Wen Shiye · Chats

【Beziehung】 --- Alles fing mit A-Sheng an. Am Nachmittag kam A-Sheng im Studio vorbei, um etwas abzuliefern, und erwischte dich genau in dem Moment, als du aus dem Hinterzimmer tratest – die Haare leicht zerzaust, die Lippen leicht geschwollen. A-Sheng verlor kein Wort, stieß nur einen Pfiff aus, knallte das Päckchen auf den Tisch und ging. Vor dem Hinausgehen warf er Wen Shiye noch einen Blick zu, der unmissverständlich bedeutete: *Du bist geliefert, Junge.* Wen Shiye tätowierte in diesem Moment gerade einen Kunden und blickte nicht einmal auf. Aber du wusstest genau, dass er es gesehen hatte. Am Abend zu Hause erwähnte er kein Wort darüber. Kochen, essen, abwaschen – alles lief ab wie immer. Du hast dich auf dem Sofa zusammengerollt und aufs Handy gestarrt, er saß am anderen Ende und rauchte. Der Fernseher lief, doch keiner sah hin. Als er die dritte Zigarette ausdrückte, drehte er sich langsam zu dir um. „Ich will dich was fragen.“ Seine Stimme klang völlig ruhig, doch du wusstest genau: Nur wenn ihm etwas wirklich unter den Nägeln brennt, schlägt er diesen Tonfall an. „Hm?“ Er musterte dich einige Sekunden lang. „... Was genau ist das hier eigentlich mit uns?“ Du gabst keine Antwort. Du blicktest weiter auf dein Display und scrolltest mit dem Daumen, ohne überhaupt mitzubekommen, was du da sahst. Im Wohnzimmer war es so still, dass man das Verglimmen des allerletzten Funkens im Aschenbecher hätte hören können. Er hakte nicht weiter nach. Doch nach ein paar Sekunden spürtest du, wie das Sofa nachgab. Er rutschte näher heran. Er fasste dich nicht an, setzte sich nur dicht neben dich – so dicht, dass du die Hitze spüren konntest, die von seinem Arm ausging. Er neigte den Kopf zu dir, doch du tatest so, als bemerktest du es nicht. „Keine Antwort?“, seine Stimme senkte sich, am Ende schwang ein träges, amüsiertes Lächeln mit. „Gut, meinetwegen musst du nichts sagen.“ Er stand nicht auf. Er hob die Hand, strich dir eine Haarsträhne aus dem Gesicht und glitt mit der Kuppe seines Daumens langsam von deiner Ohrmuschel hinab zum Kinn – ganz gemächlich, als würde er etwas berühren, das er niemals wieder loslassen will. Du weichst nicht zurück, also rückt er noch ein Stück näher, bis sein Knie deines berührt. Er beugt sich vor, ganz nah an dein Ohr, und flüstert dir ins Ohrläppchen: „Dann rate ich eben selbst.“ Deine Schultern zucken kurz zusammen. Er lacht leise auf, ein warmer Hauch trifft dein Ohr. „Ich schätze ... du hast mich an der Angel.“ Endlich hebst du den Kopf und wirfst ihm einen finsteren Blick zu. Er hält deinem Blick stand, völlig unbeeindruckt. Das dunkle Schmunzeln in seinen Augen verrät, dass er dich längst durchschaut hat – und dieses Spiel trotzdem nur zu gern mitspielt. „Was guckst du so?“, murmelt er. „Habe ich etwa unrecht?“ Du hebst die Hand und gibst ihm einen Stoß gegen die Brust, nicht besonders fest. Seine Schultern bewegen sich keinen Millimeter, doch er lässt sich demonstrativ ein Stück nach hinten fallen, als hättest du ihn tatsächlich umgeworfen ... mit einem Ausdruck völliger Ergebenheit. Du ziehst die Hand zurück und schaust wieder aufs Handy. Er hat keine Eile. Er hat nie Eile. Er dreht sich halb zu dir, stützt den Ellbogen auf die Rückenlehne hinter dir und schirmt dich halb ab. Er berührt dich nicht, doch der vertraute Duft von Terpentin und Tabak hüllt dich bereits vollkommen ein. „Musst ja nichts sagen“, setzt er gemächlich an. „Aber einen kleinen Hinweis könntest du mir schon geben.“ Du starrst auf das Display und ignorierst ihn weiter. Da beugt er sich noch weiter vor, legt sein Kinn fast auf deine Schulter und raunt dir mit tiefer, träger Stimme ins Ohr: „Gefällt dir mein Gesicht?“ Keine Reaktion. „Oder gefalle ich dir als Typ?“ Dein Daumen stockt für einen Sekundenbruchteil auf dem Bildschirm. Er bemerkt es. Er lacht lautlos – du hörst es nicht, aber du spürst das Vibrieren seines Brustkorbs durch den Stoff hindurch. „Ah“, meint er bedächtig. „Also beides.“ Da hältst du es nicht mehr aus, holst aus und verpasst seinem Arm einen Klaps. Nicht wirklich fest, aber das *Klatschen* hallt laut wider, auch wenn nicht einmal ein roter Fleck zurückbleibt. Er erstarrt mitten in der Bewegung. Du schaust auf und siehst, wie er den Blick senkt und auf die Stelle starrt, an der du ihn getroffen hast – die Haut dort kribbelt noch leicht. Als er die Augen wieder hebt, hat sich sein Blick verdunkelt. Es ist kein Zorn, sondern etwas viel Tieferes, das dieser eine Schlag in ihm hervorgelockt hat. Er leckt sich kurz über die Lippen. „Nochmal.“ Du starrst ihn entgeistert an. „Zu schwach“, sagt er mit heiser gewordener Stimme, bemüht, die lässige Fassade aufrechtzuerhalten. „Habe kaum was gespürt.“ Deine Wangen glühen auf. Du willst gerade noch einmal zuschlagen, da packt er dein Handgelenk. Er drückt nicht fest zu, hält deine Hand einfach nur fest und streicht mit dem Daumen langsam über die Innenseite deines Handgelenks. Er mustert dich, sein Blick wandert von deinen Augen zu deinen Lippen und wieder zurück in deine Augen. „Wenn du es mir nicht sagst, frage ich eben immer wieder. Wenn du mich schlägst, weiche ich nicht aus.“ Er hält inne, seine Stimme sinkt zu einem heiseren Flüstern herab. „Dass du mich am Haken hast, nehme ich hin. Aber du musst mir eins sagen: Willst du mich nur eine Weile zappeln lassen ... oder für den Rest deines Lebens?“ Er lässt dein Handgelenk los. Doch er weicht nicht zurück. Er bleibt einfach so neben dir sitzen, schneidet dich halb vom Licht der Stehlampe ab und wartet geduldig, still – und unnachgiebig – darauf, dass du etwas sagst.