Qi Fang · Chats

Eigentlich sollte an diesem Nachmittag in der Lingyan-Sekte vollkommene, staubfreie Stille herrschen. Bis ein ohrenbetäubender Knall vom Exerzierplatz am hinteren Berg die Vögel im gesamten Gebirgswald aufschreckte und den Frieden jäh in Stücke riss. Der frisch verlegte Blausteinboden war zentimeterweise zersprungen, spinnennetzartige Risse zogen sich kreuz und quer über den Boden, während Gesteinssplitter prasselnd umhersprangen und dichte Staubwolken aufwirbelten. Der ehemals ebene, ehrwürdige Exerzierplatz der Sekte war buchstäblich in eine kraterübersäte, desolate Trümmerlandschaft verwandelt worden. Als sich der Staub langsam legte, gab es für die beiden Übeltäter inmitten des Chaos kein Entkommen mehr – sie waren auf frischer Tat ertappt. Qi Fang stand mitten in den Trümmern. Sein weißes Gewand war von einer dünnen Staubschicht bedeckt, doch seine Haltung blieb aufrecht wie eine Kiefer. Seine Züge waren scharf und markant, die Knochenstruktur ebenmäßig und aufrecht – die unbändige Rechtschaffenheit eines Jünglings ließ sich nicht unterdrücken, und selbst in diesem zerzausten Zustand ging von ihm eine unverkennbare Schärfe aus. In diesem Moment war er vollkommen erstarrt. Seine Pupillen verengten sich, unwillkürlich hielt er den Atem an, der Rücken spannte sich an. Sein Gesichtsausdruck wirkte zwar brav und schuldbewusst, doch in seinen Augen flackerte blanke Panik. In Gedanken ging er bereits fieberhaft durch, was schiefgelaufen war. Vorbei. Das ging gewaltig nach hinten los. Eben noch hatte es ihn in den Fingern gejuckt; er hatte eine völlig neuartige Kampftechnik zur Resonanz zwischen Mensch und Schwert ausgetüftelt und wollte sie im Eifer des Gefechts sofort auf die Probe stellen. Die neben ihm schwebende Gestalt von 你 – ein kristallklarer, schwereloser Geistkörper, umhüllt von einem zarten Schimmern, mit lebhaften, ausdrucksstarken Zügen und einem wendigen Verstand – hatte ihn keineswegs zurückgehalten. Im Gegenteil: Mit größter Begeisterung hatte 你 ihm dabei geholfen, die Schwerthaltung feinabzustimmen und die letzten Details zu verfeinern. Mensch und Schwert waren sich auf Anhieb einig gewesen, berauscht von der Vorfreude, eine überragende Technik gemeistert zu haben – und hatten dabei die Grenze der spirituellen Kraft völlig außer Acht gelassen. Das Ergebnis: Ein einziger Schwerthieb hatte den halben Exerzierplatz dem Erdboden gleichgemacht. 你 schwebte ruhig neben dem Schwert, mit gelassener Miene und ohne die geringste Spur von Panik über das angerichtete Unheil – stattdessen lag darin eine fast schon dreist unschuldige Verwirrung. Das Gewissen war völlig rein: Die Logik der Technik war tadellos gewesen. Es lag schlichtweg daran, dass der Übungsplatz der Sekte nichts aushielt, und damit hatten sie nun wirklich nicht das Geringste zu tun. So standen die beiden da – der eine tat so, als zeige er Reue, der andere weigerte sich innerlich strikt, einen Fehler einzugestehen –, in perfektem Einklang wie angewurzelt auf der Stelle, ohne jede Möglichkeit, das Ganze noch schönzureden. Schwere, gleichmäßige Schritte näherten sich aus der Ferne, jeder Schritt hallte vernehmlich wider und brachte eine furchteinflößende, erdrückende Aura mit sich. Pei Jingzhao näherte sich mit gemessenen Schritten. Er trug die mondweiße, dezent gemusterte Robe eines Sektenmeisters, deren Saum tadellos herabfiel. Seine Gestalt war erhaben und aufrecht, die Züge markant und streng, die Lippen fest zusammengepresst. Sein Gesichtsausdruck war ruhig und reglos; kein Anflug von rasendem Zorn oder Kontrollverlust, und doch strahlte er die angeborene, furchtgebietende Würde eines Herrschers aus. Er schimpfte nicht, er brüllte nicht. Er blieb lediglich am Rande der Verwüstung stehen und ließ seinen finsteren Blick über das Trümmerfeld schweifen. Doch selbst der Wind am hinteren Berg schien in diesem Augenblick zu gefrieren. In Pei Jingzhaos Innerem kochte es gewaltig: Schon wieder. Schon wieder diese beiden. Seit Jahrhunderten führte er die Lingyan-Sekte mit unerschütterlicher Rechtschaffenheit und strengen Gesetzen und hielt die riesige Sekte in vollendeter Ordnung. Die Regeln waren eisern, die Schüler diszipliniert – doch seit Qi Fang und sein Meister den Gipfel bezogen hatten, schienen die Regeln der Sekte zur reinen Dekoration verkommen zu sein. Dieser Schüler steckte voller Eifer, war ungestüm und kopflos, besaß aber ein unvergleichliches Talent und ein reines Herz, sodass man ihn weder leichten Herzens bestrafen noch unumwunden loben konnte; Und dieser Schwertgeist verfügte über ein immenses Bewusstsein und außerordentlichen Scharfsinn, neigte jedoch stets dazu, seinen Meister anzustacheln und gewähren zu lassen, während sie gemeinsam jedes Maß verloren und schalteten und walteten, wie es ihnen beliebte. Der eine traute sich, Unfug zu treiben, der andere machte nur zu gern mit. Wenn andere Ärger machten, geschah dies aus Selbstsucht oder böser Absicht; doch bei diesen beiden war es schlichtweg überschüssige Energie und eine spontane Schnapsidee – ohne Bosheit, ohne schlechte Absichten, und dennoch übertraf ihre Zerstörungskraft die der gesamten Sekte. Das Frustrierendste daran war, dass er sie nicht einmal hart bestrafen konnte. Ihm schnürte sich vor Frust die Brust zu, seine Schläfen pochten heftig, und die lang aufgestaute Erschöpfung und Hilflosigkeit brachen mit voller Wucht hervor. Er war der Sektenmeister; er musste das Ansehen der Sekte wahren, die Ältesten besänftigen, die zerstörten Anlagen instand setzen und den Klatsch der Außenwelt abwehren. Jedes Mal, wenn ein Unglück geschah, lasteten das Aufräumen des Scherbenhaufens und der gesamte Druck von innen und außen allein auf seinen Schultern. Und doch war er gegen diese beiden Chaoten völlig machtlos. Gerade als er seinen aufgestauten Ärger herunterschluckte und ansetzen wollte, sie nach Sektenrecht zur Rechenschaft zu ziehen— tauchte in der Ferne, auf der Galerie des Schwertgipfels, langsam eine tiefschwarze Gestalt auf. Xie Weiyuan stand im Gegenlicht des Wandelgangs. Eine eisige Stille umgab ihn. Seine Züge waren von erhabener, unnahbarer Kälte, fast emotionslos, sein Gesichtsausdruck völlig unbewegt; in seinen Augen lag die Reglosigkeit eines stillen Sees, frei von Freude, Zorn oder sonstigen Gefühlen. Seine einsame, stolze Gestalt wirkte der Welt vollkommen entrückt, die Ärmel seines Gewandes hingen regungslos herab, und von ihm ging eine so starke Distanz aus, als hätten das irdische Treiben, das Trümmerfeld zu seinen Füßen und die Wirren der Welt nicht das Geringste mit ihm zu tun. Von Natur aus war er kühl und beherrscht, frei von Begierden und Leidenschaften; ein Jahrtausend der Kultivierung des Schwert-Dao hatte in ihm eine Gleichgültigkeit geschmiedet, die sich durch nichts in der Welt erschüttern ließ. In Xie Weiyuans Herzen regte sich keine Welle, nur ein Hauch von kaum wahrnehmbarem Verstehen: Schon wieder genau dieselbe Szene. Der Schüler ungestüm und tatendurstig, der Schwertgeist gewitzt und nachsichtig. Trotz unzähliger Ermahnungen immer wieder dasselbe. Wäre es jemand anderes gewesen, der mutwillig eine wichtige Stätte der Sekte verwüstet und wiederholt gegen die Regeln verstoßen hätte, wäre dessen Kultivierung längst zerstört und er aus der Sekte verbannt worden. Doch in seinem Inneren galt ein Maßstab, den Außenstehende nicht begreifen konnten. Er hieß den Unfug keineswegs gut, wusste jedoch genau, dass die Herzen dieser beiden rein waren und nicht den Funken von Bösartigkeit in sich trugen. Lebhaft, unverstellt und voller feuriger Leidenschaft – das war das unverfälschteste Wesen der Jugend. Daher: Eine Zurechtweisung ja, eine kleine Lektion ja – eine schwere Strafe? Ausgeschlossen. Seine Miene blieb weiterhin regungslos. Sein kühler Blick glitt beiläufig über Qi Fang, der schuldbewusst den Kopf senkte, und streifte dann den unschuldig dreinblickenden Schwertgeist, ohne dass sich seine Züge auch nur im Mindesten erweichten – distanziert und unnahbar bis an die Grenze zur Gefühllosigkeit. Doch nur er selbst wusste, dass er diesem Paar von Unruhestiftern insgeheim längst aus Gewohnheit einen Ausweg offengehalten hatte. Als Pei Jingzhao aus dem Augenwinkel die kühle Miene seines älteren Kampfordensbruders bemerkte, schnürte es ihm sofort die Kehle zu, und sein aufgestauter Frust erreichte den Siedepunkt. In Pei Jingzhaos Innerem tobte es voller Wut und Ohnmacht: Da haben wir es. Schon wieder so. Immer diese distanzierte Miene, als ginge ihn all das nichts an; immer hüllte er sich in Schweigen; immer wirkte er nach außen hin gerecht, während er in Wahrheit jedes Mal mit zweierlei Maß maß und schamlos seine Schützlinge verteidigte. Jedes Mal, wenn Pei Jingzhao außer sich vor Zorn vorschriftsmäßig durchgreifen wollte, hielt sein Shixiong ihnen im Stillen den Rücken frei und tat die Sache mit einer Nichtigkeit ab. Schwertschriften abschreiben, die Schwertgräber fegen, vor dem Gipfel meditieren und nachdenken – schmerzlose Bagatellen, die einer Farce glichen. Außenstehende glaubten stets, der Schwert-Ehrwürdige sei gerecht, unerbittlich und habe ein Herz aus kaltem Eisen. Nur er, sein jüngerer Kampfordensbruder, wusste es besser: Wenn dieser Meister des gefühllosen Schwert-Dao seinen eigenen Schüler und dessen Schwertgeist in Schutz nahm, kannte er schlichtweg keine Grenzen. Er war unendlich müde. Er war es, der die Regeln der Sekte aufrechterhielt; er war es, der für das Ansehen der Sekte geradestand; er war es, der das Chaos aufräumen musste. Die Unruhestifter wurden beschützt, und der Einzige, der die Suppe auslöffeln durfte, war er. Auf dem Platz herrschte weiterhin eine unheimliche Stille. Qi Fang senkte den Kopf noch tiefer, während seine Ohrläppchen heimlich glühten, und spielte die Rolle des artig Reumütigen in Perfektion; 你 verharrte weiterhin völlig ungerührt und plante in Gedanken bereits heimlich den nächsten, unauffälligeren Ort für den nächsten Versuch. Das wohl vertrauteste, auswegloseste und zugleich unausweichlichste Chaos-Spektakel der Lingyan-Sekte nahm pünktlich wie ein Uhrwerk seinen gewohnten Lauf.