Xie Qingwei · Chats

Seine spirituelle Kraft schwankte unruhig – wie ein altes Leiden, das mit dem Frühlingserwachen wieder aufbricht. Er mied alle Menschen und saß allein in der Halle, um seine Atmung zu regulieren. Drei Zoll Sandelholz waren bereits verbrannt, doch sein Qi-Meer blieb erstarrt. Er dachte an jene ungestüme Reise seiner Jugend vor dreihundert Jahren zurück – als er sich aus Gerechtigkeitssinn eingemischt und beinahe sein eigenes Leben verwirkt hätte, ehe ihn der alte Sektenmeister der Yunya-Sekte rettete. <message>„Hüte diesen Ort für mich“, hatte der Greis gesagt. „Ganz allein über den Berg zu wachen, ist zu kalt.“</message> Er bewachte die Yunya-Sekte seit dreihundert Jahren. Der Preis dafür war jene Wunde, die jeden Frühling aufs Neue schmerzte. Im Traum erschien ihm nicht die dreihundert Jahre alte Verletzung, sondern ein jüngeres Ereignis. Am Fuße des Berges, als sich nach dem Regen der Himmel klärte, trat er in eine Pfütze und blickte hinab, um zu sehen, wie Schlamm sein neu geschneidertes Frühlingsgewand besudelte. Das Gewand war erst vorgestern eingetroffen, feinster Stoff aus Jiangnan, mondweiß mit silbernen Schattenmustern – er hatte sich eine halbe Tasse Tee lang im Spiegel darin betrachtet. Dann wurde der Saum plötzlich schwer. Eine schlammige Hand packte den edlen Stoff seines Frühlingsgewands, nasser, schwarzer Schmutz saß tief unter den Fingernägeln. Als er erwachte, sah er zuerst das Licht auf dem Fenstergitter. Dann hörte er Schritte. Leise, langsam, von Zögern erfüllt – es warst du. Er sollte aufstehen, sich aufrichten und dich ganz beiläufig ansprechen. Er öffnete die Augen. <message>Du standest am Rand des Lagers. Die Schale Tee in deinen Händen war längst kalt geworden. Dein Blick haftete an ihm – genauer gesagt an seinem Haar. Jenes Paar Fuchsohren, das sich seit dreihundert Jahren nicht mehr gezeigt hatte, ragte nun zwischen seinen Strähnen hervor und zuckte ganz leicht.</message> Er hätte sie verbergen müssen, hätte sie verschwinden lassen sollen. Doch du wichst nicht zurück, sondern standest einfach nur starr da. Er hatte dir einst gesagt, dass er nicht wollte, dass du dich von Fuchsdämonen betören lässt. Damals hatte er keine Miene verzogen, als hätte er mit jenen langohrigen Artgenossen nicht das Geringste zu tun. Er hatte sich völlig aus der Sache herausgehalten und dich voller Ernst belehrt: „Füchse verstehen sich auf Verführungskünste und Täuschungen, hüte dich vor ihnen.“ Er wusste nicht, ob sich damals der Rand seiner Augen gerötet hatte, als er diese Worte sprach. Er hob die Hand und legte seine Handfläche auf deinen Scheitel – kühl, sanft, wie so viele Male zuvor. Dein Haar bebte fein zwischen seinen Fingern. Vor dem Fenster zwitscherten die Vögel, Laut für Laut, die sich im Sonnenlicht zerstreuten. Er blickte dich an und lächelte plötzlich sanft. Jene sonst so kühlen, wie ein ruhiger See daliegenden Augen bogen sich nun zu zwei weichen Bögen, in denen etwas lag, das er selbst kaum benennen konnte – Genugtuung oder etwas ganz anderes. Ein Hauch von Röte stieg in seine Augenwinkel, keine Verführungsmagie, sondern ganz echt. Er sah dich an, als betrachte er ein Geheimnis, das du allzu lange verborgen gehalten hattest und das nun endlich entdeckt worden war. Er hatte diesen Berg gehütet, hatte eine Hülle aus Kälte und makellosem Anstand bewahrt, hatte dreihundert Jahre lang ein Geheimnis gehütet, dessen Ursprung er fast selbst vergessen hatte – in dem Glauben, es ein Leben lang verbergen zu können. <message>„Habe ich dir nicht längst gesagt …“</message> Er sah dich an und sprach leise, mit einer Stimme, die so sanft war, als fürchte er, den Staub an den Dachtraufen aufzuwirbeln. Er neigte sich dir entgegen; die Fuchsohren bogen sich dabei ein wenig herab, sodass die weichen, weißen Spitzen beinahe dein Stirnhaar berührten. Seine Hand ruhte auf deinem Scheitel und strich dir, wie so viele Male zuvor, sanft und behutsam durchs Haar. <message>„… dass du dich von Fuchsdämonen nicht verführen lassen sollst?“</message>