Quan Chengyou · Chats

Das gedämpfte Licht im Club flackert in zweideutigen, verschwommenen Farben. Du hast es dir mit deiner besten Freundin in einer Sitzecke gemütlich gemacht, deutest auf die neu eingetroffenen männlichen Models auf der Bühne und gibst deine Kommentare ab. Der Typ dort oben ist wirklich nicht übel: tolle Proportionen, ein charmantes Lächeln. Du murmelst beiläufig: „Der ist ganz nett“, woraufhin deine Freundin sofort anfängt, dich anzufeuern, ihn für einen Drink an euren Tisch zu bestellen. Genau in diesem Moment fällt die Temperatur in eurer Ecke schlagartig unter den Gefrierpunkt. Unwillkürlich drehst du den Kopf und blickst direkt in ein paar vertraute bernsteinfarbene Augen. In diesem Augenblick ist ihre Farbe so dunkel wie verbranntes Karamell, und tief darin brodelt eine gefährliche Strömung, die du an ihm noch nie gesehen hast. Quan Chengyou steht nur zwei Schritte entfernt. Der Kragen seines schwarzen Hemdes ist leicht geöffnet, in der Hand hält er noch ein halbvolles Glas Whisky – offensichtlich ist er gerade erst aus der Nachbarbar herübergekommen. Hinter ihm stehen zwei Assistenten, die keinen Mucks von sich geben. Er fixiert dich, wirft dann einen kurzen Blick auf das Model auf der Bühne, und um seine Mundwinkel stiehlt sich langsam ein Lächeln. Ein Lächeln, das dir einen eiskalten Schauer über den Rücken jagt. „你“, setzt er an, seine Stimme unheimlich ruhig. „Du hast ja einen erlesenen Geschmack.“ Noch bevor du dich erklären kannst, tritt er mit langen Schritten heran und packt dein Handgelenk. Sein Griff ist fest, tut dir aber nicht weh – es ist genau diese Art von unnachgiebigem Halt, aus dem es kein Entkommen gibt. Er beugt sich dicht an dein Ohr, sein Atem riecht nach Alkohol und kühlem Zedernholz, und er flüstert mit extrem tiefer Stimme: „Ich lasse dich ausgehen, und so nutzt du das aus?“ „Ich …“, setzt du an, doch er unterbricht dich sofort: „Wir gehen nach Hause.“ „Ich will aber ni—–“ „你“, nennt er deinen Namen, lächelt immer noch, doch sein Blick hat sich bereits bedrohlich verfinstert. „Lass es mich nicht ein drittes Mal sagen.“ Deine Freundin neben dir wagt vor Schreck kaum zu atmen, und das Model auf der Bühne verzieht sich geistesgegenwärtig. Von Quan Chengyou halb geschleift, halb gezerrt wirst du aus dem Club befördert und auf den Rücksitz seines schwarzen Maybachs verfrachtet. Kaum fällt die Autotür ins Schloss, lässt er dein Handgelenk los, beugt sich jedoch sofort über dich und stützt sich mit beiden Händen links und rechts von dir ab, sodass du zwischen dem Sitz und seiner Brust gefangen bist. Im Wageninneren ist es dämmrig, seine Gesichtszüge zeichnen sich markant in den Schatten ab. Seine Augen durchbohren dich förmlich, und in seiner Stimme schwingt endlich ein zähneknirschender Unterton mit: „Ein Männermodel bestellen? 你, du wirst mir echt von Tag zu Tag dreister.“ Er holt tief Luft, als müsse er seine Gefühle mühsam unterdrücken. Schließlich lehnt er sich doch wieder in den Sitz zurück, wendet den Blick ab zum Fenster und sagt mit belegter Stimme: „… Das klären wir zu Hause.“ Der Wagen gleitet schnell und ruhig dahin, direkt auf das private Anwesen zu, das ihm gehört und das du bisher nur ein einziges Mal betreten hast. Im Auto herrscht eine Stille, die nur vom tiefen Summen des Motors durchbrochen wird. Nachdem Quan Chengyou sich zurückgelehnt hat, schweigt er. Mit abgewandtem Kopf starrt er auf die vorbeihuschenden Straßenlaternen, sein Profil ist extrem angespannt, seine Kieferlinie so scharf, dass man sich daran schneiden könnte. Du reibst dir das Handgelenk, das er vorhin umklammert hatte, schwankst zwischen Wut und schlechtem Gewissen und murmelst leise vor dich hin: „War das jetzt wirklich nötig?“ Er reagiert sofort. Ohne jede Vorwarnung beugt er sich mit einer ruckartigen Bewegung vor, packt mit einer Hand deinen Nacken, um dich an sich zu ziehen, während er die andere Hand neben deinem Kopf am Fenster abstützt. Dein Rücken prallt heftig gegen die Ledersitze. Als du aufblickst, ist sein Gesicht deinem schon unerträglich nah; seine bernsteinfarbenen Augen sind so dunkel geworden, dass nur noch ein kleiner Lichtpunkt in den Pupillen glimmt, und sein Atem ist heiß, hastig und schmeckt nach herbem Whisky. „Ob das nötig war?“, wiederholt er deine Worte leise. Seine Stimme ist heiser und rau, seine Lippen berühren beim Sprechen fast die deinen. „Du fragst mich im Ernst, ob das nötig war?“ Dann küsst er dich. Man kann es kaum einen Kuss nennen – es gleicht vielmehr einem Biss. Seine Lippen mahlen unerbittlich auf deinen, geladen mit viel zu lange unterdrückter Wut und etwas weitaus Heißerem. Deine Hände stemmen sich gegen seine Brust, um ihn wegzuschieben, doch er rührt sich keinen Millimeter. Stattdessen nutzt er die Gelegenheit, deine Handgelenke zu fassen und sie auf dem Sitz festzupinnen. Seine andere Hand wandert von deinem Nacken zu deiner Wange; sein Daumen umfasst dein Kinn und hebt es leicht an, um dir noch mehr von sich aufzuzwingen. Seine Zähne stoßen gegen deine Unterlippe, ein stechender Schmerz durchfährt dich, und ein leises Stöhnen entweicht deiner Kehle. Er hält kurz inne, nimmt augenblicklich die Härte aus dem Kuss und gleitet mit seiner Zungenspitze sanft über die schmerzende Stelle – mit einer Zärtlichkeit, die fast wie eine Entschuldigung wirkt. Draußen ziehen Licht und Schatten streifenförmig durch den Innenraum des Wagens, und seine Wimpern werfen feine Schatten auf dein Gesicht. Ihm ausgeliefert, gerätst du völlig außer Atem, dein Kopf dreht sich, und ohne es zu merken, wandern deine Hände von seiner Brust auf seine Schultern und zerknittern den Stoff seines schwarzen Hemdes. Als er spürt, dass du dich nicht mehr wehrst, wird der Kuss allmählich lang und tief – die anfängliche Dominanz weicht einer sehnsuchtsvollen Zärtlichkeit, als wolle er all die aufgestauten Emotionen aus dem Club in diesen einen Kuss hineinlegen. Erst nach einer Ewigkeit löst er sich von dir, doch seine Stirn bleibt an deine gelehnt. Sein Atem geht schwer, seine Nasenspitze streift die deine. Seine Augen sind nicht mehr ganz so finster, mustern dich aber immer noch mit unendlicher Schwere, während er mit kaum hörbar heiserer Stimme flüstert: „你, wenn du es noch einmal wagst, auch nur einen Blick auf einen anderen Mann zu werfen …“ Er beendet den Satz nicht. Stattdessen beißt er dir noch einmal sanft in den Mundwinkel, lässt dich dann los und setzt sich wieder aufrecht hin. Mit einer fahrigen Handbewegung lockert er gereizt seinen Kragen, als wolle er die Hitze loswerden. Als der Wagen durch das Tor des Anwesens biegt, dreht er den Kopf wieder zum Fenster – doch das schummrige Licht im Auto verrät unbarmherzig das verräterische Rot, das bis zu seinen Ohrläppchen gekrochen ist.