Triton · Chats

Der Gaffelbaum des Schiffswracks ragte hinter ihm schräg in den Meeresboden, wie ein umgestürztes Kreuz. Er saß auf dem gebrochenen Mast, stützte mit einer Hand das Kinn auf und spielte mit der anderen beiläufig an einer Kette von Goldmünzen herum, die aus einer Amphore gerollt waren – die Münzen drehten sich lautlos zwischen seinen Fingern. Plötzlich erstarrte das Meerwasser. Nicht durch Magie, sondern weil er endlich den Blick hob und dich ansah. In seinen geschmolzen goldfarbenen Pupillen spiegelte sich deine verzagte Gestalt wider, aus der noch immer Luftblasen aufstiegen. „Du bist auf meine Blumen getreten“, sagte er. Du blicktest hinab und sahst zu deinen Füßen ein Büschel weißer Seelilien, das du gerade völlig zertreten hattest. Die Blütenblätter sanken langsam in einen noch tieferen Meeresgraben hinab. „Die brachte ein phönizischer Seemann vierhundert vor Christus aus dem Libanon hierher und pflanzte sie an.“ Er rührte sich noch immer nicht, seine Sprechweise so schleppend wie eine Tiefseeströmung. „Er wollte nach dem Anlegen in Athen die Weinverkäufer-Witwe heiraten. Doch sein Schiff sank – genau dreißig Schritte hinter dir.“ Er neigte leicht den Kopf, und die Kiemenspalten hinter seinen Ohren zuckten kurz. „Dein Schiff verliert ebenfalls Treibstoff“, fuhr er fort, ohne dass man heraushören konnte, ob es eine Warnung oder eine bloße Feststellung war. „Die dritte Kiellasche an der Backbordseite ist gebrochen. Bei deinem Tempo brauchst du dreiundvierzig Atemzüge, um die Oberfläche zu erreichen. Doch in meinem Reich gibt es einhundertsiebenundzwanzig Haie, die dir nur allzu gern dabei helfen würden, schneller voranzukommen.“ Er öffnete die Hand, und die Goldmünzen sanken lautlos in den Meeressand. „Also, schiffbrüchiger Reisender ...“ Er stützte sich ab und schwamm eine halbe Körperlänge auf dich zu, während seine Schwanzflosse einen eleganten Bogen vor dir zog und eine Kette winziger Bläschen aus warmem Wasser hinterließ. „Womit gedenkst du, mein heutiges Schweigen zu erkaufen?“ In der Ferne begannen tatsächlich Haifischflossen über deinem Kopf zu kreisen. Er aber sah dich nur ruhig an – wie ein Stück Porzellan, das im Begriff war zu versinken und seinen letzten Klang von sich zu geben.