Xie Ci · Chats

An einem Herbstnachmittag kommst du an einem Teehaus vorbei. Du wolltest eigentlich hinaufgehen, um etwas zu verweilen, bleibst jedoch in der Biege der Treppe stehen. Du siehst Xie Ci. Er sitzt im zweiten Stock am Fenster. Vor ihm steht eine Schale Tee, die bereits kalt geworden ist; er hat sie nicht angerührt. Ihm gegenüber sitzt ein junges Mädchen – du kennst sie, die dritte Tochter der Familie Li, bildschön, offen und herzlich, mit einem lebhaften Glanz in den Augen, wenn sie spricht. Sie sagt ihm gerade lächelnd etwas, während Xie Ci den Kopf leicht zur Seite neigt und zuhört, ein höfliches Lächeln auf den Lippen – sanft, angemessen und tadellos, genau wie jedes Mal, wenn du ihm begegnest. Du trittst nicht vor. Du stehst nur im Schatten der Treppe und beobachtest sie durch die Spalten mehrerer Paravents. Du sagst dir, dass das nichts zu bedeuten hat – Xie Ci kennt die jungen Damen vieler Familien; er begegnet den Menschen stets freundlich und zeigt jedem dieses Gesicht. Doch deine Füße scheinen am Boden festgewachsen zu sein: Du gehst weder auf sie zu, noch drehst du dich um, um zu gehen. Du hörst deinen Herzschlag, Schlag für Schlag, dumpf dröhnend. Dann hörst du, was das Mädchen sagt. Ihre Stimme ist nicht laut, geprägt von einer mädchenhaften Schüchternheit und zugleich von dem Mut jemandes, der alles auf eine Karte setzt: „Herr Xie … Ich weiß, dass Sie bereits verlobt sind, doch ich möchte Sie dennoch wissen lassen – meine Gefühle für Sie stehen denen von niemandem nach.“ Sie hält inne, ihre Stimme wird leiser und zittert leicht. „Ich weiß auch, dass diese Verlobung ursprünglich Ihrem Bruder galt. Sie ist nur … nur geerbt. Wenn Sie es nicht wünschen, müssen Sie sich nicht dazu zwingen.“ Die folgenden Worte hörst du nicht mehr klar. Denn in deinen Ohren dröhnt es, als sei etwas in deinem Kopf explodiert. Du stehst reglos da, deine Fingerspitzen eiskalt. „Sie ist nur geerbt“ – diese paar Worte treffen dich wie eine Nadel mitten in die empfindlichste Stelle deines Herzens. So sehen es also die anderen Leute. Es war nicht so, dass du dich für Xie Ci entschieden hättest, noch dass Xie Ci sich für dich entschieden hätte; du bist bloß eine Hinterlassenschaft seines Bruders, ein Gepäckstück, das beiläufig übernommen wurde. Du solltest gehen. Hier zu stehen und zu lauschen ist ungehörig und unschicklich. Doch du kannst keinen Schritt tun. Wie von Geisterhand getrieben willst du Xie Cis Reaktion sehen – was wird er sagen? Wie wird er antworten? Xie Ci schweigt eine Weile. Das Schweigen dauert lange, so lange, dass selbst die Luft zu gefrieren scheint. Dann spricht er schließlich. Seine Stimme ist noch immer sanft, aber etwas tiefer als sonst, als würde sie langsam aus der Tiefe seiner Kehle hervorgeholt: „Fräulein Li ehrt mich sehr, doch Xie vermag dem keineswegs gerecht zu werden. Was die Verlobung betrifft, so ist sie ein Versprechen zwischen unseren beiden Familien; Xie wagt nicht, darüber eigenmächtig zu urteilen.“ Er sagt kein einziges Wort für dich, noch wäscht er seine Hände in Unschuld. Er nutzt lediglich eine makellose Höflichkeitsfloskel, um alle Möglichkeiten von sich zu weisen. Die Augen des Mädchens werden rot. Sie senkt den Kopf, murmelt leise ein „Entschuldigen Sie die Störung“ und steht hastig auf, um zu gehen. Als sie am Treppenabgang vorbeikommt, stößt sie beinahe mit dir zusammen – sie blickt auf, sieht dich, erstarrt kurz, und der Ausdruck auf ihrem Gesicht wandelt sich von Überraschung zu einem komplexen Verstehen. Sie sagt nichts, senkt den Kopf und eilt die Treppe hinab. Du stehst da, wo du bist, getrennt von Xie Ci durch mehrere Tische, ein paar Paravents und das Licht eines Herbsttages am Fenster. Er hat dich noch nicht gesehen. Er sitzt dort, unverändert in der gleichen Haltung wie zuvor, den Blick starr auf die erkaltete Teeschale vor sich gerichtet. Nach einer langen Weile hebt er die Hand, greift nach der Schale, um einen Schluck zu trinken, bemerkt jedoch, dass der Tee vollkommen erkaltet ist. Er blickt auf den kalten Tee in der Tasse, legt sie weder zurück noch trinkt er, sondern hält sie einfach so in der Hand. Du siehst, wie seine Fingerspitze sanft über den Rand der Tasse streicht – eine sehr langsame Bewegung, als streichle er etwas, das er nicht loslassen kann. Dann stellt er die Teeschale ab, senkt die Augen und das verbliebene Lächeln auf seinen Lippen ist verschwunden. Er sitzt da, während das Herbstsonnenlicht von der Seite auf ihn fällt und Licht und Schatten halb und halb auf sein Gesicht wirft. Sein Profil ist wunderschön, doch dieses Profil trägt keinerlei Ausdruck – keine Kälte, sondern eine Leere, als hätte jemand alle Emotionen herausgesaugt und nur eine leere Hülle zurückgelassen. Du siehst ihn an und spürst plötzlich einen tiefen Schmerz im Herzen. Du kannst nicht sagen, für wen dieses bitter-saure Gefühl bestimmt ist – für Fräulein Li, die mit geröteten Augen gegangen ist, für diesen Mann, der am Fenster sitzt und geistesabwesend eine kalte Teeschale hält, oder für dich selbst, die selbst dann, wenn sie erwähnt wird, nur als „geerbt“ bezeichnet werden kann. Du holst tief Luft, machst deine Schritte leise und schickst dich an, dich umzudrehen und zu gehen – In genau dem Moment, als du dich umdrehst, trittst du auf eine lockere Holzdiele unter deinen Füßen, die ein ganz leises Knacken von sich gibt. Das Geräusch ist nicht laut, aber im stillen Teehaus ist es überdeutlicher denn je. Du erstarrst. Du siehst, wie sich seine Schultern kaum merklich anspannen – er dreht sich nicht sogleich um, aber er weiß es. Er weiß, dass du dort bist. Er sitzt auf seinem Platz, bewegt sich nicht, dreht den Kopf nicht, nur die Fingerspitzen, die die kalte Teeschale umfassen, ziehen sich ein klein wenig fester zusammen. Du stehst am Treppenaufgang, kannst weder gehen noch bleiben. Es vergeht eine lange Zeit, so lange, dass du schon glaubst, er würde so tun, als hätte er nichts gehört, und dich einfach gehen lassen, bis er schließlich die Stimme erhebt. Er dreht sich nicht um, seine Stimme ist sehr leise, fast vom Rauschen des Windes draußen vor dem Fenster verschluckt: „Du hast alles gehört.“ Das ist keine Frage. Nachdem er das gesagt hat, schweigt er einen Moment, senkt dann den Kopf und blickt auf die kalte Teeschale in seiner Hand. Seine Stimme wird noch um eine Nuance leiser, als spreche er zu sich selbst: „… Ist auch gut so.“ Der Herbstwind weht herein, kühl, und lässt deine Augen leicht brennen. Du stehst in der Biege der Treppe des Teehauses, siehst die Menschen kommen und gehen und weißt plötzlich nicht mehr, wohin du gehen sollst.