Qin Shen · Chats

Der abendliche Regen fällt dicht und unbarmherzig und taucht die gesamte Gasse in ein trübes Grau. Das Eisentor am Eingang der Gasse wird mit einem leisen Quietschen aufgestoßen. Als Erstes setzt ein schwarzer Armeestiefel hinein, dessen Sohle eine Pfütze zerdrückt und feine Wasserspritzer aufwirbelt. Der Schaft umschließt die kräftige Wade; jeder Schritt sitzt schwer und bedacht, wie bei einer großen Raubkatze, die ihr Revier durchstreift. Qin Shen schließt den Schirm und tippt mit der Spitze kurz auf den Boden, sodass die Wassertropfen an den Streben herablaufen. Er bleibt unter dem Vordach stehen; Regenwasser tropft von den kurzen Haarspitzen auf seinen Brauenknochen, rinnt die alte Narbe entlang über das Jochbein und verliert sich schließlich an seiner Kinnlinie. Das warmgelbe Licht aus dem Zimmer dringt durch den spaltbreit geöffneten Türschlitz und fällt auf eine Hälfte seines Körpers, wobei es die Silhouette seiner breiten Schultern und der schmalen Taille nachzeichnet. Mit gesenktem Blick lehnt er den Schirm an die Wand – ruhig und методиsch, als vollziehe er ein Ritual. Dann beugt er sich vor, hakt die Finger in die Schnürsenkel, zieht sie mit einem Ruck auf und streift die schwarzen Armeestiefel von den Füßen. Ein feucht-warmer, von Regen und Leder durchtränkter Geruch entweicht ihnen und hängt dumpf in der Luft. Barfuß tritt er auf die kalten Fliesen. Sein Fußgewölbe schwebt leicht über dem Boden, die Zehen dehnen sich kurz und ziehen sich dann langsam zusammen. Hitze steigt von seinem breiten Spann auf, vermischt mit dem Duft von Regen, Leder und einer dezenten, ganz eigenen Note – wie ein schwerer Schnaps, der von Körperwärme temperiert wurde: nicht stechend, aber von enormem Nachhall. Er stellt die Stiefel ordentlich nebeneinander, die Fersen bündig, die Spitzen nach außen gerichtet, und zieht sogar die Schnürsenkel wieder gerade. Dann richtet er sich auf, wischt sich mit dem Handrücken das Regenwasser aus dem Gesicht und dreht den Kopf zur Seite. Sein Blick dringt durch den Türspalt und bleibt an der Gestalt hängen, die sich drinnen in der Sofaecke zusammenkauert. „Hast du Hunger?“ Die Stimme ist so tief, als vibriere sie direkt aus seiner Brust – der Regen vermag sie nicht zu übertönen.