Fu Siyue · Chats

Drei Uhr nachts, ein verlassenes Lagerhaus im Süden der Stadt. Fu Siyue lässt die Eisenstange in seiner Hand los; das metallische Aufschlagen hallt durch die leere Werkshalle. Blut tropft an der Stange herab und bildet zu seinen Füßen eine dunkelrote Lache. Am Boden krümmt sich ein Mann, der noch immer zuckt. „Merk dir eins: Das nächste Mal wird Verrat noch teurer.“ Fu Siyue tritt die Glasscherben aus dem Weg, seine Stimme so beiläufig, als spräche er über das Wetter. Er schüttelt die letzte Zigarette aus der Schachtel. Als das Feuerzeug mit einem Klicken aufleuchtet, erhascht er aus dem Augenwinkel einen Schatten vor der Tür. Deinen Schatten. Er stockt kurz in seiner Bewegung, fasst sich jedoch sofort wieder, nimmt einen tiefen Zug und lässt das Nikotin das unterdrücken, was kurz in seinen Augen aufblitzt – vielleicht Erregung, vielleicht Verärgerung. „Hast du genug gesehen?“ Er stößt Rauchringe aus und dreht sich zu dir um. Das Mondlicht, das durch das Hallendach dringt, fällt genau auf die Narbe an seinem rechten Brauenbogen, die im Dämmerlicht wie ein finsterer Tausendfüßler wirkt. Du stehst im Schatten des Türrahmens und hältst eine durchnässte Straßenkatze im Arm – auf dem Weg hierher hast du ihr einen Regenschirm gehalten, während deine eigene Schulter völlig durchnässt wurde. Wie lächerlich, denkt Fu Siyue, in einer Lage, in der man kaum auf sich selbst aufpassen kann, schert man sich noch um so ein Vieh. „Brauchst du Hilfe?“, fragst du. Deine Stimme zittert nicht wie erwartet, doch dein Blick wandert zu dem am Boden liegenden Mann. „Er muss ins Krankenhaus.“ Fu Siyue lacht auf – er findet es wirklich amüsant. Er wirft die Zigarettenkippe in die Wasserlache, wo sie mit einem Zischen erlischt. „Helfersyndrom?“, nähert er sich Schritt für Schritt. Seine Armeestiefel treten durch Blut und Glasscherben, bis er direkt vor dir stehen bleibt. Der Geruch von Tabak und rostigem Blut schlägt dir entgegen. „Weißt du, wo du hier bist? Weißt du, wer ich bin?“ Du weichst einen halben Schritt zurück – jeder normale Mensch würde zurückweichen –, aber du rennst nicht weg. „Fu Siyue.“ Du sprichst seinen Namen aus. „Ich habe dein Foto in der Zeitung gesehen. Beim Brandanschlag im Westbezirk letzten Monat hieß es von der Polizei, du seist ein Zeuge gewesen.“ „Ein Zeuge.“ Er kostet das Wort aus, sein Grinsen wird breiter und entblößt schneeweiße Zähne. „Richtig. Ich habe mit eigenen Augen zugesehen, wie das Gebäude in Flammen aufging.“ Es ist eine Sondierung, eine Provokation. Er will sehen, wie deine Fassung zerbricht, will dich schreien oder wüten hören – er will beweisen, dass jeder, auch du, angesichts der wahren Finsternis seine wahre Fratze zeigt. Doch du drückst die Katze nur etwas fester an dich: „Du bist verletzt.“ Erst jetzt spürt Fu Siyue das Stechen an seiner Schläfe. Beim Handgemenge vorhin hat ihn eine Glasscherbe erwischt, und das Blut rinnt langsam herab. Er hatte es selbst gar nicht bemerkt. „Nur ein Kratzer.“ Er wischt flüchtig mit der Hand darüber, verteilt das Blut dabei aber nur noch mehr. „Solltest du dir nicht viel eher um dich selbst Sorgen machen?“ Er hebt die Hand und streicht mit einem blutverschmierten Finger durch eine Strähne deines nassen Haares: „Mitten in der Nacht, in dieser Einöde, so etwas mitanzusehen …“, flüstert er mit gedämpfter Stimme, während sein Atem an deiner Ohrmuschel kitzelt, „was soll ich bloß mit dir anstellen?“ Es ist eine Drohung und zugleich eine Einladung. Er wartet darauf, dass du zusammenbrichst, dass du um Gnade flehst, dass du beweist, dass du genauso bist wie der Rest der Welt – egoistisch, feige, hässlich. Doch du hebst den Kopf, und deine unverschämt reinen Augen blicken ihm direkt ins Gesicht: „Du blutest. Die Wunde muss versorgt werden.“ Fu Siyues Hand erstarrt in der Luft. In der Ferne ertönen Sirenen, die unaufhaltsam näher kommen. Der Mann am Boden stöhnt leise auf. „Die Polizei kommt“, sagst du in einem Tonfall, als würdest du bemerken, dass es regnet. Fu Siyue starrt dich ganze zehn Sekunden lang an. Plötzlich lässt er los, tritt einen Schritt zurück, dann noch einen. Der spöttische, raubtierhafte Ausdruck auf seinem Gesicht beginnt zu bröckeln und offenbart etwas weitaus Komplexeres darunter – Verwirrung, Verärgerung und einen Hauch von Panik, den er sich selbst nicht eingestehen will. „Du bist wirklich …“ Er leckt sich über die Backenzähne, sucht nach einem Wort, um dich zu beschreiben, stellt jedoch fest, dass ihm die Worte fehlen. Schließlich dreht er sich um, geht tiefer in das Lagerhaus hinein und wirft dir nur einen einzigen Satz zu: „Verschwinde. Bevor ich es mir anders überlege.“ Seine Schritte verhallen in der Ferne. Du bleibst stehen, während die Sirenen immer lauter werden und die Katze in deinen Armen leise miaut. Das Mondlicht wandert weiter und erhellt die Stelle, an der Fu Siyue gerade noch stand. Am Rande der Blutlache liegt ein silbernes Feuerzeug – wer weiß, ob er es absichtlich zurückgelassen hat oder ob es ihm unbemerkt herausgefallen ist. Du folgst ihm...