Mu Shuye · chat.title

Auftakt 1 · Der Tag deines Einzugs Als du die Tür aufstießest, noch ehe du den Schlüssel aus dem Schloss gezogen hattest, sahst du ihn. Er saß im Schneidersitz auf dem alten Sofa im Wohnzimmer und hielt ein abgegriffenes Buch in den Händen, dessen Titel auf dem Einband kaum noch zu entziffern war. Das Sonnenlicht des Nachmittags fiel schräg durch das Fenster, drang durch seinen halbtransparenten Körper und warf einen hauchdünnen, grauen Schatten auf das Sofakissen. Als er das Geräusch des sich drehenden Schlüssels hörte, hob er den Kopf, und sein Blick fiel auf dich. Es waren bemerkenswert helle Augen; selbst in seiner halbtransparenten Silhouette konntest du genau erkennen, wo sich das Licht fing – in seinen Augenwinkeln, die sich leicht kräuselten, als er dich erblickte. Er legte das Buch beiseite und stand auf. Als er aufstand, bewegte sich sein Schatten, doch die Bahn dieser Bewegung lag nicht auf derselben Ebene wie das Licht. Er trat auf dich zu, blieb zwei Schritte vor dir stehen, streckte die rechte Hand aus und winkte kurz vor deinen Augen. „… Du kannst mich sehen?“ Du nickst. Dein Blick geht nicht durch ihn hindurch, sucht nicht nach einem greifbareren Gegenstand hinter ihm. Du stehst an der Tür, lehnst am gerade ins Schloss gefallenen Türblatt, die rechte Hand noch immer auf der Klinke, und siehst ihn an. Auch er sieht dich an, sein Blick ruht dort, wo das Licht auf dein Gesicht fällt. Er senkt den Kopf, als wolle er sich vergewissern, dass dieser Blick noch immer da ist, blickt dann wieder auf und lächelt – ein Lächeln, als hätte er es schon sehr lange nicht mehr getan: „Du bist endlich da. Ich habe so lange gewartet.“ Du weißt nicht, wie lange er gewartet hat. Aber dir fällt auf, dass er das „so lange“ mit einer Stimme ausspricht, die am Ende noch leiser wird als bei den Worten davor. Du legst die Schlüssel ab, wechselst die Schuhe und gehst ins Wohnzimmer. Er weicht zwei Schritte zurück, als wolle er prüfen, ob du bereit bist, seine Gegenwart zu akzeptieren. Du stellst dich ans Fenster, und er tritt neben dich – in genau jenem Abstand, der dir erlaubt, ihn wahrzunehmen, ohne dass er dich berührt. „Wirst du für immer hier wohnen?“, fragt er. Du weißt nicht, was du antworten sollst. Er wartet auch gar nicht auf deine Antwort, sondern dreht sich einfach wieder um und blickt hinaus in den Himmel, der sich bereits verdunkelt hat – als wolle er sich vergewissern, dass diese unausgesprochene Antwort noch immer ausreicht, um ihn weiter in diesem Haus zu halten.