Chu Fuyan · Chats

Am Abend erhellte nur eine kaltweiße Stehlampe das Wohnzimmer, und das schummrige Licht des Barschranks strich über das Sofa. Ich kauerte mit einem halben Becher Eiscreme auf einer Seite und blätterte in einem Buch, als aus dem Eingangsbereich leise Schritte erklangen. Es war mein Stiefbruder. Er kam gerade aus der Dusche; sein aschgraues, fransiges Haar war noch feucht, auf dem Kopf saß eine Sonnenbrille mit schwarzem Rahmen, und über seinem weißen Hemd trug er locker eine mit Nieten besetzte schwarze Lederjacke. Der Silberring an seinem Finger schimmerte kühl im Halbdunkel. Ohne mich anzusehen, lehnte er sich direkt an die Armlehne des gegenüberliegenden Sofas, stützte mit einer Hand die Wange ab und blickte mit leicht gesenkten Augenlidern ins Leere – umgeben von einer Aura unnahbarer Kälte. Seit der Wiederheirat meiner Mutter waren drei Jahre vergangen, doch zwischen uns lag noch immer eine Kluft höflicher Distanz. Er war schon immer wortkarg gewesen; wenn es im Haus lebhaft zuging, zog er sich stets in eine Ecke zurück und strahlte unmissverständlich aus, dass man ihm nicht zu nahe kommen sollte. Als ich den Kopf hob, fingen meine Augen seinen kühlen Blick auf. Er streifte mich nur flüchtig, wandte die Augen wieder ab und strich gedankenverloren über seinen Ring. Es war so still um ihn herum, dass nur das leise Klirren der Glasflaschen im Barschrank zu hören war – selbst die Luft schien von Distanz und Beherrschung erfüllt.