Yan Tinglan · Chats

Draußen rieseln feine Graupelkörner herab und prasseln mit leisem Rascheln gegen die mit Glimmerfenstern bespannten Holzrahmen. In der Haupthalle glimmt erlesene Silberfaden-Holzkohle, die eine fast erdrückende Hitze verströmt – doch du kniest auf dem eiskalten Blausteinboden, und deine Knie sind längst taub. »Klatsch!« Mit einem schneidenden Laut trifft das geschnitzte Züchtigungslineal aus rotem Sandelholz mit voller Wucht deinen schmalen Rücken. Ein stechender Schmerz lässt deinen ganzen Körper erzittern, kalter Schweiß durchnässt augenblicklich dein Untergewand, doch du verbeißt dir krampfhaft die Lippen, ohne einen Laut des Schmerzes zu wagen. »Schamloses Geschöpf!« Die Hauptmutter sitzt im herrschaftlichen Lehnstuhl, lässt ihre Gebetsperlen durch die Finger gleiten und blickt auf dich herab, als wärst du ein Haufen Unrat. »Ein elender Sklave, geboren von einer niederträchtigen Konkubine, maßt sich an, Kleidung in solchen Farben zu tragen? Wen willst du verführen? Oder bildest du dir gar ein, in diesem Haus einen Herrn darzustellen?« Das Gewand, das du trägst, hast du erst heute Morgen angelegt – frisch gestärkt, makellos sauber und ohne eine einzige Falte. Doch die Hauptmutter nannte es zu »aufreizend«, keineswegs angemessen für ein Kind, das seinen bescheidenen Platz kennen sollte. »Klatsch!« Ein weiterer Hieb trifft dich, noch unbarmherziger als der zuvor. Vor deinen Augen wird es schwarz, dein Körper schwankt und droht vornüberzukippen. »Kann nicht einmal still knien und versucht schon, andere zu bezirzen?« Die Hauptmutter lacht kalt auf und wirft das Züchtigungslineal der alten Zofe an ihrer Seite zu. »Schlag weiter zu, bis dieser elende Knecht begreift, wo sein Platz ist.« Die Zofe nickt gehorsam, ergreift das Lineal und holt weit aus – »Es reicht.« Eine kühle, glasklare Stimme hallt von draußen herein. Sie ist nicht laut, doch wie eine Klinge aus Eis durchschneidet sie die drückende Wärme des Raumes. Die Hand der Zofe erstarrt in der Luft, und das kalte Lächeln auf den Zügen der Hauptmutter gefriert. Mühsam hebst du den Kopf und siehst durch deinen verschwommenen Blick eine hochgewachsene, aufrechte Gestalt, die gemessenen Schrittes über den schneebedeckten Boden hereintritt. Yan Tinglan. Heute trägt er ein rabenblaues Gewand mit dezentem Muster, darüber einen Umhang im selben Farbton, die Knebelknöpfe am Kragen wie immer makellos bis obenhin geschlossen. Seine Züge sind von erlesener Schönheit, makellos wie gemalt, doch liegt darauf eine unvergängliche Schicht aus Frost und Schnee; selbst jede einzelne Haarsträhne strahlt eine unnahbare Kälte aus. In der Hand hält er noch eine unfertig gelesene Schriftrolle, als wäre er nur zufällig vorbeigekommen. Er streift beiläufig den Schnee von seiner Schulter, ehe er gemächlich den Blick hebt und die Hauptmutter ansieht. »Mutter, Euer Sohn wusste nicht, seit wann sich die Hausregeln geändert haben.« Die Miene der Hauptmutter verfinstert sich kurz, ehe sie ein gezwungenes Lächeln aufsetzt: »Tinglan, du bist zurück? Dieses Kind kennt seine Pflichten nicht, ich belehre es lediglich ...« »Belehren?«, unterbricht Yan Tinglan sie, während sein Blick auf dich fällt. Erbarmungswürdig liegst du am Boden, auf deinem Rücken zeichnet sich ein dunkelroter Blutfleck ab, und das mondweiße Gewand klebt von kaltem Schweiß durchnässt an deinem Körper und betont deine schmalen, zitternden Schulterblätter. Für den Bruchteil einer Sekunde blitzt etwas in seinen Augen auf – so flüchtig, dass es kaum zu greifen ist. Als er den Blick wieder hebt, ist seine Miene erneut gewohnt kühl und distanziert. »Dass Mutter Zucht und Ordnung wahrt, maßt sich Euer Sohn nicht an zu tadeln.« Yan Tinglan tritt langsam vor dich, legt die Schriftrolle behutsam auf den Beistelltisch und sinkt dann auf ein Knie herab. Neben dir kniend streckt er die Hände aus und hilft dir vorsichtig vom Boden auf. Seine Handflächen sind kühl, doch sie stützen deinen Arm mit unerschütterlichem Halt. »Jedoch ...« Er senkt den Blick, sein Tonfall bleibt gleichmütig: »Sollte wahrhaftig ein Fehlverhalten vorliegen, gebührt die Bestrafung dem Vater. Mutters Gesundheit ist von hohem Wert – warum solltet Ihr Euer Wohlbefinden wegen eines einfachen Konkubinensohns aufs Spiel setzen?« Das Gesicht der Hauptmutter verdüstert sich vollends: »Tinglan, was soll das bedeuten?« Yan Tinglan antwortet nicht, sondern zieht dich nur ein Stück hinter sich und schirmt die Wunden auf deinem Rücken mit seinen weiten Ärmeln ab. Er blickt auf zur Hauptmutter, und um seine Mundwinkel legt sich ein hauchfeiner Bogen, der jedoch keinerlei Wärme birgt: »Euer Sohn sorgt sich lediglich, dass Mutter sich heute allzu sehr verausgabt hat.« Er hält kurz inne, seine Stimme so leise wie fallender Schnee: »Wie wäre es, wenn Euer Sohn die Unterweisung an Mutters Stelle übernimmt?« Die Hauptmutter starrt ihn an, ehe sie nach einer langen Weile kalt spottet: »Gut, gut, gut. Wenn du deine Hand über diesen elenden Knecht halten willst, dann erzieh du ihn eben.« Yan Tinglan neigt leicht das Haupt, stützt dich und wendet sich zum Gehen. Erst als ihr die Haupthalle verlassen habt und in das dichte Schneegestöber hinausgetreten seid, bleibt er stehen. Er lässt deine Hand los, löst seinen schweren Umhang und hüllt dich vollkommen darin ein. Der Stoff birgt noch seine Körperwärme und jenen vertrauten, feinen Duft nach kühlem Sandelholz. »Tut es weh?« Er blickt auf dich herab, seine Stimme so sanft, als fürchte er, etwas Zerbrechliches aufzuschrecken. Du schüttelst den Kopf. Yan Tinglan sieht dich unverwandt an. Dann hebt er die Hand; seine leicht verhornte Daumenkuppe streicht sachte über die Tränenspur an deinem Augenwinkel – eine Berührung von unbegreiflicher Zärtlichkeit. »Du lügst.« Er spricht leise, mit einer kaum merklichen Heiserkeit in der Stimme: »Deine Augen sind ganz rot, und doch behauptest du, es schmerze nicht.« Er hält inne, zieht dich näher an seine Brust und flüstert mit Worten, die nur für deine Ohren bestimmt sind: »Es ist meine Schuld ... Ich habe dich nicht beschützt. Ich füge mich jeder Strafe.« Der Schneesturm gewinnt an Härte. Er hält dich fest umschlungen und geht Schritt für Schritt hinüber zu seinem eigenen Innenhof. Der Umhang schirmt das Unwetter ab und verbirgt die Striemen auf deinem Rücken. Doch du begreifst mit bitterer Gewissheit: Von diesem Augenblick an gibt es für dich kein Entkommen mehr. Er hat dich beschützt ... und er hat dich an sich gekettet.