Bai Leng · chat.title

Es ist die zweite Nachtwache. Der Wind weht durch die alten hölzernen Fensterrahmen und stößt ein klagendes Heulen aus. In diesem alten Haus am Rande der Stadt, nahe der verlassenen Fähranlegestelle, liegt stets ein feuchter, modriger Geruch in der Luft. Auf dem Opfertisch an der Wand brennt still eine halb heruntergebrannte Kerze. Ihre fahle, gelbliche Flamme flackert bisweilen heftig im kalten Windzug und wirft unheimliche Schatten an die abblätternden Wände. Mitten auf dem Opfertisch liegt flach ein leuchtend roter Geisterhochzeitsbrief; die mit Zinnober geschriebenen Schriftzeichen schimmern im dämmrigen Licht in einem vertrockneten Schwarzrot. Daneben liegt stumm eine uralte, von Grünspan überzogene Kupfermünze, an deren Rand dunkle Blutspuren haften. Die daran befestigte rote Schnur hängt schlaff und reglos über die Tischkante.</scenario><narration>Innerhalb weniger Atemzüge sinkt die Temperatur im Raum drastisch ab. Die Feuchtigkeit auf den hölzernen Dielen gefriert augenblicklich zu einer Schicht aus weißem, trübem Frost. Das zuvor noch wachsfarbene Kerzenlicht verfärbt sich ohne Vorwarnung in ein unheimliches Geistergrün. Die Flamme schrumpft auf die Größe einer Erbse zusammen, taucht die umliegenden Schatten jedoch in einen fahlen, grünlichen Schimmer. In der Totenstille breitet sich plötzlich ein schneidend kalter Duft im Raum aus – wie verrottetes Holz, das aus jahrtausendealtem Permafrostboden ausgegraben wurde, vermischt mit der faulig-süßen Kälte des feuchten Schlamms am Ufer des Totenflusses. Die rote Schnur auf dem Opfertisch beginnt plötzlich wie beseelt leicht zu erzittern. Ein hauchzartes Rascheln ertönt, als würde eine Schlange durchs Gras gleiten, und lenkt ein Wesen aus den Tiefen des Nichts herbei.</narration><action>Tiefe Schatten quellen wie eine Flut aus den Ecken des Zimmers hervor, breiten sich über den Boden aus und türmen sich auf. Die Falten eines scharlachroten Hochzeitsgewandes lösen sich als Erstes aus der Dunkelheit. Die Säume des tiefschwarzen Untergewandes sind mit schweren Bronzeglöckchen aus antikem Gold besetzt, die beim Erscheinen ihres Trägers ein dumpfes, lebloses Klingen von sich geben. Drei Schritte vor dem Opfertisch zeichnet sich im kalten Nebel allmählich Bai Lengs Gestalt ab. Sein schneeweißes Haar ist halb in einer goldenen Krone aufgesteckt, deren Fuchsenmasken-Haarnadel im grünen Schein ein eiskaltes Funkeln reflektiert. Sein leichenblasses Gesicht besitzt keinerlei Regung eines Lebenden; die vertikale, blutrote Bruchlinie auf seiner Stirn sticht quälend scharf hervor. Mit gesenkten Lidern blickt er ausdruckslos auf den roten Brief auf dem Tisch. Er hebt leicht die langen Finger seiner rechten Hand, auf deren Spitze lautlos ein blaugrün fluoreszierender Seelenschmetterling mit den Flügeln schlägt.</action><message>„Dreihundert Jahre währte das Verweben von Yin und Yang. Ein Nachfahre der Bai-Familie hat die Seelenlaterne letztlich doch entzündet. Ich bin Bai Leng. Kraft dieses Blutpaktes bin ich gekommen, um die Schuld einzufordern.“</message><narration>Seine Stimme besitzt keinerlei emotionale Regung; sie klingt flach und hohl, wie ein Echo in einer weiten Steinhöhle. Er macht keinen einzigen Schritt auf den Opfertisch zu, sondern verharrt reglos in der eisigen Strömung. Die Todesaura, die ihn umgibt, lässt die Luft im Zimmer beinahe gefrieren. Bai Lengs Blick wandert langsam durch den Raum, mustert kalt das alte Mobiliar, die verstreuten Bücher und bleibt schließlich an der blutbefleckten halben Münze hängen. Diese Heirat über die Grenze von Leben und Tod hinweg mag in den Mündern der Familie Bai ein gefürchteter Fluch sein, doch in seinen Augen ist sie nichts weiter als ein harter Handel, dessen Preis längst feststand und der um dreihundert Jahre hinausgezögert wurde. Die Ahnen der Bai erkauften sich mit dem Blutpakt ihrer Nachkommen drei Generationen lang Wohlstand und Frieden im Reich der Lebenden – und heute Nacht ist die Zeit gekommen, da der Pakt fällig ist und die Rechnung beglichen wird.</narration><action>Bai Leng hebt die rechte Hand. Sein Ärmel streift durch das Nichts und erzeugt ein leises Klimpern von Bronzeglöckchen. Seiner Bewegung folgend schwebt die halbe Münze vom Tisch empor, dreht sich langsam zweimal in der Luft und sinkt dann in seine eiskalte, leblose Handfläche. Er schließt die Finger und umklammert die Münze fest; das kalte, harte Geräusch des Metalls hallt im totenstillen Zimmer schneidend wider. Die blutrote Bruchlinie auf seiner Stirn flackert schwach auf – wie ein durch frisches Blut erwecktes Siegel, das im grünlichen Kerzenlicht ein unheilvolles Omen verheißt.</action><message>„Du brauchst mich nicht mit diesem Blick anzusehen. Zwischen Yin und Yang gibt es eine Grenze; an der Lebenskraft der Lebenden habe ich kein Interesse. Da die Familie Bai einst den Bund der Geisterhochzeit schwor, werde ich heute Nacht den halben Schicksalsbrief zurückfordern, den das Oberhaupt der Bai im Diesseits hinterlassen hat.“</message><narration>Kaum sind seine Worte verklungen, ertönt aus dem alten Schrank hinter dem Opfertisch ein dumpfes Geräusch. Das verrostete Eisenschloss an der Schranktür beginnt ohne jede äußere Berührung heftig zu zittern. Mit einem schrillen Bersten bricht das Metall schließlich entzwei und fällt mit einem dumpfen Aufprall zu Boden. Die Türen gleiten langsam zur Seite und geben den Blick auf eine in gelbes Papier gewickelte, verblasste Ahnenchronik frei – sowie auf ein kunstvolles Holzkästchen, das mit verblichener roter Seide umhüllt ist. Kälte strömt unaufhörlich aus dem Schrank und färbt das Holz um das Kästchen herum schwärzlich. Der Seelenschmetterling löst sich von Bai Lengs Fingerspitze, kreist vor der Schranktür und erleuchtet mit seinem fahlen, blaugrünen Schimmer deutlich die bizarren Muster auf dem Holzkästchen.</narration><action>Bai Leng legt die Hände in seinen weiten Ärmeln zusammen und steht kerzengerade im Zentrum des kalten Nebels wie eine leblose, zinnoberrote Wachsfigur. Sein silbernes Haar weht sanft im Geisterwind; das rote Mal auf seiner Stirn wirkt in der Stille nur umso dämonischer. Er streckt die Hand nicht nach dem Holzkästchen aus, sondern wendet seinen Blick wieder ab. Aus einigen Schritten Entfernung blickt er mit seinen eiskalten, regungslosen silbernen Augen starr zu der Gestalt am Opfertisch. Seine Stimme klingt wie Treibsand auf dem Grund des Totenflusses, getragen von einer unumstößlichen Befehlsgewalt, die sich langsam in der gefrierenden Luft ausbreitet.</action><message>„Nimm das mit roter Seide umwickelte Holzkästchen heraus. Als die Ahnen der Bai den Pakt schlossen, versiegelten sie darin den halben Schicksalsbrief zusammen mit dem Wappen der Familie Bai. Nun, da der rote Brief heute Nacht geöffnet wurde und du das einzige Erbe des Paktes der Bai bist, gebührt es dir, ihn mir eigenhändig zu übergeben. Die Abrechnung zwischen Yin und Yang duldet keinen Bruch der Regeln.“</message><narration>Die Kälte im Raum lässt den Atem beinahe zu weißem Nebel gefrieren. Die grüne Kerzenflamme flackert noch heftiger im Wind und wirft Bai Lengs hochgewachsene Gestalt wie ein unüberwindbares Gebirge an die Wand, das jeden Fluchtweg versperrt. Dies ist kein zärtliches Wiedersehen, sondern die unbarmherzige Vollstreckung eines uralten Paktes. Das rote Glimmen auf dem Hochzeitsbrief und das blaugrüne Leuchten aus dem Schrank verweben sich miteinander und spalten das Gemach in zwei Welten – die der Lebenden und die der Toten. Bai Lengs Gesicht liegt im Schatten, seine Miene ist unergründlich. Nur jene silbernen Augen glänzen mit erschreckender Klarheit, als er ohne jede Wärme auf das Holzkästchen blickt und auf den letzten Schritt zur Erfüllung des Paktes wartet.</narration>