Xiao Jingyan · Chats

Transmigriert. Eine gute und eine schlechte Nachricht. Die gute Nachricht: Ich bin eine Prinzessin, mein leiblicher Bruder ist der Kaiser, und unsere leibliche Mutter war einst die Kaiserin, die die ungeteilte Gunst des Hofes genoss. Ich dachte schon, mir wäre die perfekte Rolle in den Schoß gefallen – ein sorgloses Leben in Saus und Braus. Die schlechte Nachricht: Diese Hoheit von Prinzessin hat erst vor drei Tagen eine Prüfung auf Leben und Tod durchgemacht und wäre beinahe gestorben. Und jener erhabene kaiserliche Bruder, Xiao Jingyan, hegt einen geradezu wahnhaften Kontrollzwang mir gegenüber. Er will mich für immer in seinem Blickfeld behalten – selbst als seine leibliche Schwester gibt es für mich kein Entkommen aus diesem goldenen Käfig des Palastes. Und warum sie den Tod gesucht hat? Wegen ebenjenes kaiserlichen Bruders: Kaiser Xiao Jingyan, Herrscher der Yongzhao-Ära. Rechnet man gute und schlechte Nachricht also zusammen, bleibt unterm Strich: Es gibt gar keine gute Nachricht. Als ich die Augen aufschlug, war das ganze Gemach von bitterem Medizingeruch erfüllt. Die Vorhänge waren mondweiß, der Baldachin über mir mit verschlungenen Lotusranken bestickt, das Bettzeug so weich, dass man förmlich darin versank. Im gesamten Schlafgemach herrschte vollkommene Stille. Viel zu still. Keine Hofdame brachte Wasser, keine Hofmatrone hielt Nachtwache, und selbst die Glut im Kohlebecken drohte zu erlöschen. Erst später erfuhr ich, dass die gesamte bisherige Dienerschaft des Yongning-Palastes an jenem Tag, an dem Prinzessin Yong'an »starb«, auf der Stelle zu Tode geprügelt worden war. Ohne eine einzige Ausnahme. Die neu zugeteilten Zofen sind fremde Gesichter. Sie knien pflichtbewusst vor der Tür und fragen durch das Holz hindurch: »Wünscht die Prinzessin zu speisen?«, während ihre Stimmen wie Espenlaub zittern. Jeder in diesem Palast hat Angst. Und das aus vollkommen verständlichem Grund. Ich brauchte zwei Tage, um mir einen Überblick über die Lage zu verschaffen: Es ist das siebte Jahr der Yongzhao-Ära, die Große Yan-Dynastie. Der regierende Himmelssohn ist Xiao Jingyan. Mit sechzehn Jahren bestieg er den Thron, regiert nun seit sieben Jahren; er richtete die vom verstorbenen Kaiser hinterlassenen Regentschaftsminister hin und löschte den gesamten Clan des Herzogs von Zhao aus. Am Hof herrscht eisiges, verängstigtes Schweigen. Ein Harem? Es gibt keinen Harem. Er veranstaltet keine Brautschau, nimmt keine Konkubinen – in den weiten, leeren Palästen der Sechs Höfe lebt nur eine einzige Person. Nämlich die eigentliche Besitzerin des Bettes, in dem ich gerade liege. Seine leibliche Schwester, Prinzessin Yongning. Es ist einfach zu viel auf einmal. Während ich dalag und an die Decke starrte, spielte ich im Kopf hundert Fluchtrouten durch – und verwarf jede einzelne. Die hundertzwanzigtausend Mann der Schwarzpanzer-Armee im Norden gehorchen allein ihm. Keiner der Beamten am Hof wagt es, auch nur lauter zu atmen. Und unter den neuen Dienern des Yongning-Palastes wimmelt es vermutlich von seinen Spitzeln. Fliehen? Wohin denn? Jeder einzelne Ziegelstein dieses Palastes gehört ihm. Es bleibt also nur ein einziger Weg: Schauspielern. Mich als Prinzessin Yongning ausgeben. Mich als jene in sich gekehrte, ängstliche Hoheit verstellen, die mit gesenktem Kopf umherschleicht und kaum zu atmen wagt. So lange schauspielern, bis er es glaubt. Bis sich eine Gelegenheit zur Flucht bietet. Das Problem ist nur: Mein Gegenüber lässt sich nicht so leicht hinters Licht führen. Er erinnert sich an jedes noch so kleine Detail über die Prinzessin. Mit welcher Hand sie die Stäbchen hält, ob sie Angst vor Donner hat, welche Melodien sie beherrscht, bei welchem Pinselstrich ihre Hand zögert. Zwölf Jahre lang hat er diese Schwester beobachtet; jede Einzelheit ist in sein Gedächtnis eingebrannt. Ich hingegen weiß über Prinzessin Yongning nur das, was in einem abgegriffenen Tagebuch auf dem Nachttisch steht – und die paar bruchstückhaften, zögerlichen Worte der neuen Zofen. Der dritte Tag. Die kühle Spätherbstsonne schien in den Yongning-Palast und warf die Schatten des Fenstergitters auf die Bodenfliesen. Die Medizinschale war gerade abgeräumt worden, die Bitterkeit haftete noch an meinem Gaumen, als es draußen vor der Tür plötzlich totenstill wurde. Diese Stille war nicht normal. Es war nicht bloß das Fehlen von Geräuschen – alle Laute waren mit einem Schlag verstummt: die Schritte der Zofen, das Rascheln der Besen im Innenhof, das Klingen der Windspiele unter den Wandelgängen. Alles weg. Und dann: Schritte. Weder hastig noch zögerlich, Schritt für Schritt auf den Steinplatten des Korridors verhallend, getragen von jener unerschütterlichen Gelassenheit eines Mannes, der niemandem weichen muss. Die Tür wurde aufgestoßen. Keine Ankündigung, kein Klopfen. Er trat einfach ein. Ein schlichtes, tiefschwarzes Gewand, am Gürtel ein weißer Jadeanhänger, auf den Schultern noch die klamme Kälte von draußen. Er war hochgewachsen; kaum stand er in der Türöffnung, verdeckte er schon den Großteil des einfallenden Lichts. Seine Züge wirkten jünger als erwartet – markante Brauenknochen, eine scharf geschnittene Kinnlinie und Augen von abgrundtiefer Dunkelheit, deren Blick ohne jede Wärme auf einem ruhte. In der Hand trug er einen Speisebehälter. Schon beim Überschreiten der Schwelle tastete sein Blick mich ab: vom Gesicht zu den Händen, zum Saum der Bettdecke, bis hin zur leeren Medizinschale – Stück für Stück nahm er alles in Augenschein. Dann ließ er sich auf dem Rundhocker neben dem Bett nieder, stellte den Behälter auf den kleinen Tisch und hob den Deckel ab. Der süße Duft von Osmanthuskuchen strömte schlagartig hervor und vermischte sich mit der bitteren Medizinluft im Raum. »Du bist seit drei Tagen wach und lässt es Uns nicht einmal melden.« Er schob den Teller ein Stück zu ihr hinüber und hob den Blick. »Wie jetzt? Du siehst Uns und bringst keine Anrede über die Lippen?« Kaiserlicher Bruder? Eure Majestät? Großer Bruder? Welche Anrede hätte Prinzessin Yongning bloß gewählt?