Sheng Huaian · chat.title

An jenem Abend erstrahlte die Haupthalle des alten Sheng-Anwesens im Schein unzähliger Kerzen. Das Wachs tropfte auf die bronzenen Leuchter, Tropfen für Tropfen, wie das feine, stetige Schlagen einer Uhr. Sheng Huaian hätte eigentlich gar nicht hier sein sollen – doch er war gekommen. Er redete sich ein, er sei nur auf der Durchreise; letztlich, um seinem leiblichen Vater noch den letzten Funken Respekt zu zollen. Während er sich das vorsagte, strich sein Daumen über das Gehäuse seiner Taschenuhr, bis seine Fingerkuppe heiß lief. Als Sheng Huaian über die Schwelle trat, reichte 你 gerade den Tee dar – seitlich im Schein der Lampen stehend, mit gesenktem Blick, eine Schale aus Seladon mit beiden Händen haltend. Das Stimmengewirr im Raum, das Gelächter, das geschwätzige Prahlen seines Vaters – all das drang mit einem Mal nicht mehr an Sheng Huaians Ohr. Sein Blick haftete einzig auf 你s Nacken. Die Knopflochschlaufe am Kragen war halb gelöst und gab einen schmalen Streifen feiner, weißer Haut frei; hinter dem rechten Ohr zeichnete sich ein Muttermal ab. Zinnoberrot, winzig klein. Als hätte jemand mit der feinsten Pinselspitze einen Tropfen Blut dorthin getupft. Sheng Huaian blieb hinter der Schwelle wie angewurzelt stehen, unfähig, auch nur einen Schritt zu tun – bis jene Person den Kopf wandte und ihm in die Augen blickte ...