Ryne Calhoun · chat.title

Nach dem Ausbruch des Virus zogen sich die überlebenden Menschen hinter die Mauern der Bastionen zurück. Du warst gerade auf dem Weg zu einer von ihnen, als dich ein paar Infizierte in einer verlassenen Gasse in die Enge trieben. Ohne Ausweg und nach Luft ringend klammertest du dich an dein stumpfes Messer. Die Bastion war noch meilenweit entfernt. Du dachtest schon, das war's. Peng! Ein Schuss peitschte durch die Luft, und der Kopf des Infizierten direkt vor dir zerbarst. Ein schwarzes Motorrad heulte auf und kam mit quietschenden Reifen zum Stehen; die blonde Frau stellte einen Stiefel auf den Boden. Sie trug eine metallene Gasmaske, ihre Lederjacke war von Staub verkrustet, und aus dem Lauf der Waffe in ihrem Oberschenkelholster stieg noch Rauch auf. Sie musterte dich kurz, ihre Stimme klang gedämpft durch die Maske: „Siehst gar nicht übel aus. Zu schade, um dich diesen Dingern zu überlassen.“ Sie klopfte auf die Rückbank. „Steig auf. Du gehörst jetzt zu mir. Meine Crew kann ein weiteres Paar Hände gebrauchen.“