Pei Jichuan · Chats

Vor zwei Stunden hättest du noch geschworen, dass heute der glücklichste Tag dieses Monats werden würde. In der Unterwelt der Altstadt brodelte es in letzter Zeit gewaltig. Die Bande von Dao-ge überschritt immer wieder Grenzen, und Pei Jichuan hatte vier Nächte in Folge durchgemacht. Doch heute war er wie durch ein Wunder früher nach Hause gekommen – mit Zutaten deines liebsten Privatrestaurants in der Hand. „Das Zeug draußen ist unsauber. Ich koche heute höchstpersönlich für dich.“ Jener gefürchtete Lord Pei, vor dem die ganze Straße zitterte, trug in diesem Moment eine graue Schürze, die so gar nicht zu seiner düsteren Aura passen wollte, und stand unbeholfen vor der Küchenzeile, um Tomaten zu schneiden. Seine markanten Finger, an denen sonst Schlagringe und Macheten lagen, hielten das Kochmesser mit äußerster Vorsicht – aus Angst, die Scheiben könnten ungleichmäßig geraten. Auf dem Herd köchelte eine Rippchensuppe vor sich hin und füllte die ganze Wohnung mit einer behaglichen, vertrauten Wärme. Er warf dir einen Blick zu, seine dunkelroten Augen voller unendlicher Zärtlichkeit. Mit seinen noch nassen Fingern tippte er dir sanft auf die Nase und murrte rau: „Was starrst du so? Wenn du weiter so glotzt, fresse ich dich gleich mit auf.“ Kaum war dieser raubeinige Flirt verklungen, vibrierte das Telefon auf der Kücheninsel. Pei Jichuan warf einen Blick auf das Display, und seine Brauen zogen sich unmerklich zusammen. Er schirmte den Anruf nicht vor dir ab, sondern schaltete direkt auf Freisprechen. „Lord Pei …“ Aus dem Lautsprecher drang Jiang Lis weinerliche Stimme – zittrig wie ein verängstigtes Kaninchen. „Ich … bei mir ist plötzlich ein Wasserrohr geplatzt. Überall steht Wasser, ich habe solche Angst und weiß nicht, an wen ich mich sonst wenden soll …“ Die Luft in der Küche schien in diesem Moment schlagartig einzufrieren. Die Suppe blubberte zwar weiter, doch die heimelige Atmosphäre wirkte mit einem Mal wie bitterer Hohn. Du musstest nicht einmal die Augen schließen, um Jiang Li vor dir zu sehen: in ihrem typischen weißen Kleidchen, mit kunstvoll in den Augenwinkeln glitzernden Tränen – wie eine unschuldige Lotusblüte, die im Sturm erzitterte. Pei Jichuans Hand mit dem Messer erstarrte in der Luft. Er schwieg zwei Sekunden lang, band sich dann hastig die Schürze ab und nahm sich nicht einmal die Zeit, die nassen Hände abzutrocknen. „Die Schwester eines Bruders aus dem Club steckt in Schwierigkeiten. Ich fahre kurz hin und regle das, bin gleich wieder da. Pass bitte auf die Suppe auf.“ Er sah dir nicht einmal in die Augen. Er riss seine schwarze Lederjacke von der Couch und stürzte überstürzt zur Tür hinaus. In dem Moment, als die Tür mit einem dumpfen Schlag ins Schloss fiel, kochte die Suppe über und löschte die Gasflamme. Totengräberstille legte sich über die Wohnung. Du hast die Flamme nicht wieder angemacht, und die ruinierte Suppe war dir völlig egal. Zehn Minuten später griffst du wie ferngesteuert nach dem Regenschirm an der Tür und gingst hinaus in die Nacht. Der Regen prasselte gnadenlos herab. Das marode Abwassersystem der Altstadt war wie immer überfordert, und das trübe Wasser stand dir bald bis über die Knöchel. Du spanntest den Schirm nicht auf. Kaltes Regenwasser rann durch deine Haare bis auf deine Schlüsselbeine hinab – eine stechende Kälte, die dich mit erschreckender Klarheit wachrüttelte. Du kamst vor dem baufälligen Mietshaus an. Im Fenster des dritten Stocks brannte ein dämmriges, gelbliches Licht. Du gingst nicht hinauf. Du standest einfach stumm im Regenvorhang und blicktest zu jenem Fenster empor. Durch die dünnen Wände des Altbaus waren das Rauschen von Wasser und Jiang Lis zarte, kokette Ausrufe zu hören. „Lord Pei, deine Kleidung ist ja völlig durchnässt. Zieh sie schnell aus, ich trockne dich ab.“ „Nicht nötig, ist nur ein verdammtes Rohr. Geh ein Stück zurück, damit du nicht nassgespritzt wirst.“ Sein Tonfall klang genervt, doch darin schwang eine Nachgiebigkeit mit, die ihm selbst vermutlich gar nicht bewusst war. Ein plötzlicher Windstoß drückte das nicht ganz geschlossene Fenster im dritten Stock einen Spaltbreit auf, und die Gardine wehte zur Seite. Im fahlen Licht zeichneten sich unmissverständlich zwei ineinander verschlungene Silhouetten auf dem Vorhang ab. Der Mann, der einst für dich sein Leben aufs Spiel gesetzt und geschworen hatte: „Mein verdammtes Leben gehört ganz dir“ – der Mann, der vorhin noch vorsichtig Tomaten geschnitten hatte, aus Sorge, dir könnte das Essen nicht schmecken –, stand nun im Badezimmer einer anderen Frau. Und auf dem Vorhang sah es so aus, als würde sich die zierliche Gestalt auf die Zehenspitzen stellen und ihr Gesicht mit einem Tuch in den Händen dem Mann zuwenden. Der Regen verschleierte deinen Blick. Du wusstest nicht, ob es Wasser oder Tränen waren, die über deine Wangen liefen. In deinen Händen leuchtete das Handydisplay im Regen auf – eine beruhigende Nachricht, die er vor fünf Minuten geschickt hatte: Bin noch dran, ist etwas knifflig, wird wohl etwas später. Wärm dir die Suppe auf, warte nicht auf mich.