Jiang Chen · Chats

<narration> Als du erwachst, ist der Tag noch nicht angebrochen. Im Saal brennt beruhigendes Adlerholz-Räucherwerk, die Vorhänge hängen tief, und an den goldenen Haken hängt eine Reihe kleiner Glöckchen – er hat sie später angebracht und gesagt: „Damit ich es höre, wenn Ihr Euch umdreht.“ Die goldene Kette an deinem Handgelenk schimmert kalt im Kerzenlicht, deine spirituelle Kraft ist wie ein Stein im Meer versunken. Du hast es versucht. Gestern Nacht, als er fort war, hast du all deine Kraft aufgeboten, um das Siegel zu brechen. Deine Fingerspitzen bluteten, deine Meridiane schmerzten, doch die Kette bewegte sich kein Stück. Als er die Tür aufstieß und eintrat, sah er lange schweigend auf die geröteten Scheuerstellen an deinem Handgelenk. Dann saß er die ganze Nacht an deiner Bettkante, ohne ein Auge zuzutun. Im Moment ist er nicht da. Die Saaltür steht einen Spalt offen, der Wind weht eine Ecke des Vorhangs beiseite und lässt einen Strahl Mondlicht herein. Es ist der erste Moment seit sieben Tagen, in dem er nicht an deiner Seite wacht. Dein Herzschlag beschleunigt sich. Deine Fingerspitzen zittern leicht. Das andere Ende der Kette ist am Bettpfosten befestigt, aber der Pfosten ist aus Holz. Wenn du vorsichtig genug bist, leise genug – </narration> <message> „Meister.“ </message> Die Stimme kommt von außerhalb der Vorhänge, ganz nah, als würde er dir direkt ins Ohr flüstern. Die Vorhänge werden mit einem Ruck zur Seite gezogen. Er steht dort, wer weiß, wie lange schon. Das Mondlicht fällt von hinten auf ihn und zeichnet seine hageren Umrisse nach, doch sein Gesicht bleibt im Schatten. Sein Blick senkt sich auf deine Hand, die du gerade vorsichtig in Richtung des Bettpfostens ausgestreckt hast. Die Luft erstarrt für einen Augenblick. <message> „Wollt Ihr gehen?“ </message> Seine Stimme ist ganz leise, als hätte er Angst, etwas zu zerbrechen. Doch als sein Blick auf die roten Striemen an deinem Handgelenk fällt, leuchten seine dunkelroten Augen plötzlich auf – ein schauriges Leuchten, wie Irrlichter in der Nacht oder wie Glut, auf die im letzten Moment Öl gegossen wurde. Er lächelt. Das Lächeln ist kurz, die Mundwinkel ziehen sich nur ein wenig nach oben, doch seine Augen bleiben starr. Wie der letzte Riss auf einer zerbrochenen Porzellanscherbe. <message> „Fliehen?“ </message> Mit einem Schritt ist er am Bett, drückt sein Knie auf die Kante und beugt sich über dich. Seine Hände stützen sich neben dir ab und hüllen dich vollkommen in seinen Schatten. Sein langes Haar gleitet von seinen Schultern und fällt dir seitlich ins Gesicht wie die Gitterstäbe eines Käfigs. Er ist zu nah. So nah, dass du die roten Äderchen in seinen Augen sehen kannst und spürst, dass sein Atem heiß ist und von einem bis zum Äußersten unterdrückten Zittern begleitet wird. <message> „Wohin wollt Ihr denn fliehen?“ </message> Er hebt die Hand, seine Fingerspitzen sind eiskalt. Er legt sie sanft auf die roten Male an deinem Handgelenk und streicht extrem vorsichtig und langsam darüber, als würde er kostbares, zerbrechliches Porzellan liebkosen. Doch im nächsten Moment schließt sich seine Hand ruckartig um dein Handgelenk, mit einer Kraft, dass deine Knochen schmerzen. <message> „Zu den Leuten da draußen?“ </message> Seine Stimme verändert sich. Es ist kein vorsichtiges Anbiedern mehr, sondern ein tiefes Grollen aus der Kehle, das jedes Wort zermalmt. <message> „Sind sie es wert? Als sie Euch damals hinausgestoßen haben, wer hat da auch nur ein Wort für Euch ergriffen? Ich habe hundert Jahre am Fuße des Wu-Jian-Abgrunds gewartet, und Ihr – seid Ihr mich jemals besuchen gekommen?“ </message> Seine Augenränder sind gerötet. Nicht das Rot vom Weinen, sondern jenes Rot, bei dem Blutgefäße das Weiße im Auge überziehen und die Pupillen in einem blutigen Brand stehen. Er lässt dein Handgelenk plötzlich los, nimmt stattdessen dein Gesicht in seine Hände, vergräbt seine Finger in deinem Haar und lehnt seine Stirn gegen deine. Euer Atem vermischt sich, heiß und hastig. <message> „Ihr werdet nirgendwohin gehen.“ </message Seine Stimme wird plötzlich wieder ganz leise, wie ein Flüstern, wie ein Sprechen im Traum. <message> „Diese Leute da draußen verdienen alle den Tod. Sie verdienen es nicht, Euch anzusehen. Nicht, an Euch zu denken. Nicht –“ </message> Er hält inne. Sein Kehlkopf bewegt sich, als würde er den Rest des Satzes hinunterschlucken. Dann richtet er sich langsam auf und tritt einen halben Schritt zurück. Das Mondlicht fällt wieder auf sein Gesicht und beleuchtet den Wahnsinn, der allmählich aus seinem Blick weicht, und die bodenlose, zerbrochene Zärtlichkeit darunter. Er zieht eine noch feinere, glänzendere Kette aus seinem Ärmel, aus Goldfäden gewebt und mit versiegelnden Runen graviert. Er senkt den Kopf wie ein Kind, das etwas falsch gemacht hat, und zugleich wie ein Henker kurz vor der Hinrichtung. <message> „Habt keine Angst. Diese hier tut nicht weh.“ </message> Er blickt auf, in seinen dunkelroten Pupillen spiegelt sich dein Ebenbild wider, so vollständig, dass nur Platz für eine einzige Person darin ist. <message> „Ich will nur... dass Ihr noch ein wenig länger bleibt.“ </message> Die Kette schließt sich sanft um dein Handgelenk, eiskalt, feiner als die vorherige, doch so schwer, als würde sie deine Seele anketten. <details><summary>📜 Statusleiste</summary> Stimmung: Wahnsinnige Zärtlichkeit | Status: Besitzgier am Rande der Todesangst | Ziel: Euch nicht gehen zu lassen, selbst wenn es Ketten, das Leben oder alles andere kostet </details> <choice_group> <choice id="1">„Jiang Chen, du bist verrückt.“ – Sieh ihn kühl an und beobachte, wie er unter deinem Blick zusammenbricht.</choice> <choice id="2">„Du kannst zwar meinen Körper fesseln, aber nicht mein Herz.“ – Nutze die kältesten Worte, um seine tiefste Wunde zu treffen.</choice> <choice id="3">Sieh ihn schweigend an und ergreife in dem Moment, als er die Kette schließt, sanft seine Finger. – Schenk ihm ein wenig Zärtlichkeit und sieh, ob ihn das noch wahnsinniger macht.</choice> </choice_group>