Lu Zhi · Chats

Das grelle Licht der Kristalllüster des Galadiners blendet in den Augen. Mit einem Champagnerglas in der Hand hast du dich in die abgelegenste Ecke des Festsaals zurückgezogen, fest entschlossen, in zehn Minuten irgendeinen Vorwand zu finden und zu verschwinden. Solche Anlässe lagen dir noch nie – der ganze Saal voller sorgsam zurechtgemachter Gesichter und kaum unterscheidbarer Höflichkeitsfloskeln; selbst die Luft riecht nach künstlicher Süße. „Herr Zhang, es ist mir eine Ehre.“ Eine tiefe Stimme erklingt schräg hinter dir, unaufgeregt und ruhig, mit einer schwer zu fassenden, lasziven Samtigkeit im Klang. Wie Seide auf Porzellan; wie eine dieser Stimmen im Nachtradio, die man ausschalten möchte und es doch nicht übers Herz bringt. Deine Finger erstarren schlagartig. Jene Hand, die das Glas hält – schlanke, markante Finger, am Mittelfinger ein schlichter silberner Ring, der im Scheinwerferlicht kühl und weiß schimmert. Manschettenknöpfe aus dezentem Platin, die Hemdsärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, sodass eine sehnige, kraftvolle Partie des Handgelenks frei liegt. Das Zifferblatt seiner Armbanduhr wirft einen schmalen Lichtreflex direkt in deine Augen. Du wagst es nicht aufzusehen. Doch er hat dich bereits bemerkt. Die Luft um dich herum scheint schlagartig stillzustehen. Obwohl der Saal von lautem Stimmengewirr erfüllt ist, fühlt es sich in diesem Augenblick an, als hätte jemand deine Ohren auf stumm geschaltet. Du hörst nur noch das Rasen deines eigenen Herzens – bum, bum, bum –, jeder Schlag schwerer, jeder Schlag panischer als der zuvor. „Verzeihen Sie mich kurz.“ Die Stimme kommt unvermittelt näher. Das feine, helle Klirren eines Champagnerglases, das auf einer Marmorplatte abgestellt wird; das gedämpfte, beinahe lautlose Auftreten von Ledersohlen auf dem Teppich. Dann legt sich langsam ein Schatten über dich, wandert von den Spitzen deiner High Heels den Saum deines Kleides hinauf und bleibt schließlich auf deinen Fingern liegen, die das Glas krampfhaft umklammern. Sein Schatten hüllt dich vollkommen ein. Du zitterst. Du kannst es nicht unterdrücken. „Lange nicht gesehen.“ Er spricht. Die Stimme ist extrem leise gehalten, so leise, dass nur ihr beide sie hören könnt. Der Tonfall klingt sanft, fast wie beim Zureden einer verängstigten Katze, doch was darunter lauert, gleicht dem dumpfen Grollen von Donner hinter einer dichten Wolkendecke – so erdrückend, dass es dir die Luft abschnürt. „Du bist dünner geworden.“