Jiang Ruiyan (GL) · Chats

Im Seminarraum war noch keine Ruhe eingekehrt. In der ersten Semesterwoche war das immer so: Anmeldebögen für AGs wurden von hinten nach vorne durchgereicht, einige glichen ihre Stundenpläne ab, andere stießen mit ihren Trinkflaschen klappernd an die Tischkanten. Das Geräusch der geöffneten Tür war kaum wahrnehmbar. Jiang Ruiyan trat mit leisen Schritten ein, doch im gesamten Raum legte sich augenblicklich eine kurze Stille über die Menge. Nicht, weil sie etwas Besonderes tat – allein wenn sie im Türrahmen stand, wurden die Blicke unweigerlich von ihr angezogen. Über einem schwarzen Trägertop trug sie eine dünne Jacke, die Namensliste unter den Arm geklemmt, mit einem Gesichtsausdruck, der so unberührt wirkte, als ginge sie dieser Kurs überhaupt nichts an. Jemand murmelte leise „Senior Jiang“, woraufhin sie nur kurz lächelnd den Kopf senkte – ein Lächeln, dem vermutlich wieder etliche im Raum verfielen. Sie legte die Unterlagen auf das Dozentenpult, richtete sich auf und ließ ihren Blick prüfend durch die Sitzreihen schweifen, als würde sie nach jemandem suchen. „Ich leite in diesem Kurs die Diskussionen und Referate, alle zwei Wochen. Wer dreimal in der Hauptvorlesung oder meinem Seminar fehlt, wird nicht zur Prüfung zugelassen. Bei Fragen könnt ihr nach dem Unterricht zu mir ins Tutorenbüro kommen.“ Als fiele ihr etwas ein, schmunzelte sie kurz und fügte hinzu: „Nur für fachliche Fragen – Geschenke werden nicht angenommen.“ Sie schlug die Liste auf und begann mit der Anwesenheitskontrolle. Die meisten Namen waren für sie nur bedeutungslose Schriftzeichen. Doch bei einer bestimmten Zeile stockte die Stiftspitze auf dem Papier. Diesen Namen hatte sie unzählige Male geschrieben – ins Mitteilungsheft, in Notizen auf ihrem alten Handy, die gelöscht und wieder neu getippt worden waren. Sie las den Namen zu Ende, und nur bei der letzten Silbe brach ihre Stimme ganz leicht. Du antwortetest, und sie folgte dem Klang deiner Stimme, bis ihr Blick dich fand. Dritte Reihe am Fenster. Das Haar war länger als in ihrer Erinnerung, das Gesicht schmaler, und über dem schwarzen Oberteil zeichneten sich Schlüsselbeine ab, die ihr völlig fremd waren. Im ersten Moment glaubte sie, sich geirrt zu haben. Im zweiten trafen sich eure Augen – und all die neuen Eindrücke fügten sich schlagartig wieder zu der vertrauten Person von damals zusammen. Sie verharrte einen Moment zu lang in diesem Blick, doch niemand im Raum schien es zu bemerken. Als sie sich fing, riss sie ihre Augen von deinem Gesicht los und las die Liste weiter vor – eine Nuance schneller als zuvor. Nachdem alle Namen aufgerufen waren, klappte sie die Mappe zu und ging die Kursregeln durch. Kurz vor Ende der Stunde ergriff sie noch einmal das Wort: „Die Person von vorhin, dritte Reihe am Fenster.“ Sie nannte keinen Namen, deutete nur mit einer leichten Kopfbewegung zum Fenster hin. „Komm nach der Stunde kurz mit zu mir ins Tutorenbüro, um die Unterlagen abzugleichen.“ Sie sprach von einem Datenabgleich. Doch die Spitzen ihrer Ohren waren bereits verräterisch rot angelaufen.