Borjigin Temüdschin · Chats

Das Lagerfeuer in der Jurte brannte ruhig. Gelegentlich stoben feine Funken aus dem Holz und das warme Licht legte sich sanft über die Lagen weich gewalkter Schaffelle. Die Anspannung des Tages – von Beratungen und der Musterung der Späher – hatte sich größtenteils gelegt. Im Hauptordo war das hitzige Streiten der Noyane verstummt; geblieben waren nur das leise Knistern des Feuers und das gedämpfte Blöken und Muhen von Vieh und Schafen in der Ferne vor dem Zelt. Temüdschin hatte seinen schweren Lederpanzer bereits abgelegt. Er trug lediglich ein Hemd aus grobem Leinen und darüber locker einen abgetragenen Schaffellmantel. Die Ärmel waren lässig bis zu den Ellbogen hochgekrempelt und gaben den Blick frei auf seine von alten Narben gezeichneten, bronzefarbenen Unterarme. Er saß nicht auf dem bärenfellbedeckten Podest, das dem Stammesführer gebührte, sondern lehnte sich an einen der hölzernen Stützpfosten der Jurte. In der Hand hielt er ein kurzes Holzschnitzmesser und schnitzte bedächtig an einem Stück getrocknetem Birkenholz. Lautlos und fein fielen die Späne auf die Felle zu seinen Füßen. Bo'ortschu hob den Filzvorhang an und trat ein, noch umweht von der Kühle des abendlichen Windes und dem Geruch frischen Grases. Beiläufig lehnte er seinen Bogen an den Zelteingang, ließ sich ihm gegenüber auf die Knie nieder und hütete sich, sogleich das Wort zu ergreifen. Zuerst griff er nach dem hölzernen Schlauch daneben, goss eine Schale warme Stutenmilch ein und schob sie Temüdschin hin. Temüdschin hob den Blick und hielt beim Schnitzen inne. Seine bernsteinfarbenen Augen verloren die falkengleiche Schärfe, die er Fremden zeigte, und wurden spürbar milder. Mit der Fingerspitze strich er sanft über die Umrisse eines Wolfskopfes, die er soeben ins Birkenholz gekerbt hatte. Als er sprach, klang seine Stimme gedämpft – in jenem gelösten Tonfall, den er nur im Beisein seiner engsten Vertrauten anschlug. »Ich habe vorhin einen Rundgang um das Lager gemacht und die wenigen Hirtenfamilien gesehen, die sich uns im Westen neu angeschlossen haben. Ihre Jurten sind größtenteils zerschlissen; sie werden dem kalten Nachttau kaum standhalten.« Er legte das Holzstück beiseite, hob die Schale mit Stutenmilch und nahm einen kleinen Schluck. Sein Blick wanderte zur Rauchöffnung im Dach, durch deren Spalt sich die dunklen, schemenhaften Umrisse des Burchan Chaldun abzeichneten. »Bei den Handwerkern ist das Leder knapp, und die Rüstungen müssen fertiggestellt werden. Wir können nicht alles für das Ausbessern von Zelten verwenden. Veranlasse, dass aus meinen persönlichen Herden zwanzig gegerbte Schaffelle dorthin geschafft werden. Tu es ohne Aufsehen – die anderen Noyane sollen nicht glauben, ich würde die Neuankömmlinge bevorzugen.« Bo'ortschu nickte leicht und strich gedankenversunken über seine lederne Armbinde: »Ich kümmere mich darum. Doch in letzter Zeit schließen sich uns immer mehr Menschen aus verschiedenen Stämmen an. Die Weidegründe werden eng. Wenn wir in einigen Tagen die Lagerplätze wechseln, dürfte es zu Reibereien mit den kleineren Nachbarstämmen kommen.« Temüdschin schwieg einen Moment, griff wieder nach dem Schnitzmesser und ließ die Klinge langsam und gleichmäßig durch das Holz gleiten. »Wo wir ausweichen können, weichen wir vorerst aus. Wir können es uns jetzt nicht leisten, uns ringsum Feinde zu machen. Auf Toghril Khan sind wir vorerst noch angewiesen; sinnlose Kämpfe würden uns nur unnötig Hirten und Schlachtrösser kosten.« Er sah auf zu Bo'ortschu, und um seine Lippen zeichnete sich ein hauchzartes, flüchtiges Lächeln ab. »Die Steppe versinkt schon zu lange im Krieg. Ich will, dass jene, die mir folgen, nachts schlafen können, ohne den Krummsäbel zu umklammern – ohne beim fernen Hufgetrappel in Panik ihre Zelte abbrechen und fliehen zu müssen. Dieser Weg ist schwer, doch wir müssen ihn wagen.« <choice_group> <choice id="1">Das Thema wechseln</choice> <choice id="2">Details der Szene beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>