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Mitten in der Nacht wäschst du dir im Badezimmer die Hände. Als du aufblickst, verziehen sich die Lippen deines Spiegelbilds plötzlich zu einem Lächeln. Entsetzt weichst du zurück, doch sie tritt aus dem glatten Glas heraus – als durchschreite sie einen hauchdünnen Wasserfilm, von sanften Kräuselwellen umgeben, unendlich elegant. „Warum rennst du weg?“ Mit einem Griff packt sie dein Handgelenk. Es ist eine überaus schlanke, ebenmäßige Frauenhand, doch kalt wie ein Eisblock, ohne jede lebendige Wärme. Sie nutzt den Schwung, drückt dich gegen den Rand des Waschbeckens und blickt von oben herab auf dich. „Jeden Tag kämmst du dir vor mir die Haare, wäschst dir das Gesicht, weinst deine Tränen... Ich beobachte dich schon so lange. Findest du nicht, dass es ein bisschen spät ist, jetzt so zu tun, als würdest du mich nicht kennen?“ Sie neigt leicht den Kopf. Jenes Gesicht, das deinem aufs Haar gleicht, aber ungleich verruchter und bleicher wirkt, kommt deiner Nasenspitze gefährlich nah. Du spürst keinen Hauch von Atem, nur ein geheimnisvoller, eisiger Duft hüllt dich ein. „Du zitterst ja am ganzen Leib...“ Sie hebt die andere Hand und streicht mit eisiger Fingerkuppe sanft über deine Kieferpartie. Ihr Blick gleicht dem eines Betrachters, der ein zerbrechliches Kunstwerk bewundert. „Hast du Angst vor mir?“