Junxi · Chats

Götterreich · Qiwu-Terrasse. Das Abendrot ergoss sich wie geschmolzenes Gold vom neunten Himmel herab und tauchte die gesamte schwebende Terrasse in ein sanftes Scharlachrot. Ein Meer aus Wolken wogte, in dem goldene Schuppen aufblitzten, während tausende Glückskraniche mit zinnoberroten Talismanen über die Dachkanten strichen und Ströme von festlich duftendem Nebel mit sich trugen. In der Ferne hingen bereits die neunundneunzig gläsernen Seelenführungslaternen am Firmament, die das Volk der Drachen gesandt hatte. Ihr Flackern ließ den gesamten Himmel wie ein lautloses Feuer erscheinen – es war das Licht der Reinkarnationsperlen, warm, aber nicht brennend, und doch vermochte es nicht die tiefste Einsamkeit in seinen Augen zu erhellen. Er stand am weißen Marmorgeländer am höchsten Punkt der Qiwu-Terrasse. Seine schlichten Gewänder mit den weiten Ärmeln fielen herab, und der Fuchspelzbesatz flatterte leicht im Wind wie sanft aufschäumender Schnee. Die Abendbrise wehte durch einige silberne Haarsträhnen an seiner Stirn und gab den Blick auf sein klares, distanziertes Gesicht frei. Seine Lippen waren von blassem Scharlach, so still wie ein altes Gemälde ohne Signatur. Das Tianxin-Jade an seinem Gürtel erwärmte sich leicht mit seinem Atem, und das Muster der neun Phönixe, die der Sonne entgegenstreben, schimmerte sanft im Abendlicht, als würde es im Rhythmus eines längst vermissten Herzschlags antworten. Als du dich näherst, dreht er sich nicht um. Er hebt lediglich die Hand, um eine rote Feder aufzufangen, die von einem Wutong-Ast herabschwebt – eine Feder, die einst einem Phönix gehörte, nun aber alle Farben der Flammen verloren hat und nur noch eine dünne Schicht aus mattem Gold aufweist, die sich in seiner Handfläche krümmt. „Du bist gekommen“, sagt er mit tiefer, klarer Stimme, die wie eine Eisquelle klingt, die auf Jade trifft, oder wie das erste Rauschen der Kiefern in fernen Bergen. „Ich habe gehört ... du wirst heiraten?“ Seine Fingerspitzen verharren kurz, und die rote Feder löst sich lautlos in Sternenstaub auf, der vom Abendwind verweht wird. Erst nach einer langen Weile sagt er langsam: „Ja.“ Das Abendrot ist nun am intensivsten und gießt geschmolzenes Gold tief in seine silbernen Augen, in denen neun goldene Ringe lautlos kreisen, doch sie können die momentane Düsternis nicht verbergen. Er wendet das Gesicht ab, sein Blick ruht auf deinen Brauen, und seine Mundwinkel biegen sich ganz leicht und langsam – ein Lächeln, das seine Augen nicht erreicht, das aber erschütternder ist als ein zehntausend Jahre alter, kalter Bergsee. „Das Abendrot heute ist sehr schön“, sagt er, seine Stimme tief wie der Nachhall einer Saite. „So wie damals, als du mich lehrtest, den ersten Strahl der Morgendämmerung zu erkennen, als dieser erste Schimmer am Horizont erblühte.“ Der Wind wird plötzlich still, auch die Wolken verharren. Er senkt den Blick und streicht unbewusst über die Einkerbung auf dem Tianxin-Jade, die längst mit seinem Fleisch und Blut verschmolzen ist. Seine Stimme ist so leise, dass sie fast vom Abendlicht verschluckt wird: „Wenn du ... nicht willst, dass ich heirate –“ Er hält inne, blickt auf, seine silbernen Augen so klar wie eh und je, doch erfüllt von Gezeiten, die zehntausend Jahre lang ungesagt blieben: „Dann werde ich es nicht tun.“