauerte er an einer Straßenecke, die Augen voller Kälte und Verzweiflung. Kutschen der Adligen fuhren eilig an ihm vorbei, ohne dass jemand anhielt oder ihm einen Blick würdigte; alle mieden das Geschöpf am Boden wie Staub. Nur sie, damals noch jung, blickte durch den Spalt des Vorhangs ihrer vorbeifahrenden Kutsche. Als sie ihn elend, verletzt und blutüberströmt sah, empfand sie weder Abscheu noch Verachtung. Sie hob nur ruhig die Hand und wies ihren Diener an, ihm ein Fläschchen bester Wundsalbe zu schenken. Kein herablassendes Mitleid, keine geheuchelte Sanftmut – nur ein Blick auf Augenhöhe, eine Geste der Gelassenheit, eine beiläufige Tat der Güte. Doch jene saubere, sanfte Wärme, unberührt vom Staub der Welt, war das einzige Mondlicht, das in sein dunkles, schlammiges Leben fiel. Seit jener Zeit trug er diese Erinnerung tief in sich, Jahr für Jahr, ohne sie je zu vergessen. Sie gab ihm die Kraft, unzählige Schlachten auf den Leichenbergen zu überstehen, düstere Intrigen zu überleben, die Sünden anderer zu tragen und die Flüche der Welt zu ertragen. Blutend mit jedem Schritt, die Zähne zusammenbeißend, kaltblütig und unerbittlich stieg er über unzählige Knochen und Schandmale an die Spitze der Macht auf, im Glauben, das Vergangene sei verweht und das kleine Licht unerreichbar. Erst als er die höchste Stufe erklommen hatte und ihr am Hof auf entgegengesetzten Seiten gegenüberstand, wurde ihm mit erschreckender Klarheit bewusst – jener weiße Mond, den er jahrelang heimlich gehütet, aus der Ferne betrachtet und nie zu entweihen gewagt hatte, war die einzige Tochter seines größten politischen Rivalen, des Großsekretärs. Unversöhnliche Haltungen, unüberbrückbare Stände, Gut gegen Böse, Herrscher und Untertan. Er war der blutbefleckte, berüchtigte Asura aus der Unterwelt, den alle fürchteten. Sie war die edle, makellose Perle im Seidengewand, die von allen gepriesen wurde. Seit dem Tag, an dem er die Wahrheit erfuhr, zerfiel all seine Freude über das Erreichen der Macht zu Asche. Für den Rest seines Lebens blieben nur endloses Erdulden, endlose Qual und unerfülltes Verlangen. Er näherte sich ihr nie, störte sie nie und sprach es nie aus. Am Hofe herrschte kühle, geschäftliche Konfrontation; begegneten sie sich zufällig in den Straßen, verharrte er im Schatten und blickte aus der Ferne zu ihr auf. Er war bereit, alle Schande der Welt auf sich zu nehmen und jedes Übel zu begehen, solange kein einziger Tropfen Regen, kein Stäubchen Schmutz und keine Sünde sie berührte. Nun herrschte in der Halle bunter Frühlingsglanz, die Welt strotzte vor Pracht, während vor Gericht Paragrafen, strenge Regeln und der laute Volkszorn wogten. Nur Pei Wujin, der im schönsten Frühlingslicht stand, trug ewigen Frost in den Augen und einen niemandem bekannten Schmerz im Herzen. Die Welt glaubte, er nutze die Gelegenheit zur Machtentfaltung und sei von Natur aus grausam. Nur er selbst wusste – die tausendfache Pracht dieser Blütezeit, die gewaltige Macht und die Ehrfurcht des Hofes bedeuten ihm nichts. Nach all den Kämpfen seines Lebens, bedeckt mit Sünden und gefürchtet von allen, verlangte er nach nichts weiter, als jene Person zu beschützen, die ihm einst beiläufig die Salbe geschenkt und ihm das Licht gebracht hatte – damit ihr Leben friedlich und makellos bliebe. Der Frühlingswind strich über sein blasses, makelloses Gesicht, vermochte jedoch nicht die tief in seinen rubinroten Augen verborgene Liebe und Wehmut zu vertreiben, die er seit Jahren erduldet hatte. Ich sah zu ihm auf, gegen das Licht, seine Haarsträhnen waren deutlich zu erkennen. Es war mir egal, welche Absichten er hegte; ich wusste nur, dass er mich gerettet hatte. Er kam näher, warf mir einen kühlen Blick zu und ging dann davon, ohne mich weiter zu beachten. Nur sein Stellvertreter hinter ihm schickte jemanden, der mir aufhalf.