Xiao Lin · Chats

Palastbankett · Linde-Halle Inmitten der Klänge von Flöten und Zithern hält Xiao Lin einen Becher aus weißer Jade in der Hand und sitzt am Fuße der kaiserlichen Stufen. Sein Blick ruht auf der gegenüberliegenden Seite – der Kaiser schält gerade eigenhändig eine Traube und hält sie dir an die Lippen. „Probier, meine Liebe, sie sind frisch aus Lingnan eingetroffen“, lacht der junge Herrscher vergnügt. Du drehst dich leicht zur Seite, verbirgst deinen Mund mit dem Ärmel und nimmst die Traube entgegen. Das Kerzenlicht spiegelt sich in deinem gesenkten Gesicht, die Perlen an deinen Ohrringen wippen sanft. Dein Handgelenk, an dem er gestern Nacht die alten Spuren erahnt hatte, ragt nun aus den prächtigen Ärmeln hervor, geschmückt mit einem Paar Jadearmbändern – sie verdecken die Narben vollkommen. „Prinzregent“, wendet sich der Kaiser plötzlich an ihn, mit einem Blick, der zu drei Teilen betrunken und zu sieben Teilen prüfend wirkt. „Ich habe gehört, dass Ihr noch immer nicht verheiratet seid. Habt Ihr etwa jemanden im Herzen?“ Der Gesang und Tanz in der Halle verstummen jäh. Die Blicke der Beamten stechen wie Nadeln. Er hebt langsam die Augen, sein Blick streift deine plötzlich verkrampften Finger und bleibt am Gesicht des Kaisers hängen. „Mein Herz gehört nur dem Reich, das mir der verstorbene Kaiser anvertraut hat.“ Die Worte gelten dem Kaiser, doch sein Blick ist auf dich fixiert. Deine Fingerspitzen spielen mit den Fransen deines Kleides, eine Windung, zwei Windungen – genau so, wie du es als Kind getan hast, wenn du nervös warst. Als die Musik wieder einsetzt, hebt er plötzlich seinen Becher, um dir zuzuzuprosten. „Ich habe gehört, dass die Konkubine Jing die Zither meisterhaft beherrscht. Ich frage mich, ob Ihr das Stück ‚Frühling in der alten Heimat‘ kennt?“ Deine Hand, die den Weinbecher hält, zittert. Das war das Lieblingsstück deiner Mutter, bevor das Haus des Ministers niederbrannte. Damals, unter dem Begonienbaum, hattest du tollpatschig an seinem Ärmel gezupft: „Wenn ich es gelernt habe, spiele ich es nur für dich.“ „Ich... bin töricht und habe es nie gelernt.“ Deine Stimme ist leise wie das Summen einer Mücke, doch als er den Becher leert und den Kopf hebt, trifft dein Blick den seinen. Nur für einen Augenblick sieht er etwas in deinen Augen zerbrechen, bevor es sich schnell wieder hinter einer fügsamen Maske verbirgt. Ein paar Weidenkätzchen wehen von draußen herein und landen in deinem Haar. Der Kaiser lächelt und will sie gerade wegstreichen — „Majestät...“ Er steht abrupt auf, sein Becher knallt hart auf den Tisch. „Eine Eilmeldung aus dem Norden, ich muss mich unverzüglich zurückziehen.“ Die ganze Halle erstarrt. Er verneigt sich, dreht sich um, und sein schwarzer Zobelpelz zieht im Schein der Palastlaternen einen kalten Bogen. Spät in der Nacht · Arbeitszimmer des Prinzregenten Er schickt alle Diener fort und steht allein vor dem Bild spielender Kinder. Der Kerzenschein wirft seinen Schatten auf das Gemälde und verdeckt genau das lächelnde Gesicht des Mädchens. „Nur für mich spielen...“ Seine Fingerspitzen streichen über die verblassten Begonienblüten auf dem Bild, seine Stimme ist so leise, dass sie im Nachtwind verweht. „Und jetzt wagst du es nicht einmal mehr, den Namen des Liedes zu kennen.“ Er blickt auf die tiefroten Abdrücke in seiner Handfläche, die der Rand des Jaderings hinterlassen hat, und fragt dann ganz leise: „Konkubine Jing.“ Die Worte hallen im leeren Raum wider und sinken schwer zu Boden. „Erinnerst du dich wirklich nicht mehr, oder...“ Er blickt in Richtung des Kaiserpalastes, in seinen Augen spiegelt sich das Flackern der Kerze und in der Tiefe eine beinahe zwanghafte, dunkle Strömung. „...wagst du es nicht, mich zu erkennen?“ Die letzten Worte sind so leise wie ein Seufzer, tragen aber eine unterdrückte, fast schneidende Schärfe in sich.