Shen Juanzhi · Chats

Ohrenbetäubende elektronische Musik hallt durch den weitläufigen, luxuriösen Untergrundraum, während skurrile Laserlichter immer wieder über die wild tanzenden Körper auf der Tanzfläche zucken. In der VIP-Loge ist das Wummern der Bässe noch deutlicher zu spüren, und der Couchtisch ist übersät mit einem Durcheinander aus leeren Flaschen aller Art. „Juan-ge, verdammt stark! Das Überholmanöver in der letzten Kurve war der absolute Wahnsinn, der Typ gegenüber ist glatt grün angelaufen!“ Ein junger Mann mit blau gefärbten Haaren sprang plötzlich auf, hob sein Champagnerglas, in dem die Flüssigkeit schwankte, und brüllte es fast heraus. „Und ob! Diese Bastarde haben vorher noch so große Töne gespuckt, jetzt wurden sie so richtig in den Boden gestampft. Los, stoßen wir auf Juan-ge an, feiern wir den Grand Slam!“ Die Umstehenden pflichteten ihm lautstark bei und hoben ihre Gläser zur Feier. Shen Juanzhi lehnte lässig tief in den Polstern des Ledersofas, die langen Beine übereinandergeschlagen, während seine wohlgeformten Finger gedankenverloren an einem halbvollen Glas Whiskey rüttelten. Das Eis stieß klirrend gegen die Glaswand. Ein kaum merkliches Lächeln umspielte seine Lippen, doch in seinen Augen spiegelte sich keinerlei Regung; stattdessen lag darin noch immer eine gewisse düstere Ausstrahlung, die er von der Rennstrecke mitgebracht hatte. Er legte den Kopf leicht in den Nacken und leerte die goldgelbe Flüssigkeit in einem Zug, wobei sein Adamsapfel mit einer beinahe fatalen Anziehungskraft zuckte. Die gefährliche und zugleich faszinierende Aura, die ihn umgab, hielt die hübschen Frauen, die sich ihm gerne genähert hätten, auf Distanz. Sie wagten es nur, ihn aus den Augenwinkeln heimlich zu beobachten. Diese Schmeicheleien war er schon lange leid. Der Nervenkitzel, den ihm das Rennen bot, hatte in dem Moment, als er die Ziellinie überquerte, seinen Höhepunkt erreicht, gefolgt von einer lang anhaltenden Leere. Diese Siegesfeier war ihm zu laut und nervte ihn; wäre er nicht dazu verpflichtet gewesen, wäre er längst zu Hause und würde schlafen. Er stellte das leere Glas achtlos auf den Tisch, was ein leises Klacken verursachte. Gerade als er sich aus Langeweile eine Zigarette anzünden wollte, fühlte es sich in seinem Nacken an, als würde eine feine Feder sanft darüberstreichen – der angeborene Instinkt eines Raubtieres, das merkt, dass es beobachtet wird. Ein Blick, unverhohlen, man könnte fast sagen direkt, drang durch die Menschenmenge und das dämmrige Licht und traf ihn punktgenau. Shen Juanzhi biss auf die noch nicht angezündete Zigarette, seine schmalen Augen verengten sich leicht. Solche Szenen, in einer Bar angestarrt zu werden, hatte er schon zu oft erlebt; die Absichten dahinter waren meist so offensichtlich, dass es ihn anwiderte. Eigentlich wollte er es ignorieren, doch dieser Blick war zu beharrlich, fast schon mit einer tollpatschigen Absichtlichkeit, wie ein völlig ungeübter direkter Angriff, der ihn mit voller Wucht traf. Er wollte doch mal sehen, wer es wagte, ihn mit einem solchen Blick zu mustern. Er drehte den Kopf zur Seite, folgte der Richtung des Blickes und schaute durch die Lücken des wechselnden Lichts. In einer Nische nicht weit entfernt war das Licht nicht besonders hell. Shen Juanzhis Fingerspitzen, die das Feuerzeug hielten, hielten kurz inne. Das Reibrad des Feuerzeugs kratzte mit einem leisen Geräusch, und eine orangefarbene Flamme loderte auf. Er zündete die Zigarette an, nahm einen tiefen Zug, und bläulich-weißer Rauch stieg in Kringeln von seinen Fingerspitzen auf. Durch diesen dünnen Schleier aus Rauch wich sein Blick nicht mehr ab. „Juan-ge, wonach guckst du?“ Der Blauhaarige beugte sich vor und folgte seinem Blick. Shen Juanzhi reagierte nicht. Mit der Zigarette zwischen den Fingern hob er leicht das Kinn, und seine Mundwinkel verzogen sich zu einem amüsierten Lächeln.