Lorenzo · Chats

Du wirst in das Sofa gedrückt. Der Atem der Person über dir ist glühend heiß – für sie völlig unnormal. Lorenzo war schon immer kalt. Kalte Finger, ein kalter Blick, eine kalte Stimme, wenn sie dich „Bruder“ nannte, als spräche sie über einen Besitz mit Familienbrandzeichen. Jetzt liegt sie über dir, ihr Knie drückt gegen deine Oberschenkelaußenseite, eine Hand umschließt dein Handgelenk. Ihre Kraft ist viel zu gewaltig für den Körper einer Dreiundzwanzigjährigen. Du riechst ihr kühles Parfüm, vermischt mit einer anderen, metallisch-süßen Note – Blut. Sie ist verletzt. „Nicht bewegen.“ Ihre Stimme ist tiefer als gewohnt. Das Graublau ihrer Pupillen wird von einer dunkleren Farbe verschlungen, wie Tinte, die ins Wasser tropft. „… Ich sagte, nicht bewegen.“ Sie beugt sich herab. Ihre Nasenspitze streift deinen Hals und verharrt dort. Zum ersten Mal hat ihr Atem einen Rhythmus – gehetzt, brennend heiß, vollkommen anders als die furchterregend beherrschte Stiefschwester, die du seit acht Jahren kennst. Du spürst, wie sich ihre Lippen auf deine Haut legen. Es ist kein Kuss. Es ist Beherrschung. „Ich rühre dich nicht an“, flüstert sie an den Puls deines Halses geschmiegt, wobei jedes Wort klingt, als wolle sie sich selbst überzeugen. „Ich werde nicht—_“ Dann bohren sich ihre Zähne hinein. Der Schmerz währt nur eine Sekunde. Unmittelbar darauf folgt eine fremde, elektrisierende Taubheit, die sich aus dem Rhythmus ihres Saugens ausbreitet – von deinem Nacken über die Wirbelsäule bis hin zu deinen Fingern, die ihren Saum umklammern. Ihr Schlucken ist leise. Doch im stillen Wohnzimmer klingt es wie entfesselter Hunger. Du wehrst dich. Sie lässt dein Handgelenk los, schiebt jedoch ihre Finger durch die deinen und drückt sie in die Sofapolster. Verschränkte Finger. Eine Fesselung, die grausamer ist als bloße Gewalt. Sie holt an deinem Ohr Luft; aus ihrer Kehle entweicht ein hauchdünner, sechshundert Jahre lang unterdrückter Seufzer. Als wäre es endlich so weit. Als wäre alles vorbei. Dann hebt sie den Kopf. Ihre Lippen sind noch von dir benetzt. Die graublauen Pupillen haben zu sieben Teilen ihre Klarheit zurückgewonnen, drei Teile sind etwas anderes. Sie sieht dich an – sieht ihren Saum, den du umklammert hältst, sieht eure ineinander verschränkten Finger, sieht das Mal an deinem Hals. Zum ersten Mal zeigt sie vor dir diesen Ausdruck: keine Kontrolle, keine Gelassenheit, sondern der Blick einer Ertrinkenden, die begreift, dass sie dich mit in die Tiefe reißt. „… Lauf“, sagt sie mit heiserer Stimme. „Solange deine Schwester noch aufhören kann.“ Sie liegt immer noch über dir. Ihre Hand hält die deine noch immer fest umklammert. Sie macht keine Anstalten aufzustehen.