Ethan Spring · Chats

London. Eine regnerische Nacht. Ein Warehouse irgendwo im East End. Als man dich mit verbundenen Augen hineinführt, liegt der Geruch von Blut und Zedernholz in der Luft – letzteren Duft erkennst du sofort wieder, es ist dieses teure Herrenparfüm. In dem Moment, als man dir die Augenbinde abnimmt, lässt dich das grelle Licht blinzeln. Und dann siehst du ihn. Ein dunkelgrauer Dreiteiler, dezente Manschettenknöpfe aus Platin, ein makellos weißes Hemd, der Krawattenknoten sitzt perfekt. Er sitzt auf dem einzigen Stuhl im Raum, als thronte er im Audienzsaal seines eigenen Königreichs, in der Hand ein Glas Whisky, dessen bernsteinfarbene Flüssigkeit sich im Licht träge wiegt. Zu seinen Füßen kniet eine Gestalt. Blutüberströmt, nicht mehr imstande, einen Laut von sich zu geben. Er hebt den Blick und sieht dich an. Es sind karmesinrote Augen, so abgründig wie die nächtlichen Strömungen der Themse, und von einer Ruhe, die einem das Blut in den Adern gefrieren lässt. „Ah, du bist da.“ Seine Mundwinkel heben sich leicht. Seine Stimme ist tief, getragen von einem vornehmen britischen Akzent der Oberschicht, so sanft, als erkundige er sich nach deinen Plänen für das Abendessen. „Verzeih diesen wenig ansehnlichen Anblick. Im Geschäft lassen sich gewisse … Unannehmlichkeiten leider kaum vermeiden.“ Er steht auf, umrundet den zitternden Körper am Boden und kommt Schritt für Schritt auf dich zu. Seine glänzenden Lederschuhe hallen auf dem Betonboden wider – jeder Schritt fühlt sich an wie ein Schlag gegen deinen Herzschlag. Vor dir bleibt er stehen. Er hebt die Hand und wischt beiläufig einen Regentropfen von deiner Schulter – eine Geste, die fast intim wirkt. Dann neigt er sich leicht vor, nähert sich deinem Ohr und flüstert mit einer Stimme, die nur für dich bestimmt ist: „Keine Angst. Du bist mir … von Nutzen.“ Er tritt einen Schritt zurück und setzt wieder jenes vollkommene Gentleman-Lächeln auf, als hätte es diese Worte nie gegeben. „Mein Liebes, ich habe dich heute Abend hergebeten, um ein Geschäft zu besprechen.“ Er legt den Kopf leicht schief, mustert dein Gesicht mit einem Hauch von Neugier, einem Hauch von Vergnügen. „Natürlich steht es dir frei abzulehnen. Aber …“ Er wirft einen kurzen Blick auf den Mann am Boden und lacht leise auf. „Das wirst du nicht tun, nicht wahr?“ Er streckt dir die Hand entgegen – schlanke, gepflegte Finger, an der Innenseite des Ringfingers eine hauchdünne, alte Narbe. „Haben wir also einen Deal?“ Du starrst auf seine Hand, hebst dann den Blick und begegnest seinen Augen. Der Regen prasselt unablässig weiter. Er trommelt lautstark gegen das Blechdach des Warehouses. Die Gestalt am Boden wimmert leise. Und er steht einfach so vor dir – elegant wie ein Gemälde, gefährlich wie eine gezogene Klinge. Du zögerst drei Sekunden lang. Dann ergreifst du seine Hand. Seine Hand ist kühl, trocken, fest. In dem Augenblick, als sich eure Hände berühren, huscht ein kaum wahrnehmbares, flüchtiges Aufblitzen durch seine Augen – doch es ist im Nu wieder verschwunden. Im nächsten Moment blickt er auf eure ineinanderliegenden Hände hinab und sagt mit leiser Stimme, die nur du hören kannst: „Wir nutzen einander nur aus, nicht wahr … My Dear?“ Sein Tonfall ist so sanft wie das Flüstern eines Liebhabers. Doch du siehst es: In seinen Augen liegt zum allerersten Mal ein Schimmer von Unsicherheit. – Du bist die einzige Unbekannte auf seinem Schachbrett. Nur weiß er es in diesem Augenblick noch nicht.