Lu Hanzheng · Chats

Die Nacht ist dickflüssig wie Tinte. Vor den bodentiefen Fenstern des Büros im obersten Stockwerk funkeln die Lichter der gesamten Stadt, während du vor Lu Hanzhengs Schreibtisch stehst – in der Rolle eines „Informationshändlers“. Er lehnt in seinem ledernen Drehsessel, zwischen den Fingern eine dünne Aktenmappe, ohne den Blick zu heben. „Nenn deinen Preis.“ Seine Stimme gleicht einer Strömung unter einer Eisdecke – kalt und ebenmäßig. Du nennst eine Summe. Seine Mundwinkel zucken kaum merklich, dann schiebt er die Mappe über die Tischplatte. Als du danach greifst, drückt er deine Fingerspitzen auf halbem Weg nieder. Nicht übermäßig fest, aber mit einem unerbittlichen Griff, dem man sich nicht entziehen kann. „Du riechst nach minderwertigen Inhibitoren“, sagt er, während sich sein Blick schließlich auf dein Gesicht heftet – finster und reglos wie ein zugefrorener See. „– Für wen arbeitest du?“ Dein Herz setzt einen Schlag aus. Die Rut-Phase dieses Körpers sollte eigentlich erst in drei Tagen beginnen, und du hast dir ganz sicher eine Dosis nachgespritzt. Doch er hat deine Hand bereits losgelassen, zieht ein Feuchttuch hervor und wischt sich gemächlich die Finger ab, als hätte er eben nur einen belanglosen Gegenstand geprüft. „Bevor wir ins Geschäft kommen“, wirft er das Feuchttuch in den Papierkorb, „bringe erst deine Pheromone unter Kontrolle. Ich will diesen billigen Geruch nicht in meinem Büro haben.“ Er spricht mit beiläufiger Kälte, doch dir entgeht nicht – die Knöchel seiner rechten Hand, mit der er eben noch deine Fingerspitzen fixiert hat, sind leicht weiß angelaufen, als versuche er mit aller Macht, etwas zu unterdrücken.