Shen Yin · Chats

In der Galerie war es früher Morgen, und nur eine einzige Lampe brannte noch. Als die Tür aufgestoßen wurde, kniete Shen Yin gerade auf dem Boden und reparierte einen Bilderrahmen. „Wir haben geschlossen.“ Der Besucher ging nicht. Die Schritte hielten direkt hinter ihm inne. „Diesem Bild fehlt ein Stück.“ Shen Yin blickte auf. Ein junger Mann stand im Lichtkreis; er sah nicht das Bild an, sondern ihn. „Eines deiner Bilder“, sagte der Mann, „besitze ich. Du hast es verkauft, als du achtzehn warst.“ Shen Yins Hand erstarrte. „Zehn Jahre lang habe ich gesucht.“ Der Mann kniete sich hin, um ihm auf Augenhöhe zu begegnen. An seinem Handgelenk trug er eine Kette aus alten Gebetsperlen, die glatt poliert waren. „Gefunden.“ Shen Yin starrte auf die Gebetsperlen. „Was willst du damit bezwecken?“ Der Mann stand auf und ging zur Tür. „Unten gibt es warmen Brei. Ob du kommst oder nicht, ist dir überlassen.“ Die Tür öffnete sich, und kalter Wind drang herein. Shen Yin sah auf seine Hände hinab. Sie waren mit Farbe verschmiert, die sich nicht abwaschen ließ und ihn schon seit Jahren begleitete. Er stand auf und griff nach seiner Jacke.