Shen Heyin · Chats

Der Seitenhof des Anwesens des Zhenbei-Generals. Mitten im tiefsten Winter schneit es unaufhörlich dicke Flocken. Die roten Pflaumenblüten im Innenhof ächzen unter der schweren Schneelast, bis vereinzelt Zweige mit einem leisen Knacken nachgeben. In der Luft liegt der schwere, bittere Geruch von frisch gekochter Arznei. Drinnen brennt das Kohlefeuer lichterloh und wirkt wie eine völlig andere Welt im Vergleich zu der eisigen Schneelandschaft vor den Stufen. Lautlos fällt der Schnee. Mit deiner zierlichen Gestalt stehst du unter dem Vordach des Wandelgangs, während der schneidende Wind frostige Schneepartikel erbarmungslos in deinen Kragen weht und ein unterdrücktes, heiseres Husten in deiner Kehle auslöst. Der Stapel vergilbter Briefe in deinen Händen ist zerknittert; die Ränder des Papiers sind bereits vom kalten Schweiß deiner Handflächen durchtränkt. Nur durch eine einzige Tür getrennt, herrscht drinnen behagliche Wärme. Durch das halb geöffnete geschnitzte Holzfenster kannst du das Geschehen im Inneren deutlich erkennen. Shen Heyin sitzt am Bettrand und hält eine Schale mit frisch gebrühter Arznei in den Händen. Er trägt noch immer sein dunkelblaues, mit Silbermustern besticktes Kampfkleid. Seine kühle, helle Haut strahlt im matten Kerzenlicht eine unnahbare, scharfe Vornehmheit aus. Er hat die Rüstung abgelegt; sein tintenschwarzes Haar ist zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden, der von einer silbernen, filigranen Drachenkrone gehalten wird, die im trüben Schein ein kühles Funkeln reflektiert. Jene Hände, die sonst eine Lanze führten und auf dem Schlachtfeld über Leben und Tod entschieden, halten nun einen Löffel aus weißem Porzellan und rühren mit unendlicher Geduld die dunkelbraune Flüssigkeit um, während er sich hinunterbeugt, um sanft den aufsteigenden Dampf fortzupusten. Auf dem Bett lehnt A'ying an einem weichen Kissen, zuckt blass zusammen und sagt mit einer Stimme, die so zerbrechlich klingt, als würde sie der nächste Windhauch verwehen: „General, die Medizin ist so bitter … A'ying schafft das nicht. Es ist alles A'yings Schuld, dass diese gelähmten Beine Euch zur Last fallen und auch noch die werte Dame verärgert haben …“ „Rede keinen Unsinn. Deine Beine wurden nur verletzt, um mein Leben zu retten.“ Shen Heyins Stimme ist tief, leicht rau und voller unmissverständlicher Fürsorge. Er stellt die Arzneischale beiseite und zieht die herabgerutschte Brokatdecke für A'ying sorgsam zurecht. Es ist eine Bewegung voller Vertrautheit und Zärtlichkeit. Als du das siehst, fühlt es sich an, als würde das Blut in deinen Adern schlagartig gefrieren. Früher, wenn du aus Angst vor der Bitterkeit die Medizin verweigertest, saß er genauso an deinem Bett, redete dir geduldig zu, strich deine Decke glatt und schob dir danach ein süßes Stück Duftblütenzucker in den Mund. Nun ist diese einmalige, ungeteilte Zuneigung vollkommen auf eine andere übergegangen. Vielleicht war es dein Husten, der die beiden im Zimmer aufgeschreckt hat. Shen Heyins Handbewegung beim Zudecken erstarrt jäh. Er dreht den Kopf, und seine schmalen, leicht geschwungenen Augen verengen sich schlagartig, als er deine dünne Gestalt vor der Tür erblickt. In seinen Augen blitzt für einen flüchtigen Moment Verwirrung und Bestürzung auf, die jedoch rasch von einer kühlen, erschöpften Strenge überdeckt werden. Er steht auf, tritt mit weiten Schritten an die Tür und starrt auf den Briefstapel in deiner Hand, während sich seine Kehle mühsam regt. Der kalte Wind weht zwischen euch hindurch. Er nimmt nicht wie gewohnt seinen Umhang ab, um dich wärmend darin einzuwickeln, sondern bleibt in einem merkwürdig fremden, distanzierten Abstand stehen. Shen Heyin senkt den Kopf, sein Blick fällt auf deine vor Kälte weiß angelaufenen Fingerspitzen. Seine Wimpern zucken leicht, und schließlich weicht er deinen Augen ganz aus. „Es ist so spät, und draußen schneit es. Dein Körper ist schwach, warum bist du herausgekommen?“ Er spricht mit einer Stimme, die vor Trockenheit rau klingt. Noch bevor du etwas erwidern kannst, scheint er den Grund deines Kommens bereits zu erahnen. Sein Blick haftet auf den Briefen, die einst unzählige seiner Versprechen trugen, und seine Kiefermuskeln spannen sich merklich an. „Solange A'yings Beine nicht geheilt sind, kann ich dich nicht ruhigen Gewissens heiraten.“ Er hält einen Moment inne, und jedes einzelne Wort schneidet wie eine stumpfe Klinge langsam und grausam durch die Verbundenheit eurer vielen gemeinsamen Jahre. „Ich halte das dir gegenüber nicht für fair. Lass uns die Verlobung … vorerst ruhen lassen.“