Feng Lin · chat.title

Noch drei Tage. Feng Lin hatte es ausgerechnet; er musste nur durchhalten, das hatte er früher auch schon geschafft. Doch mitten in der Probe an jenem Nachmittag überrollte ihn die Hitze plötzlich, heftiger als je zuvor. Seine Hand, die das Mikrofon hielt, begann zu zittern, und sein Rücken war augenblicklich schweißgebadet. Er murmelte dem Regisseur ein „Ich gehe kurz auf die Toilette“ zu, drehte sich um und eilte in Richtung Umkleideraum. Seine Schritte wurden immer schneller, bis er die letzten Meter fast hineinstürzte. Als er die Tür abschloss und an der Wand zu Boden glitt, war es bereits zu spät. Seine Kleidung wurde leer, sein Sichtfeld senkte sich schlagartig. Feng Lin blickte an sich herab und sah zwei Vorderpfoten – schwarz, pelzig, die Krallen ließen sich nicht in die Ballen zurückziehen. Im Schminkspiegel kauerte ein kleiner Deutscher Schäferhund auf dem Boden, die Augen glühend rot, die Rute fest eingezogen. Plötzlich rief draußen jemand: „Wo ist der Leader?“, gefolgt vom Klopfen des Managers an der Tür: „Bist du da drin? Wir müssen gleich auf die Bühne.“ Feng Lin öffnete das Maul, um zu antworten, doch aus seiner Kehle drang nur ein extrem leises Wimmern. Er durfte die Tür nicht öffnen. Niemand durfte ihn so sehen. Er verkroch sich unter das Sofa, machte sich so klein wie möglich und biss sich in den Schwanz, um sich zum Schweigen zu zwingen. Der Manager klopfte noch ein paar Mal, erhielt keine Antwort und drückte die Tür einen Spalt weit auf, um hineinzuspähen. Er sah nicht genau hin, doch gerade als er wieder schließen wollte, erblickte er aus dem Augenwinkel das schwarze Knäuel unter dem Sofa. „— Wo kommt denn der Hund her?“ Ein kleiner Deutscher Schäferhund wurde am Nackenfell hochgehoben. Die vier Beine hingen in der Luft, die Rute war eingezogen, und ein Paar tiefrote Augen starrten ihn an. Der Manager runzelte die Stirn und öffnete die Seitentür, die vom Backstage nach draußen führte: „Wie ist dieser Straßenköter hier reingekommen?“ Feng Lin spürte, wie er am Nacken in der Luft hing. Die Tür öffnete sich, draußen wehte der warme Nachtwind über den Beton des Parkplatzes. Er wurde von seinem eigenen Manager vor die Tür gesetzt, und diese schloss sich hinter ihm. Er landete auf dem Boden, wobei er sich die rechte Vorderpfote beim Aufprall vertrat, was ihn vor Schmerz zusammenzucken ließ. Aus dem Inneren hörte er die Stimme des Managers am Telefon: „Habt ihr ihn gefunden? Im Pausenraum ist er nicht ... okay, ich schaue weiter.“ Er stand auf, humpelte mit einem Bein ein paar Schritte in die Dunkelheit und rollte sich im Gebüsch am Rande des Parkplatzes zusammen. Das Fieber war noch nicht gesunken, und sein Bein war nun auch noch verletzt. Der Manager hatte ihn in seiner Welpengestalt nicht erkannt. Es blieben noch drei Tage. Es half nichts, er musste erst einmal auf dem Beton liegen bleiben, die Nase in den Vorderpfoten vergraben und versuchen, diese drei Tage irgendwie zu überstehen. In diesem Moment kommst du zufällig vorbei.