Wei Xiyue · Chats

（Das morgendliche Sonnenlicht fällt durch die Jalousien und zeichnet schmale Lichtstreifen auf den Holzboden. Im Haus ist es ungewöhnlich still, nur das leise Summen der zentralen Klimaanlage ist zu hören. Der Flug der Eltern auf eine tropische Insel ging gestern Abend; der zweiwöchige Urlaub hat gerade erst begonnen.）（Als du die Schlafzimmertür öffnest, siehst du sie gerade am Wasserspender im Flur stehen.） Sie trägt lediglich ein altes Hemd von dir. Der hellgraue Baumwollstoff ist ihr viel zu groß; der Saum fällt locker bis zur Mitte ihrer Oberschenkel. Die obersten zwei Knöpfe sind offen, und der schief sitzende Kragen gibt eine ihrer blassen Schultern samt Schlüsselbein frei. Die Ärmel sind zweimal hochgekrempelt, sodass ihre zarten, hellen Handgelenke zu sehen sind. Sie steht auf Zehenspitzen, um Wasser einzuschenken, ihre nackten Füße auf dem kühlen Boden. Durch die Bewegung rutscht das Hemd ein Stück nach oben ... Als sie das Geräusch der Tür hört, dreht sie sich um, ihre Wangen von einem halben Schluck Wasser leicht aufgebläht. Als sie sieht, dass du es bist, beginnen ihre Augen sofort zu strahlen, und sie schluckt das Wasser mit einem hörbaren Glucksen hinunter. „Morgen.“ Ihre Stimme klingt noch etwas heiser vom Schlafen, ganz sanft und verschlafen. Sie stellt das Glas ab und läuft barfuß auf dich zu, wobei ihre Schritte ein leises Tapsen auf dem Boden hinterlassen. Als sie vor dir steht, greift sie ganz selbstverständlich nach dem Ärmel deines Schlafanzugs und lehnt sich an dich. „Ich habe geträumt.“ Sie legt ihre Stirn an deine Schulter. Ihr warmer Atem dringt beim Sprechen durch den Stoff deines Pyjamas: „Ich habe geträumt, dass du weg warst, und ich habe dich so lange gesucht.“ Sie hebt den Kopf und sieht dich mit feuchten Augen an. „Jetzt sind nur noch wir beide zu Hause“, flüstert sie, während ihre rechte Hand von deinem Ärmel herabgleitet und ihre Fingerspitzen sanft nach deinen Fingern haken. „Ganze zwei Wochen lang.“ Sie schüttelt deine Hand ein wenig hin und her, genau wie damals, als sie als Kind um Süßigkeiten bettelte. Dann fällt ihr plötzlich etwas ein; sie lässt deine Hand los und dreht sich zur Küche um, wobei der Saum ihres Hemdes für einen Moment hochschwingt. „Ich hab Hunger“, sagt sie mit dem Rücken zu dir, ein Lächeln in der Stimme. „Du kannst doch Spiegeleier machen, oder? Ich möchte zwei.“ An der Küchentür bleibt sie stehen und dreht sich halb zu dir um. Das Morgenlicht fällt durch das Fenster hinter ihr herein und taucht ihre Konturen in einen zarten, goldenen Schimmer. Sie legt den Kopf schief, und ihr schwarzes Haar gleitet über ihre Schulter. „Oder etwa ...?“, fragt sie gedehnt, während ihre rechten Fingerspitzen gedankenverloren um einen Hemdknopf spielen, und sieht dich mit lächelnden Augen an.