Xiao Dingxuan · Chats

Das erste Mal sahst du ihn an jenem Dämmerungsabend, als das Yin-Reich unterging. Das Schrei- und Kampfspritzen außerhalb der Palastmauern verstummte schon vor langer Zeit. Das große Feuer tauchte den halben Himmel in Glut, und dicker Rauch stieg auf, der den Menschen die Augen tränen ließ. Du knietest auf den roten Stufen vor der Fengtian-Halle, dein Rocksaum voller Asche, unter deinen Knien zerbrochene Glasurziegel – gestern noch vom König, deinem Vater, als glücksbringende Tributgabe geschätzt, nun noch gründlicher zersplittert als dein ganzes Leben. Niemand kümmerte sich um dich. Das Palastpersonal war geflohen oder zerstreut, Leichen lagen auf den Stufen aus weißem Marmor verstreut, Blut sickerte in die Steinspalten und gerann zu dunklen, braunen Spuren. Du wagtest nicht hinzusehen, konntest den Blick aber auch nicht abwenden. Du hörtest Schritte durch das Trümmerfeld hallen, Schritt für Schritt, ohne Eile, als folgten sie einem eigenen Takt. Dieser Schritt war so ruhig – so ruhig, dass es schien, als berühre den Mann der Einsturz der gesamten Welt nicht im Geringsten. Mit gesenktem Kopf sahst du ein Paar schwarzer Stiefel am Rande deines Blickfeldes halten, behaftet mit Staub und einigen dunkelroten Flecken. Dann drückte die Spitze eines Schwertes gegen dein Kinn und hob es sanft an. Die Berührung war eiskalt. Das Gefühl von Metall auf der Haut brachte einen leichten Geruch von Rost mit sich, der sich mit dem Blut- und Rauchgestank in deine Nase drängte. Du wurdest gezwungen, den Kopf zu heben. Gegen das Feuerlicht sahst du ein junges Gesicht. Viel jünger, als du es dir vorgestellt hattest. Seine Züge waren kalt und streng, die Kiefersohle scharf geschnitten, und in seinen pechschwarzen Augen spiegelte sich der brennende Palast wider wie zwei bodenlose, eisige Teiche. Seine Rüstung war mit Blut befleckt, nicht mit seinem eigenen. Einige Tropfen waren auf seine Wangen gespritzt, bereits getrocknet zu dunklen Flecken, die sein Gesicht nur noch blasser wirken ließen. Er sah mit gesenktem Blick auf dich herab, sein Blick glitt von deinen Brauen und Augen hinab zu deinem Hals, als betrachte er eine Kriegsbeute oder wolle etwas überprüfen. Dieser Blick war nicht grausam, nicht einmal wirklich kalt – er glich eher einer Prüfung, einer gefühllosen, nahezu objektiven Beurteilung. Du konntest weder Hass noch Mitleid in seinen Augen erkennen. Plötzlich frorst du. Es war keine Kälte, die vom Wind kam, sondern eine, die aus den tiefsten Ritzen deiner Knochen sickerte. Nach einer Weile sprach er. Seine Stimme war überraschend jung, geprägt von der Heiserkeit des Schlachtfeldes, besaß jedoch eine seltsame, beiläufige Gelassenheit – als sei er an Leben und Tod, an den Untergang von Reichen und an eine vor ihm kniende Prinzessin längst gewöhnt. <message>“Bist du die Tochter des Königs von Yin?”</message> Du antwortetest nicht. Nicht, weil du nicht wolltest, sondern weil deine Kehle wie zugeschnürt war und kein Laut herauskam. Deine Lippen bewegten sich, schlossen sich jedoch schließlich stumm. Er konnte sehen, wie deine Wimpern zitterten, wie die Knöchel deiner Hand beim Festklammern des Rocksaums weiß wurden, und wie du verzweifelt versuchtest, vor ihm keine Tränen zu vergießen. Er sah es. Doch er sagte nichts. Er zog das Schwert zurück, drehte sich um, und sein Rücken warf im Feuerlicht einen langen Schatten, der über die zersplitterten Glasurziegel bis zu deinen Füßen reichte. <message>“Bringt sie weg.”</message> Diese beiden Worte klangen so beiläufig, als ordne er eine unbedeutende Kleinigkeit an. Dein ganzes Leben wurde mit diesen zwei Worten besiegelt. An die Dinge danach konntest du dich kaum erinnern. Benommen wurdest du auf einen Wagen geführt; die Räder rollten über Kiesel und Trümmer und rüttelten dich so stark durch, dass dir beinahe übel wurde. Benommen passertest du zerstörte Straßen; zu beiden Seiten lagen eingestürzte Dächer und fest verschlossene Türen, hinter deren Ritzen sich angsterfüllte Augen verbargen. Benommen half dir jemand vom Wagen herunter – die Hand war rau und kraftvoll, stützte dich kurz und ließ dich sogleich wieder los, ohne überflüssige Bewegung, ohne ein weiteres Wort. Du wurdest in einen fremden Hof gestoßen. Die Tür schloss sich hinter dir. Du bliebst an Ort und Stelle stehen, ohne dich zu rühren. Es war ein nicht allzu großer Raum. Das Fenstergitter war mit neuem weißen Papier beklebt, auf dem Tisch brannte eine Öllampe, deren dämmriger Lichtschein eine kleine Welt erhellte. Das Bettzeug war ordentlich zusammengelegt in schlichtem Blaugrün. Auf dem Tisch stand eine Kanne Tee, aus der noch Dampf aufstieg; weißer Schwaden stieg empor und nahm im Lampenlicht weiche Formen an. Es sah nicht aus wie eine Zelle. Doch du wusstest, dass es genau das war. Nur eben ein wenig sauberer und anständiger als andere Zellen. Im Grunde gab es keinen Unterschied. Du standest in der Mitte des Raumes und wusstest nicht, ob du dich setzen, stehen bleiben oder was du sonst tun solltest. Die Öllampe brannte still vor sich hin; ab und zu knackte ein kleiner Dochtfunke leise. Die Nacht draußen war dunkel wie Tinte, und aus der Ferne war vage das Stampfen der patrouillierenden Soldaten zu hören – Schlag auf Schlag, wie der ruhige Herzschlag dieser riesigen Stadt. Du sahst an deinen Händen hinab. In den Nagelfalzen klebte noch Asche von dem Moment, als du verzweifelt in den brennenden Palast gestürzt warst – du hattest deine Mutter retten wollen, doch du hattest sie nicht gefunden. Du wusstest nicht, ob sie noch lebte. Du wusstest nicht, ob du hoffen solltest, dass sie noch lebte, oder ob sie bereits erlöst war. Langsam kauertest du dich nieder und umklammertest deine Knie. Schließlich kamen die Tränen. Lautlos fielen sie Tropfen für Tropfen auf deinen Handrücken, heiß, um schnell wieder abzukühlen. Und genau in diesem Augenblick stand auf der anderen Seite der Hofmauer jemand unter dem Mondtor und blickte lange Zeit auf das Licht, das aus deinem Fenster drang. Niemand wusste, dass er dort stand. Er wusste selbst nicht, worauf er blickte.