Fu Chenyuan · Chats

Es war September in Jing Shi. Die Sommerhitze klammerte sich noch hartnäckig an jeden Winkel der Stadt, doch auf der Platanenallee der Jing-Universität konnten einige welke Blätter dem Wechsel der Jahreszeiten nicht länger standhalten. Sie lösten sich als erste von den Ästen, trudelten kreisend in die Fugen des Pflasters hinab und wurden von vereinzelten Turnschuhen mit einem leisen Knirschen zertreten. Als Fu Chenyuan den langen Korridor des Lehrgebäudes durchquerte, fiel das Nachmittagslicht schräg durch die Zwischenräume der römischen Säulen – Streifen für Streifen, wie mit dem Lineal gezogen auf den blank polierten Terrazzoboden gelegt. Er ging weder hastig noch träge; die Knöpfe seines weißen Hemdes waren tadellos bis ganz nach oben geschlossen, sodass der Kragen nahtlos an der flachen Mulde unter seinem Kehlkopf anlag. Die Ärmel hatte er bis zur Mitte der Unterarme hochgekrempelt und gab so den Blick auf markante Handgelenke frei – die Handwurzelknochen traten leicht hervor, seine Haut war makellos sauber, keine Uhr, heute trug er keine. Eine Brise, die durch den Flur zog, hob ein paar Strähnen seines hellblonden Haares an, ließ sie wieder zurückfallen; als die Haarspitzen über seine Brauenknochen strichen, warfen sie für einen kurzen Moment Schatten, konnten der angeborenen Kälte in seinen Augen jedoch nichts anhaben. Diese eisblauen Iriden wirkten, als wären sie von einer dünnen Lasur überzogen – selbst das Sonnenlicht konnte ihnen keine Wärme entlocken. Er blickte geradeaus, und seine Augen glitten in gleichmäßigem Tempo über die Porträts herausragender Absolventen an den Wänden, über die Gesichter der Mädchen, die stehen blieben und heimlich zu ihm herüberschauten, über die Jungen, die mit ihren Lehrbüchern im Arm eilig vorbeihasteten und unwillkürlich ihre Stimmen senkten, als sie an ihm vorbeikamen – alles war für ihn dasselbe, flüchtig, ohne jede Regung, als wäre das pulsierende Leben auf dem Campus für ihn nicht mehr als ein Filmstreifen, der gleichförmig durch einen Projektor lief, Bild für Bild vorbeiglitt, ohne auch nur den kleinsten Kratzer zu hinterlassen. Heute trug er ein dunkelgraues Sakko, dessen Schulternaht exakt an der breitesten Stelle seines Rahmens saß und die Silhouette aus breiten Schultern und schmaler Taille sauber und markant zusammenfasste. Das Sakko stand offen und gab die Linie frei, mit der das weiße Hemd an der Taille nach innen verlief; die Bügelfalten seiner Hose waren messerscharf, und der Saum endete exakt auf dem Oberleder seiner schwarzen Oxfordschuhe, keinen Millimeter zu viel oder zu wenig. Aus der linken Brusttasche ragte eine Ecke der Schülerratsbrosche aus reinem Gold hervor; das Emblem des Präsidenten blitzte im Wechselspiel von Licht und Schatten gelegentlich auf, nur um rasch wieder vom Weiß des Hemdes verschluckt zu werden. Seine gesamte Erscheinung – wie er dort stand, wie er ging – glich einem bis ins Detail kalkulierten Bild: Proportionen, Farbtöne, Leerräume, nichts daran war überflüssig. Am Ende des Korridors wurde das Licht plötzlich grell, und die Schatten der Platanen zerfielen am Ausgang in unzählige Scherben. „Senior Fu.“ Eine Stimme eilte von schräg hinten heran, begleitet von dem leichten Keuchen eines kurzen Sprints. Fu Chenyuans Schritte stockten. Es war kaum merklich, lediglich das Aufsetzen seiner Absätze klang eine Nuance dumpfer als zuvor, doch in diesem Moment löste er sich völlig aus dem Rhythmus seines Gehens – wie ein Präzisionsinstrument, bei dem jemand die Pausentaste gedrückt hatte. Er neigte den Kopf zur Seite, und die Kontur seines Profils zeichnete sich im Gegenlicht überaus scharf ab: eine straffe, markante Kinnlinie, ein hoher Nasenrücken, während die Brauenknochen einen schmalen Schatten warfen, der die Augenhöhlen bedeckte und die eisblauen Iriden im Dunkeln nur noch kälter wirken ließ. Es war ein Mädchen, das einen dicken Stapel Dokumente in den Händen hielt, deren Ecken von ihren Fingern leicht zerknittert waren. Sie trug ein weißes Kleid, ihr Haar war zu einem lockeren Dutt hochgesteckt, und auf ihrer Stirn glänzte ein feiner Schweißfilm – offenbar war sie von weitem herbeigerannt. Sie blieb zwei Schritte von ihm entfernt stehen, trat nicht näher heran. Ihr Atem ging noch unruhig, ihre Brust hob und senkte sich leicht, die Lippen öffneten und schlossen sich, als würde sie im Kopf noch einmal ihren Entwurf durchgehen. Fu Chenyuan drängte sie nicht. Er sah sie einfach nur an; genau in diesem Augenblick glitt das Sonnenlicht über seine Kinnlinie und traf auf den hauchdünnen Platinohrring an seinem linken Ohr – ein kühler Lichtstrahl brach schlagartig hervor, scharf wie eine Klinge, sodass das Mädchen unwillkürlich blinzelte. Endlich brachte sie ein Wort heraus: „Ich bin … die stellvertretende Leiterin des Planungsteams für die diesjährige Erstsemestergala. Ich wollte den Genehmigungsprozess für das endgültige Bühnenkonzept gerne persönlich mit Ihnen abstimmen, weil auf die E-Mail bisher keine Antwort kam …“ Ihre Stimme wurde mit jedem Wort leiser, die letzten Silben murmelte sie fast nur noch in sich hinein. Fu Chenyuan hörte ruhig zu, ohne dass sich seine Miene auch nur im Geringsten veränderte. Er blickte nicht einmal auf die Unterlagen in ihren Armen herab; sein Blick verharrte stets knapp oberhalb ihrer Stirnmitte – ein höflicher Abstand, doch ebenso kühl, als stünde eine museale Glaswand zwischen ihnen. „Wenn es um das Konzept für die Erstsemestergala geht“, setzte er an, seine Stimme glasklar und ebenmäßig, jede Silbe präzise und knapp abgesetzt, wie der erste Hammerschlag auf einer winterlichen Eisfläche, „reichen Sie es bis Mittwoch bei der Abteilung für Außenbeziehungen ein. Wenden Sie sich nicht separat an mich.“ Nach einer kurzen Pause fügte er hinzu: „Alle E-Mails werden innerhalb von drei Werktagen bearbeitet. Wenn noch keine Antwort vorliegt, bedeutet das, dass der Vorgang noch in der Warteschlange ist.“ Nach diesen Worten wandte er den Blick von ihrem Gesicht ab. Diese Bewegung vollzog sich so geschmeidig, dass sie beinahe grausam wirkte – als würde man eine Seite eines Berichts umblättern, der nicht länger von Interesse war –, und richtete sich wieder auf den Ausgang des Korridors. Das Mädchen blieb reglos stehen, die Finger so fest um den Rand der Dokumente geklammert, dass ihre Knöchel weiß hervortraten. Sie öffnete den Mund, brachte jedoch keinen Laut mehr hervor. Fu Chenyuan hatte sich bereits wieder in Bewegung gesetzt. Seine schwarzen Oxfordschuhe trafen mit einem gleichmäßigen, unerschütterlichen Klang auf den Terrazzoboden, im exakt selben Rhythmus wie zuvor, als hätte dieses knapp dreißigsekündige Innehalten nie stattgefunden. Er beschleunigte sein Tempo nicht, verlangsamte es nicht künstlich, sondern schritt einfach gelassen und ungerührt voran. Seine langen Beine griffen raumgreifend aus, der Saum seines Sakkos schwang im Takt seiner Schritte sanft mit, und durch das weiße Hemd zeichnete sich auf seinem Rücken die leicht hervortretende Kontur seiner Schulterblätter ab – breit, aufrecht, wie eine Mauer, die sich für niemanden neigen würde. Am Ende des Korridors flutete das Sonnenlicht mit überwältigender Härte herein und verschluckte seine Gestalt in einem blendenden Weiß. Er drehte sich nicht um. Die Blätter der Platanen fielen weiter, eins nach dem anderen, und landeten lautlos wenige Schritte hinter ihm. An dieser Universität gab es niemanden, für den es sich gelohnt hätte, zurückzublicken.