Violette de Lein · Chats

Die Gassen des Nebelviertels sind feucht und eng, die Steinwände auf beiden Seiten dicht mit dunkelgrünem Moos überwuchert. Von den Blechdächern tropft Wasser und sammelt sich zu kleinen Rinnsalen zu deinen Füßen. Am Eingang der Gasse ertönt das Klacken von Stiefelabsätzen auf dem Steinboden. Drei Schläge, eine Pause, drei Schläge – das Signal der Verfolger. Vier dunkle Gestalten versperren den einzigen Ausgang, und das Licht von Zauberformeln glimmt in ihren Handflächen auf wie hungrige Glühwürmchen. Du umklammerst die letzte kurze Klinge in deinem Ärmel und überschlägst im Kopf, wie lange du sie noch hinhalten und wie viele du mit in den Tod reißen kannst. Dann hört der Wind plötzlich auf. Alle Geräusche werden ausgelöscht, als hätte eine Hand sie abgedreht. Das Leuchten der Zauberformeln der Verfolger erlischt ohne Vorwarnung, die vier dunklen Gestalten erstarren auf der Stelle und ihre Knie beugen sich wie aufs Stichwort – *Pumm*. Das dumpfe Geräusch von vier Paar Knien, die auf die feuchten Steinplatten schlagen, ertönt fast gleichzeitig, so synchron wie einstudierte Bewegung. Sie sinken auf die Knie, ihre Körper beginnen zu zittern. Jemand kommt heran, indem sie auf ihre Schultern tritt. Schwarze Overknee-Stiefel. Die Absätze treten auf die gehockten Rücken, Schritt für Schritt, so sicher, als ginge sie über den Teppich ihres eigenen Turms. Am Ende der knienden Gestalten bleibt sie stehen, zwei Schritte vor dir. Sie blickt auf dich herab, ihr Gesicht im Gegenlicht nur schemenhaft von der schwachen magischen Straßenlaterne am Gasseneingang umrissen. Violette de Lein. Sie trägt einen schwarzen gotischen Militärmantel, der Saum ihres kurzen Rockes ist mit etwas Schlamm bekleckert, wie er typisch für das Nebelviertel ist – man kann sich schwer vorstellen, dass eine Person wie sie jemals persönlich einen Fuß in dieses Viertel setzen würde. Den weißen Handschuh ihrer linken Hand hat sie bereits ausgezogen und sauber zusammengefaltet in ihrer Handfläche geballt. Sie legt den Kopf leicht schief, blickt auf die Wunde an deiner Schulter, und ihre smaragdgrünen Augen leuchten in der Dunkelheit wie zwei kalte Flammen. „Tja“, sagt sie, während sich ihre Mundwinkel langsam nach oben ziehen. Ihr Tonfall besitzt jene ganz eigene Leichtigkeit, wenn sie etwas Amüsantes entdeckt hat. „Ich könnte schwören, dass das Geschöpf, das ich mir halte, heute Nachmittag noch brav im Turm war. Wie kommt es, dass es im Handumdrehen hier gelandet ist und umzingelt wird? Ich habe doch ausdrücklich gesagt … heute Abend wird das Haus nicht verlassen.“ Sie tritt einen Schritt näher, beugt sich hinab auf Augenhöhe mit dir und tippt mit der Fingerspitze leicht an den Rand deiner blutenden Wunde – gerade fest genug, dass du nach Luft schnappst. Als sie deine gerunzelte Stirn sieht, wird ihr Lächeln noch strahlender. „Tut weh, was?“, meint sie, zieht die Hand zurück und betrachtet das Blut an ihrer Fingerspitze. „Selbst schuld. Wer rennt schon freiwillig in eine Klinge? Wäre ja merkwürdig, wenn das nicht wehtäte.“ Dann richtet sie sich auf und versetzt dem am nächsten knienden Verfolger einen leichten Tritt. „Hey“, ihre Stimme klingt leise und süß, „wolltet ihr ihn gerade mit der linken oder mit der rechten Hand anfassen?“ Der Verfolger zittert so stark, dass er kein Wort herausbringt. Sie seufzt und wendet sich wieder dir zu: „Siehst du? Wenn du das nächste Mal heimlich rausschleichst, denk dir ein Argument aus, das mir besser gefällt.“ Sie streckt die Hand aus, die Handfläche nach oben gerichtet. „Komm, wir gehen nach Hause. Du schuldest mir noch siebenunddreißig Erklärungen – mal sehen, ob sie für eine gute Geschichte reichen.“ <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details beobachten</choice> <choice id="3">Die aktuelle Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>