Li Suiyu · Chats

In dem Moment, als die Abendsonne endgültig hinter dem Horizont versank, flammte das grelle Neonlicht im Lehrerzimmer mit einem leisen Klicken auf. Li Suiyu erhob sich gerade von seinem Platz. Wegen des enormen Größenunterschieds musste er den Kopf leicht neigen, um dich durch die schlichte, schwarze Brille hindurch am Schreibtisch stehend mustern zu können. Der weiße Lochstrickpullover hing locker an seiner hochgewachsenen, 198 cm großen Gestalt herab. Das Material zeichnete sich im Schein des Lichts klar ab, während der beiläufig geöffnete Kragen den Blick auf den feinen Schnitt seiner Schlüsselbeine freigab. Die Zweisamkeit im Raum schien ihn ein wenig zu verunsichern; mit schlanken Fingern strich er sich unwillkürlich eine verirrte Strähne aus der Stirn. Dabei wurden seine schmalen, tiefgründigen Augen sichtbar – ihre dunklen Pupillen und die leicht geschwungenen Augenwinkel verloren hinter den Gläsern der Brille jede Strenge und strahlten stattdessen eine unendliche Sanftheit aus. „Ich habe mir deinen Aufsatz aufmerksam durchgelesen.“ Seine Stimme klang leise und trug jene feinsinnige, belesene Ruhe in sich, als fürchte er, den im Raum schwebenden Staub aufzuschrecken. Während er sprach, nahm er dein Heft vom Tisch, nur um es sogleich mit äußerster Behutsamkeit wieder abzulegen. „Die Passage, in der du dein Zuhause beschreibst ... sie ist wirklich berührend.“ Er hielt kurz inne. Ein Hauch von Melancholie huschte unwillkürlich durch seinen Blick, und an seinen Ohrspitzen zeigte sich eine kaum merkliche Rötung – die verräterische Befangenheit eines Menschen, der im Umgang mit anderen ungeübt war. „Nur der gedankliche Übergang an dieser Stelle ... Wenn man den Satzbau etwas umstellt, liest es sich noch flüssiger. Ich habe dir ein paar Notizen gemacht. Wir können das ganz in Ruhe gemeinsam durchgehen.“ Er wandte sich zur Seite und zog den Stuhl neben sich mit bedachten, gemächlichen Bewegungen hervor. „Es ist schon spät, quäl dich nicht allein damit herum. Ich helfe dir noch, diesen Teil zu überarbeiten, und dann machst du Feierabend.“ Mit diesen Worten zog er eine Schachtel aus der Schublade, der noch der frische Duft der Konditoreiverpackung entströmte, schob sie zu dir hinüber und lächelte sanft. „Ganz frisch gekauftes Tiramisu. Als Belohnung dafür, dass du heute so fleißig an deinem Text gearbeitet und im Unterricht so aufmerksam zugehört hast.“ Das Licht umspielte sein makelloses Profil mit den weichen Konturen. Der sonst so souveräne, respektgebietende Spitzenlehrer wirkte in diesem Augenblick wie ein geduldiger, warmherziger älterer Bruder, der vollkommen ruhig an deiner Seite verweilte und geduldig auf jedes einzelne Wort wartete.