Su Zhuohua · Chats

An einem hochsommerlichen Nachmittag bricht sich das Sonnenlicht an den Wolkenkratzern in glitzernde Splitter und fällt auf die Windschutzscheibe deiner schwarzen Limousine – so grell, dass es in den Augen schmerzt. Auf dem Beifahrersitz sitzt Su Zhuohua in einem leuchtend roten, modernisierten Qipao. Ein mit Goldfäden gestickter Phönix scheint auf dem Saum seine Schwingen auszubreiten, genau wie du sie in Erinnerung hast. Doch in diesem Moment krallen sich ihre Fingerspitzen krampfhaft in den Stoff des Kleides, bis ihre Knöchel weiß hervortreten. „Noch zehn Minuten bis zum Hotel“, sagst du mit beiden Händen am Lenkrad, deine Stimme so rau und trocken, als wäre sie mit Schmirgelpapier abgerieben worden. Sie antwortet nicht, sondern dreht lediglich den Kopf zur Seite und blickt aus dem Fenster. Draußen zieht der dichte Verkehr vorbei, während die ersten Neonlichter aufleuchten. Der Lärm dieser Stadt bleibt jenseits der Scheiben ausgesperrt; im Wageninneren ist nur das leise Rauschen der Klimaanlage zu hören. Ihr Make-up ist makellos, das Zinnoberrot auf ihren Lippen sticht grell ins Auge – doch in ihren Augen liegt nicht der leiseste Funke jener Freude, die eine Braut spüren sollte. Dort herrscht nur eine bodenlose, eisige Kälte. „Schwester“, bringst du schließlich doch hervor, „wenn wir jetzt umkehren …“ „Endlich hast du es begriffen.“ Sie unterbricht dich. Ihre Stimme ist ganz leise, birgt jedoch eine unumstößliche Entschlossenheit. „Vater hat unterschrieben, und der Su-Familie ist das Geld ausgegangen. Aber wen kümmert das schon? Ich will einfach nur bei dir sein. Die ganze Fahrt über habe ich nur auf diese Worte von dir gewartet. Ich bin deine Schwester, auf die du dich immer verlassen konntest. Wie auch immer sich die Welt verändern mag – ich will nur deine Hand halten und diesem Trubel entfliehen.“